"Die Geliebte des Normannen" und "Pirat des Herzens"

Winchester, 1076 Wieder einmal konnte er nicht schlafen. Er lag da, die Wange auf seinen Strohsack gepresst, und lauschte dem Schnarchen der Ritter um ihn herum - und dem berauschten Gelächter und Geplänkel aus dem Obergeschoss. Er war erst seit drei Wochen am Königshof, noch nicht lange genug, um sein Zuhause zu vergessen und aufzuhören, sich nach den weiten Mooren Northumberlands oder der heimeligen Wärme des großen Saals von Aelfgar zu sehnen.
Der kleine Junge zitterte, denn es war mitten im Winter, und er fror. Er versuchte, sich noch tiefer in das Stroh und die dünne Wolldecke zu kuscheln, die man ihm gegeben hatte. Er wollte nicht an Aelfgar denken, denn dann musste er auch an seine Brüder denken, und an seine Eltern. Und daran, wie sehr er sie vermisste. Wenn er nur das Bild seiner Mutter vergessen könnte, wie er sie zuletzt gesehen hatte. Als er inmitten der Männer des Königs fortritt, hatte Lady Ceidre ihm mit einem tapferen, aber gezwungenen Lächeln nachgewunken; er hatte die Tränen bemerkt, die ihr über die Wangen liefen, während sie lautlos weinte. Stephen schluckte.
Noch immer drohte dieses Bild, das ihn verfolgte, ihn zu entmutigen. »Ein Mann weint nicht«, hatte sein Vater ernst bemerkt, als er ihn früher an jenem Tag seines Aufbruchs nach Winchester beiseite genommen hatte. »Es ist eine Ehre, am Hof des Königs aufgezogen zu werden, Stephen, eine große Ehre, und ich weiß, du wirst deine Pflicht tun, wie es einem Mann gebührt, und mich stolz machen.« »Ich verspreche es, Mylord«, erwiderte Stephen mit großer Entschlossenheit. Sein Vater ergriff ihn lächelnd an der Schulter, doch seine lebhaften, blauen Augen erreichte dieses Lächeln nicht. Sie waren unerklärlich traurig. Stephen hatte nicht mit der Einsamkeit gerechnet. Er hatte damals nicht verstanden, was es bedeutete, von daheim und der Familie getrennt zu sein. Er hatte sich nicht vorstellen können, dass er sich so schrecklich nach zu Hause sehnen würde.
Noch immer musste er sich unmännlichen Tränen geschlagen geben, auch wenn er es partout nicht wollte. Aber eines Tages würde er heimkehren und sein Erbe antreten, als erwachsener Mann, als Ritter mit Sporen, und sein Vater und seine Mutter würden stolz auf ihn sein. »Wach auf, Balg!« Stephen erstarrte. Duncan stand über ihn gebeugt, ein weiterer Junge, der am Königshof lebte. Duncan war ein paar Jahre älter als er, hatte es jedoch weitaus schwerer.
Denn er wurde nicht nur am Hof von König Wilhelm erzogen - er diente auch als Geisel. Duncan war der Sohn des schottischen Königs aus dessen erster Ehe. Theoretisch sollte Schottlands König Malcolm nun, da König Wilhelm seinen Sohn Duncan in der Hand hatte, seine Feindseligkeiten gegen England beenden. Stephen bedauerte Duncan, aber der Junge war so widerlich, dass er es nicht fertigbrachte, ihn zu mögen. Und aus einem unerfindlichen Grund schien Duncan ihn auch zu hassen. Vorsichtig setzte sich Stephen auf und wischte sich Stroh von der Wange. »Der Prinz will dich sehen«, sagte Duncan. »Hast du geweint? «, höhnte er dann. Stephen versteifte sich. »Ich bin zu alt, um zu weinen«, erwiderte er verbissen und stand auf. Er war sechs. »Was will der Prinz?« »Weiß ich nicht«, antwortete Duncan, aber er grinste dabei hämisch.
