Schaumküsse

Sie sind ein Geschenk meinerFreundin Ida. Peinlich, sie überhaupt zu tragen, und dann verwechsele ich auch nochdie Füße. Warum bekomme ich von meiner besten Freundin etwas, von dem ichmeine, dass sie es beim letzten Weihnachtswichtelngewonnen hat? Der gruse­lige Trostpreis an den Füßen gibt mir zu denken. Ida kenntmich doch in- und auswendig. Wie kann sie mir dann solche Socken überreichen?

Doktor Herzog, bei dem ich bereitsseit Teenager­jahren Patientin bin, hat mir vor fünf Minuten mit einem breitenGrinsen Folgendes verkündet: »Gratula­tion, Frau Heiden, Sie sind schwanger. Inder sechsten Woche.«

Viele Frauen in meinem Alter wärenüberglücklich, und sie würden mit Sicherheit ihrem Gynäkologen um den Halsfallen, wenn es nicht so verdammt kompli­ziert wäre, aus diesem unbequemenStuhl herauszu­kommen.

Ich dagegen falle in eine ArtSchockstarre.

Während Doktor Herzog dieGummihandschuhe ab­streift und sich die Hände wäscht, wird seine Stimme immerleiser. Ich bekomme gerade noch mit, wie er im Hintergrund das ersteUltraschallbild ausdruckt und einige Werte in meine Patientendatei einträgt.

In schnulzigen Kinofilmen fragt diewerdende Mut­ter in diesem Moment immer patent nach einem Mut­terpass undstarrt für die kommenden neun Monate auf das erste Ultraschallbild.

Ich hingegen gucke diesenSchwarz-Weiß-Ausdruck unsicher an und kann, ehrlich gesagt, nichts darauf er­kennen.Es sieht aus, als hätte mir jemand einen Stern am Himmel auf meinen Namenreserviert, und das ist die dazugehörige Karte des Universums.

Leicht verwirrt wende ich michmeinem Arzt zu: »Herr Doktor, nur für den Fall, dass mich jemand fragt, wo istdenn genau mein Kind auf diesem Bild?«

Er lacht und erklärt mirverständnisvoll: »Hier, dieser kleine Punkt wird Ihr Kind.«Dann beugt er sich über meine Schulter und zeigt mit der Kulispitze auf das neueLeben. Und auf meine Füße. »Übrigens lustige So­cken! Trägt meine Tochter auch.Sie wird nächsten Mo­nat vier.«

Vier, ich ignoriere diese Zahl undkonzentriere mich auf das Bild. Ich kneife die Augen zusammen und kann mirnicht vorstellen, dass dieser Punkt irgendwann ein­mal die Schule schwänzenwird und ich ihm Entschul­digungen schreiben werde. Neugierig frage ich weiter:»Was wird es denn, ein Junge oder ein Mädchen?«

Doktor Herzog zieht Luft durch seineZähne und be­antwortet auch diese Frage mit Engelsgeduld: »Das wollen alleunerfahrenen Mütter wissen, Frau Heiden. Wie allen anderen kann ich auch Ihnenjetzt nichts da­zu sagen. In der sechsten Woche freuen wir uns, wenn das Herzschlägt. Alles andere zeigt sich erst später.«

In Kinofilmen wird drei Minutendanach schon das Kinderzimmer, ein rosa oder hellblauer Plüschtraum, eingerichtet.

Mein Leben, hier mitten in Köln, istaber kein ro­mantischer Film. Ich bin immer dafür, der Wahrheit ins Auge zublicken. Manche Menschen sehen alles im Le­ben verklärt und glauben an dasParadies auf Erden, andere sind froh, wenn sie sich das Recht auf eine Kaf­feepauseerstreiten. So unterschiedlich können Sicht­weisensein.

Zurück zu meiner Wahrheit: Bis vorsieben Tagen hatte ich ihn noch. Den Mann meines Lebens. Auf den ersten Blickein Prachtexemplar, bei genauerer Be­trachtung aber leider infiziert mit derneuen Männer­krankheit:

BABYPANIK.

Karriere ja, gemeinsame Urlaube gernund Zusam­menleben mehr als erwünscht. Aber absolute Blockade bei derFamilienplanung. Solange dieses sensible The­ma nicht auf den Tisch kommt,verstehen wir uns bes­tens. Christian und ich führen nach außen die perfekte Beziehung.Unsere Vier-Zimmer-Neubauwohnung am Kölner Stadtgarten ist das Zentrum für alleunsere Freunde. Wir feiern Partys, schlafen gern lange, brun­chenuns durch zahlreiche verregnete Kölner Sonntage, kochen mit Freunden, sehen amWochenende in der Nachmittagsvorstellung unsere Lieblingsfilme im Kino - dasist unser Leben. Oder sollte ich besser sagen: Das war unser Leben?

Zu Beginn unseres Glücks fehlte mirnichts. Das Kin­derthema kam eher selten zwischen uns auf, dafür wa­ren wirviel zu beschäftigt. Und uns selbst genug.

Paare aus der Nachbarschaft, die amSonntag schon um sieben Uhr in der Früh mit den schreienden Kindern um dieHäuser zogen, hatten kaum unser Mitleid.

Spätestens aber, als Oskar, derfünfjährige Sohn eines Kollegen von Christian, beim Brunch seine Playstation in unseren Flachbildschirm warf, bekam unsereFas­sade erste Risse. Christians Toleranz ging gegen null, ab sofort erhieltOskars Vater keine Einladungen mehr. Und er begann, Freunde mit Kindern rigorosaus sei­nem Adressbuch zu streichen. Ein potenzieller Familien­mensch war eroffensichtlich nicht. Damals hätte ich das erste Mal stutzig werden können.

Dieser Zwischenfall liegt nun dreiJahre zurück.

Mittlerweile sind wir eines derwenigen Paare, die ohne Kinder leben. Dafür aber mit einem einmal ein Meter fünfzig großen Flachbildschirm.

Die anderen Kinderlosen sind Stephanund Andreas, unsere schwulen Nachbarn, die seit drei Sommern ihre lesbischen Studienkolleginnenzu einem Kind überre­den wollen. Alle vier scheitern immer wieder an der Fragenach dem Unterhalt und ob ein kleiner Junge nur bei den Männern und ein kleinesMädchen nur bei den Frauen aufwachsen dürfe. Dann gibt es in unserem Freundeskreisnoch Martina und Jürgen. Sie haben sich beinahe getrennt, nachdem sie schwangerwar und das Baby verlor. Seitdem rasen die beiden von Party zu Party, selbstwir sehen sie kaum noch. Und Andrea, die sich auch vorstellen könnte, alleinerziehend zu sein? Moment, was ist noch mit ihr? Siehofft auf Glück bei Männern wie andere auf den Sechser im Lotto. Andrea trifftstets auf Exemplare, die nur so tun, als wären sie verantwortungsvolle Männer,im Grunde sind es alles unentschiedene Jungs, die Angst vor einer festen Be­ziehunghaben. Porsche polieren kommt eben doch vor Popo putzen. Stellt sie Forderungenoder macht zaghaft Pläne in Richtung gemeinsame Zukunft, bekommen dieSchlipsträger kalte Füße.

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© Diana Verlag