Aether

Riegel nur klein war, erzählten die Gravuren auf ihm von den Gilden und ihren Geheimnissen, von der Arbeitswelt und dem wirklichen Leben der Erwachsenen. Es waren weder Buchstaben noch eigentlich Bilder, auch wenn die Formen an sich windende Tänzer erinnerten. Ähnliche Hieroglyphen fand man an Maschinengehäusen und Brückenträgern und als grobe Stempelabdrücke sogar an vielen Hausmauern. Keine zwei Gilden benutzten genau die gleichen Symbole; trotzdem hatte ich bei ihrem Anblick immer das Gefühl, daß sie einen einzigen endlosen Text bildeten; und eines Tages würde ich ihn lesen können.

Dort im Klassenzimmer verrieten uns die tanzenden Figuren vor allem, daß dieser Riegel von der Kraft des Aethers durchdrungen war. Als er in den weiten Fabrikhallen irgendeiner anderen Stadt in Nordengland hergestellt wurde, hatte man dem heißen Metall winzige Mengen dieser Substanz beigefügt. Danach war das Metall mit Hilfe einer Kette von Gildengeheimnissen gegossen und geformt und gehämmert und zu dem Gegenstand gemacht worden, den wir vor uns sahen. Der Riegel war mit einem zweckgebundenen Zauber belegt worden, ebenso wie Verschluß und Federn, und dann war das Ganze zusammen mit vielen hundert anderen gleichartigen Schlössern in Kästen und Kisten verpackt und abtransportiert worden, bis eines davon schließlich nach Bracebridge in die Volksschule und auf Meister Hinktons Pult in Klasse C gelangte.

Natürlich glaubten wir alle, die wir dort im ewigen Schulzimmermief froren und schwitzten und gähnten, daß wir genau wüßten, was Aether war. Schließlich waren wir die Söhne und Töchter von Gildenmännern, und wir lebten in Bracebridge im Schatten des Rainharrow, wo Unmengen dieser Substanz gewonnen wurde. Das Stampfen der Maschinen war auch durch die Schulbänke hindurch als ein dumpfer Schmerz zu spüren. Aber Aether ist anders als jedes andere Element, er mißachtet alle Gesetze der Physik. Er ist gewichtslos und bekanntermaßen sehr flüchtig. In gereinigter Form erhellt er die Dunkelheit mit seinem Wyrrleuchten, verbreitet bei hellem Licht jedoch Schatten. Seine seltsamste und wichtigste Eigenschaft jedoch, von der alle Gewerbe und Arbeitsplätze abhängen, besteht darin, daß er dem menschlichen Willen gehorcht.

Ein Gildenmann, der seine langjährige Lehrzeit beendet hat, steuert die für seine Gilde typischen Arbeitsabläufe mit Hilfe von Aether. Ohne Aether würden die großen Dampfmaschinen, die Englands Fabriken antreiben und die Früchte der Minen und Mühlen transportieren, stehenbleiben oder unter ihrem eigenen Druck explodieren. Ohne Aether würden auch die wyrrleuchtenden Telegraphenleitungen verstummen, die sich überall durch die Landschaft ziehen, weil die Telegraphisten ihre Nachrichten nicht mehr wie einen stummen Gesang von Bewußtsein zu Bewußtsein zu Bewußtsein versenden könnten. Ohne Aether würden all die extravaganten Bauwerke in unseren großen Städten und die Brücken über unsere Flüsse einstürzen. Mit Hilfe von Aether können wir alles dünner, billiger, schneller und - das muß man zugeben - oft auch nachlässiger herstellen, als es die strengen und unbequemen Naturgesetze allein zuließen. Kessel, die sonst explodieren, Kolben, die sonst stocken, Gebäude und Tragwerke und Brückenlager, die sonst zerbröckeln und zerbrechen würden, können sich auf den aethergefüllten Schaumblasen der Gildenzaubersprüche über die Physik erheben. Der Aether macht England reich, er läßt die Gilden erstarken, die Schichtsirenen singen und die Schornsteine rauchen. Den Wohlhabenden ermöglicht er ein Leben in fast unvorstellbarem Überfluß; wir anderen mühen und plagen und streiten uns um die verbliebenen Krumen. Auch viele Länder jenseits unserer Grenzen sind in den wyrrhellen Fäden des Aethers gefangen - wobei sie allerdings über ihre eigenen lachhaften Legenden verfügen und die Entdeckung eigenen Großmeistern zuschreiben. Dort herrscht das gleiche Rauchen und Hämmern, die gleiche Traumwelt einer von Gilden gelenkten Industrie; und die Länder der Wilden bleiben für alle Zeit unerforscht. Dank Aether dreht sich diese Welt ohne Konflikte und Kriege durch die dunklen Strudel der Zeitalter. Ohne Aether - aber eine Welt ohne Aether war undenkbar ...

"Na, dann los."

Der rothaarige Junge, der vorn beim Lehrer stand, schaute erst auf den Riegel und dann zur Tafel, wo die Laute, die er beim Berühren des Riegels aussprechen mußte, in phonetischer Umschrift standen. In den Buchstaben des normalen Alphabets wirkten sie wie falsch geschriebene Wörter einer fremden Sprache.

"Leg den Finger in die Mitte, du Dummkopf, sonst reißt dir die Feder die Fingerspitze ab! Und dann kannst du nicht mehr in der Nase bohren ..."

Alle, die nicht dort vorn standen, kicherten erleichtert.

"Nun mach schon. Aus dir wird ja ein toller Gildenmann werden."

Endlich versuchte sich der Junge an dem Spruch. Vielleicht räusperte er sich auch nur. Nichts geschah. Der Boden unter uns dröhnte.

"Noch einmal - lauter. Jeder Gildenmann, der etwas taugt, würde diesen Spruch singen."

Der Junge versuchte es noch einmal. Es gab es einen lauten Knack. Der Verschluß sprang hoch.

"Weiter. Mach den Deckel auf. Sieh hinein."

Das war Meister Hinktons Standardwitz: Sobald der Junge hineinsah, knallte er ihm den Deckel auf den Kopf. Er tat es auch diesmal. "Leer, was? Genau wie dein Schädel ..."

Und wir lachten über die Späße des boshaften Narren; dabei haßten wir ihn alle.

[...]