Ohne zu wissen warum, spürte Stephen ein Unbehagen in sich aufsteigen. Es machte ihm nichts aus, zum Prinzen gerufen zu werden. Rufus hatte sich bereits kurz nach seiner Ankunft mit ihm angefreundet; er war sein einziger Freund am Königshof. Da Stephen von allen Knaben der jüngste und die kürzeste Zeit bei Hofe war, ignorierten ihn die anderen Jungen, oder sie gängelten und neckten ihn. Sehr bald hatte er gelernt, wann er sich wehren sollte und wann es besser war, sich zurückzuziehen. Nun war er natürlich verwundert. Rufus hatte ihn noch nie zu sich rufen lassen, schon gar nicht mitten in der Nacht.
Stephen machte lange Schritte, um mit Duncan mithalten zu können, als sie aus dem Saal gingen. Er fragte sich, wohin Duncan ihn wohl brachte, stellte aber keine Fragen. Vor der Abreise hatte sein Vater ihn ermahnt, genau zu beobachten, gut zuzuhören und möglichst wenig von sich selbst preiszugeben. Und niemandem zu vertrauen außer sich selbst. Bislang hatten die wenigen Wochen am Königshof den Wert des väterlichen Rates bestätigt. Am Eingang zum Stall angekommen, blieb Stephen wie angewurzelt stehen. Rufus war nicht allein dort, sondern mit einigen seiner Freunde, anderen Jungen, die in etwa so alt waren wie der Prinz - um die sechzehn Jahre. Und sie waren alle mächtig betrunken. Einer von ihnen grölte ein ordinäres Lied. Unter ihnen befand sich eine Dienstmagd; zwei der Jungen hatten einen Arm um sie gelegt. Ihre zerrissene Tunika gab den Blick auf einen üppigen Busen und feste Brustwarzen frei. Im ersten Augenblick starrte Stephen verblüfft, doch als einer der Jungen sich an dem Mädchen zu schaffen machte, wandte er sich mit hochrotem Kopf ab. Der Prinz fixierte den sechsjährigen Jungen. Aus einem unerklärlichen Grund verstärkte sich Stephens Unbehagen noch mehr. Rufus' Gesicht war vom Alkohol gerötet, und seine Augen funkelten wild.

Mit gekrümmtem Zeigefinger lockte er leise: »Komm her, mein hübscher Stephen!« Stephen stand reglos da. Nicht nur, dass die Augen des Prinzen funkelten und ungewöhnlich glänzten, er hatte auch in einer höchst intimen Art und Weise seinen Arm um einen jüngeren Knaben gelegt. Stephen kannte diesen Jungen nicht; er trug die schäbige Kleidung eines Leibeigenen. Er war sicher nicht der Sohn eines großen Lords, der am Königshof erzogen werden sollte. Als sich ihre Blicke trafen, spürte Stephen sofort große Sympathie für den Jungen. Sein Vater hatte ihn gewarnt, es gebe bei Hofe Männer, die Knaben zugetan waren, und ihm eingeschärft, ihnen gegenüber sehr zurückhaltend zu sein. Stephen hatte das nur ungefähr verstanden. Er hatte Lust in den meisten ihrer Formen gesehen, auch wenn er ihre Bedeutung nicht erfasst hatte. Nun aber begriff er mit einem Mal, und es verblüffte und erschreckte ihn. Aber er musste sich einfach irren! Schließlich war dies Rufus, der Sohn des Königs! Der Prinz trat näher, er schien den anderen Jungen plötzlich vergessen zu haben. »Guten Abend, Stephen«, sagte er lächelnd. Wenn er lächelte, sah er ganz gut aus, trotz seiner wirren, flammendroten Haare.
Er schlang die Arme um Stephens schmale Schultern und drückte ihn an sich. »Trink meinen Wein. Er ist außerordentlich gut, aus Burgund. « Der Prinz war sein Freund, sagte sich Stephen. Doch sein Herz begann zu hämmern und zu rasen. Seit seiner Ankunft in Winchester war Rufus stets freundlich zu ihm gewesen - als einziger von allen Jungen. Doch der gierige Blick, mit dem der Prinz ihn angaffte, behagte ihm ebenso wenig wie die amüsierten und erwartungsvollen Mienen seiner Freunde, und auch die offensichtliche Erleichterung des jungen Leibeigenen alarmierte ihn irgendwie. Stephen kam sich nicht nur wie die Zielscheibe eines unbegreiflichen Scherzes vor, sondern er hatte zudem das Gefühl, dass es sich um einen grausamen, ja einen gefährlichen Scherz handeln musste. Er fühlte sich in der Falle und befreite sich rasch aus der Umarmung des Prinzen. »Nein, danke, Mylord.« Rufus streichelte seinen Rücken. »Warum bist du denn heute so formell, mein Junge? Komm, setz dich zu mir, sag mir, wieso du anscheinend plötzlich Angst vor mir hast.« Stephen wollte nicht begreifen, was vor sich ging, und doch tat er es.
Er begriff, dass in der Absicht des Prinzen nicht einfach nur Freundschaft lag. Er begriff die unnatürliche Lust des Prinzen. Während er innerlich zerrissen dastand, nicht gewillt, das Schlimmste zu glauben, nicht gewillt, seinen einzigen Freund aufzugeben, und dennoch wissend, dass er in Gefahr schwebte und fliehen musste, ertönte plötzlich eine unbekannte Stimme: »Lass ihn in Ruhe, Will. Lass ihn in Ruhe!« Stephen zuckte zusammen. Ein Halbwüchsiger, den er nie zuvor gesehen hatte, bahnte sich mit Gewalt seinen Weg durch die Jungen. Der Größe nach schien er nicht älter zu sein als Stephen, doch in seinem Ton lagen Klugheit und Autorität. Und obwohl seine Gesichtszüge wesentlich ebenmäßiger waren und seine Haare eine weit weniger kräftige Farbe hatten, war seine Ähnlichkeit mit Rufus nicht zu verkennen. Dies musste Henry sein, der jüngste Sohn des Königs. »Wer hat dir erlaubt, dich einzumischen?«, fragte Rufus eisig. Henrys Lächeln war nicht weniger kalt. »Bist du noch zu retten? Du willst den Jungen missbrauchen, der eines Tages der Herrscher über Northumberland sein wird? Der eines Tages dein stärkster Verbündeter sein wird?«
Stephen begann zu zittern, denn jetzt hatte er voll und ganz begriffen. Sein Herz schlug nun heftig, aus Furcht und aus Zorn. Mit Freundschaft hatte das Interesse des Prinzen an ihm heute Abend nichts zu tun - nein, es hatte nie etwas mit Freundschaft zu tun gehabt. Der Verrat und die Enttäuschung, die Stephen verspürte, waren unermesslich. »Das wird dir noch leidtun!«, schrie Rufus. Das Gesicht hochrot vor Zorn, ging er plötzlich auf seinen Bruder los, offenbar, um ihn zu würgen. Doch Henry duckte sich, und dann begannen er und Stephen gleichzeitig zu laufen, hinaus aus dem Stall und in den Burghof. »Hier entlang!«, rief Henry, und Stephen folgte dem jüngsten Prinzen in Richtung des Hauptturms. Einen Augenblick später waren sie sicher im großen Saal bei den schlafenden Männern angelangt. Keuchend und außer Atem fielen sie auf Stephens Lager. Zu seinem Entsetzen bemerkte er, dass ihm die Tränen kamen; Tränen, gegen die er ankämpfte, seit er sich am Hof des Königs befand. Er wollte nur noch nach Hause. Aber lieber würde er sterben, als sich Henry weinend zu zeigen. Er wandte sich ab, fasste sich rasch und bedankte sich kurz, sobald er wieder sprechen konnte. »Keine Ursache«, meinte Henry leichthin. Das Stroh raschelte, als er sich aufsetzte. »Hat dir denn niemand geraten, dich vor meinem Bruder in Acht zu nehmen, weil er Jungen viel lieber mag als Mädchen?« »Nein.« Stephen starrte auf seine Hände. »Er war nett. Ich dachte, er sei mein Freund.« Es schmerzte. Jetzt hatte er also gar keine Freunde mehr. Nicht hier bei Hofe. Er war weit weg von zu Hause und allein. Dann sah er Henry von der Seite an, der ihm unaufgefordert zu Hilfe gekommen war. »Warum hast du mir geholfen?« Henry grinste. »Weil ich meinen Bruder nicht mag. Weil du eines Tages über Northumberland herrschen wirst - dann sind wir Verbündete. « Zum ersten Mal in seinem Leben streifte Stephen eine Ahnung der Macht, die er eines Tages in den Händen halten würde. »Und wenn ich nicht der Erbe von Northumberland wäre?« Henry blickte ihn an, sein Lächeln war auf einen Schlag verschwunden. »Es wäre dumm von mir«, sagte er, »mich gegen meinen Bruder zu stellen, wenn ich nichts davon hätte.« Stephen fühlte Enttäuschung in sich aufsteigen. William Rufus war nicht sein Freund gewesen, aber ebenso wenig war es Henry.

Der hatte ihm zwar geholfen, jedoch nur aus Berechnung. Henry verschränkte die Arme über den Knien. »Du bist ein richtiges Baby. Wenn du nicht erwachsen wirst, schaffst du es nie, Herrscher über Northumberland zu werden.« Jetzt war Stephen ausgesprochen verärgert. »Du bist nicht älter als ich!« »Ich bin sieben. Und ich wurde am Hof erzogen, hier und in der Normandie. Ich weiß, wovon ich rede.« Er setzte ein gewinnendes Lächeln auf. »Ein Verbündeter ist viel besser als ein Freund.« Stephen beruhigte sich; er dachte sorgfältig über diese Worte nach. Henry hatte recht, das bewiesen die Ereignisse des heutigen Abends. »Dann sind wir Verbündete«, sagte er so entschlossen, dass Henry ihm einen schiefen Blick zuwarf. »Und ich werde mich von deinem Bruder fernhalten.« Wut stieg in ihm auf. Wie konnte der Prinz es wagen, ihn zu behandeln wie den Leibeigenen, wenn er doch eines Tages der Herrscher von Northumberland sein würde! Und eines Tages würde der Prinz König sein.
Dieser Gedanke wirkte ernüchternd. Eines Tages würde Rufus sein Lehnsherr sein. »Normalerweise benimmt sich Rufus besser«, meinte Henry, »aber bei dir dachte er wohl, weil du nur eine Geisel bist, würde sich niemand darum kümmern, wenn er tut, was er will.« Stephen brauchte einen Moment, um zu verstehen, was Henry gesagt hatte. »Ich bin keine Geisel«, gab er dann zurück. »Ach, komm! Soll das heißen, das weißt du nicht? Hat dir das niemand gesagt? Dein Vater hat es dir nicht gesagt?« Stephen konnte es nicht glauben. »Ich bin keine Geisel. Ich werde lediglich am Königshof erzogen.« »Du bist eine Geisel, Stephen. Du dienst ebenso wie Duncan dazu, einen mächtigen Vater in Schach zu halten.« »Aber - mein Vater und der König - sie sind doch Freunde!« Henry wurde noch ernster. »Sie waren einmal Freunde. Ich weiß gut, wovon ich rede. Ich habe gehört, wie mein Vater wegen Lord Rolfe de Warenne getobt hat. Er hat Angst, denn er hat ihm zu viel gegeben, und was er ihm nicht gegeben hat, hat sich Lord Rolfe genommen.
Du bist hier, um sicherzustellen, dass Lord Rolfe weiterhin den König gegen seine Feinde unterstützt.« Plötzlich fühlte sich Stephen noch verlassener als zuvor. »D-das hat er mir nicht gesagt«, flüsterte er und schloss gequält die Augen. Henry schwieg. Stephen konnte sich nicht bewegen, konnte nicht atmen. Sein Vater hatte ihm nicht die Wahrheit gesagt! Er wurde nur bei Hofe erzogen, um als Geisel zu dienen, und das war nun wirklich keine große Ehre! Er öffnete die Augen und ballte die Fäuste.
Sein Zorn drohte ihn zu überwältigen. Wie er den König dafür hasste,dass er ihn von zu Hause fortgeholt hatte, dass er seinen Vater gezwungen hatte, ihn wegzugeben! Seinen Vater - den er liebte - und der ihn ebenfalls belogen hatte! Sein Ärger verzehrte ihn. Jetzt verstand er die Tränen seiner Mutter. Jetzt verstand er alles. »Tut mir leid«, sagte Henry ernst. Stephen musterte ihn argwöhnisch, dann schluckte er seinen Ärger hinunter und zwang sich zu einem Lächeln. »Es ist besser, wenn du es weißt«, meinte Henry achselzuckend. »Was willst du jetzt tun?« »Das ändert nichts«, erklärte Stephen in einem Ton, der nicht der eines sechsjährigen Jungen war, sondern der eines Mannes. »Ich tue meine Pflicht.« Doch in diesem Augenblick hatte sich alles verändert, für immer.


Unweit von Carlisle, 1093 Ein Stelldichein mit dem Geliebten. Mary lächelte verstohlen und beeilte sich, die Burg unbemerkt hinter sich zu lassen. Sie war auf dem Weg zu ihrem ersten Rendezvous und richtig aufgeregt. Sie hatte sich verkleidet. Statt ihrer Tunika mit den langen, edelsteinbesetzten Ärmeln trug sie das grobe Wollhemd einer Bäuerin, ihren goldenen Gürtel hatte sie gegen ein geflochtenes Lederband ausgetauscht und die spitzen Seidenschuhe gegen Holzpantoffeln. Sie war sogar so umsichtig gewesen, sich von einer Magd ein Paar dicke Wollsocken auszuleihen und das blonde Haar mit einem alten Leinenschleier zu verhüllen. Obwohl sie mit ihrem Geliebten verlobt war, kam für eine Lady - erst recht für sie - nur ein heimliches Treffen infrage, und sie war entschlossen, sich nicht erwischen zu lassen. Marys Lächeln wurde noch breiter. Sie stellte sich vor, wie ihr schöner Lord sie zu ihrem allerersten Kuss in die Arme nahm. Natürlich war ihre Heirat aus politischen Gründen arrangiert worden, und sie wusste nur zu gut, welches Glück es war, dass sie sich in Doug Mackinnon verliebt hatte, einen jungen Mann, mit dem sie schon seit ihrer Kindheit befreundet war. Plötzlich vernahm sie Stimmen. Mary verlangsamte ihren Schritt; im ersten Moment dachte sie, Doug sei in Begleitung, doch dann merkte sie, dass es weder Gälisch noch Englisch war, was sie hörte. Mit einem angstvollen Laut versteckte sie sich hinter einer großen Eiche im Gras und lugte hinter dem Stamm hervor. Was sie sah, ließ sie vor Furcht erstarren.
Auf der kleinen Lichtung vor ihr befanden sich normannische Soldaten. Mary duckte sich unwillkürlich noch tiefer, ihr Herz hämmerte gegen den Brustkorb. Jeglicher Gedanke an ihr Rendezvous mit Doug war verflogen. Wäre sie nur einen Schritt weiter aus dem Wald in die sonnenbeschienene Lichtung hinausgetreten, sie wäre geradewegs ins Lager dieser Soldaten gelaufen. Sie wagte nicht, sich zu bewegen. Ihr Vater hatte sie oft damit gehänselt, dass sie für ein Mädchen viel zu schlau sei, und ihr fielen alle möglichen Dinge auf. Warum waren die normannischen Soldaten hier, auf schottischem Boden? Wussten sie von der Heirat der Liddel-Erbin, die morgen stattfinden sollte? Liddel war ein wichtiger Außenposten für ihren Vater Malcolm, der für Schottland Carlisle und diesen Teil der Grenze gegen die marodierenden, verräterischen Normannen verteidigte. In den letzten beiden Jahren, seit Malcolm dem normannischen König Rufus dem Roten in Abernathy erneut die Treue geschworen hatte, hatte ein brüchiger Friede geherrscht.
Wussten die Normannen, dass Liddel so sehr mit den Vorbereitungen zu den Hochzeitsfeierlichkeiten beschäftigt sein würde, dass sie es sich erlauben konnten, direkt unterhalb der Burg zu lagern und zu spionieren - oder gar noch Schlimmeres? Wut erfasste Mary. Diese Soldaten führten nichts Gutes im Schilde; sie musste Malcolm sofort mitteilen, dass sie hier waren. Vom Kauern hinter dem Baum begannen ihre Knie zu schmerzen. Sie richtete sich ein wenig auf, um noch einmal einen Blick auf die Normannen zu wagen. Die Soldaten schlugen ihr Lager auf, obwohl die Dunkelheit erst in einigen Stunden hereinbrechen würde. Doch als sie die Männer genau betrachtete, wurde ihr sofort klar, weshalb sie dies taten.
Mary machte große Augen - einer der Normannen war verwundet. Zwei Ritter halfen einem riesigen Mann, von seinem Streitross abzusteigen; er blutete stark am Bein. Mary hasste den Anblick von Blut, aber sie wandte sich dennoch nicht ab. Sie konnte es nicht. Denn sie blickte auf einen Mann, den sie schon einmal gesehen hatte und der ihr seither nicht mehr aus dem Sinn gegangen war. Plötzlich fiel ihr das Atmen schwer, ihr Mund wurde ganz trocken. Hätte sie ihn nur vergessen können. Vor zwei Jahren, in Abernathy, hatte er hinter seinem verderbten König William Rufus gestanden; er hatte dessen flammendroten Haarschopf überragt. Seine Gesichtszüge erschienen maskenhaft und hart, während der König sehr selbstgefällig gewirkt hatte.
Und im Schmutz zu Rufus' Füßen hatte ihr Vater gekniet, Malcolm, der König von Schottland, und war mit vorgehaltener Waffe gezwungen worden, dem englischen König Treue und Ergebenheit zu schwören. Mary war damals - natürlich in Verkleidung - die einzige anwesende Frau gewesen; weibliche Wesen hatten bei derartigen Ereignissen nichts zu suchen. Es handelte sich um das Aufeinandertreffen zweier Armeen, nachdem Malcolm einmal mehr versucht hatte, Northumberland zu erobern. Sie befand sich inmitten eines großen Teils der schottischen Streitkräfte, die ihrem Vater treu ergeben waren. Doch deren Zahl erschien erbärmlich im Vergleich zu dem Heer, dem sie gegenüberstanden - dem grausamsten im ganzen Land, dem des Grafen von Northumberland. Und der Mann, von dem sie den Blick nicht abwenden konnte, war der uneheliche Erbe des Grafen gewesen, Stephen de Warenne. Er hatte sie damals nicht bemerkt. Sie hatte hinter ihrem Bruder Edgar gestanden, als dessen Page verkleidet, und hatte darauf geachtet, keine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen; sie wollte auch von ihrer eigenen Familie auf keinen Fall erkannt werden, denn das hätte Schlimmeres als nur einen Tadel nach sich gezogen. Edgar hatte sich widerwillig bereit erklärt, ihren mutwilligen Streich zu unterstützen.
Auch er wusste, wie zornig ihr Vater werden konnte. Der uneheliche Erbe von Northumberland zog Mary in seinen Bann; über die Schulter ihres Bruders beobachtete sie ihn aufmerksam. Einmal trafen sich ihre Blicke, nur zufällig, für die Dauer eines Herzschlags. Doch als sie nun auf ihn starrte, ballte Mary die Fäuste. Ihre Augen waren fest auf ihn gerichtet. Er war einer der schlimmsten Feinde ihres Vaters. Sie betete, er möge an seiner Verwundung sterben. Er machte allerdings nicht den Eindruck, als würde er dem Tod entgegensehen. Obwohl der Blutverlust ihn geschwächt und er sicher große Schmerzen hatte, war seine Miene fast dieselbe wie damals in Abernathy - hart und unergründlich. Sie wusste um seine Unbarmherzigkeit; nie hatte er den Schotten gegenüber Gnade gezeigt. Kannte er keine Gefühle? Spürte er vielleicht nicht einmal körperlichen Schmerz? Auf der freien Fläche stand ein großes, schwarzes Zelt, und daneben wehte bereits die Flagge von Northumberland - ein eindrucksvolles Banner in Schwarz, Weiß und Gold mit einer kurzstieligen, blutroten Rose in der Mitte. Mary beobachtete, wie ein Page Felle in das Zelt schleppte, die als Ruhelager dienen sollten. Zwei Ritter stützten de Warenne, als er hineinhumpelte; hinter ihnen schloss sich der Eingang.
Mary ließ sich auf die Erde sinken. Sie fühlte sich schweißgebadet, doch ihr Mund erschien ihr völlig trocken. Die Lage schien schlimmer, viel schlimmer zu sein, als sie anfangs gedacht hatte. Stephen de Warenne war nicht nur unbarmherzig, sondern er war auch ein großer Heerführer, ganz wie sein Vater, und für seine Tapferkeit berühmt. Außerdem besaß er einen ziemlichen Ergeiz. Der erstaunliche Aufstieg seiner einst landlosen Familie in die Vorrangstellung, die sie heute innehatte, war allgemein bekannt, und das gesamte Reich fürchtete das Emporstreben der de Warennes. Was machte er hier? Welches Unheil würde er diesmal über Schottland bringen? Mary wusste, dass sie zur Burg zurückkehren und mit ihrem Vater sprechen musste.
Doch sie wagte es nicht, sich zu bewegen. Von diesen Männern ertappt zu werden würde einer Katastrophe gleichkommen. Nichts konnte schlimmer sein. Aber trotz ihrer Angst musste sie es riskieren, sich langsam in den Wald zurückzuziehen, bis sie sicher war und losrennen konnte. Die Männer im Lager waren beschäftigt. Pferde wurden abgesattelt und versorgt. Ein kleines Feuer brannte. Schwerter, Streitäxte, Lanzen und Schilde wurden sorgfältig neben schweren Ledersätteln gelagert. Alles deutete darauf hin, dass es sich um eine gut ausgerüstete Kampftruppe handelte. Wenn sie es nicht schaffte wegzulaufen, solange die Männer mit dem Aufbau des Lagers beschäftigt waren, würde sie warten müssen, bis sie schliefen. Und dann musste sie mit den Wachen rechnen. Mary kauerte sich nieder und kämpfte gegen ihre Furcht an. Ein Zweig brach unter ihrem Fuß, doch niemand hörte das Knacken.
Mit einem langen Seufzer tat sie einen ersten Schritt zurück, ohne das Lager aus den Augen zu lassen. Doch genau in diesem Augenblick rauschte ein Luftzug durch die Krone der Eiche. Mary erstarrte und begann zu beten. Einige der Ritter, die dem Wald - und ihr - am nächsten waren, drehten sich um und starrten direkt auf den Baum, hinter dem sie sich verborgen hatte. Sie bemerkten sie sofort. Mary brauchte keinen weiteren Ansporn mehr; sie hob die Röcke und floh. »Halt! Bleib stehen, Weib!« Sie hörte ihre Verfolger durch das Unterholz brechen und rannte, so schnell sie konnte. Unter sechs Brüdern aufgewachsen, war sie eine gute Läuferin, doch die plumpen Holzschuhe machten ihr zu schaffen. Plötzlich stolperte sie und schlug der Länge nach ins Gras.
»Oho!«, rief einer der Männer mit einem lüsternen Lachen. Gerade, als sie sich aufrappeln wollte, war er über ihr, packte sie am Nacken und zog sie zu sich. Mary schrie wütend auf und versuchte, ihn in den Unterleib zu treten, doch er wich geschickt aus und lachte ebenso wie sein Kamerad nur über ihre verzweifelten Versuche, Widerstand zu leisten.
Er presste sie an sich, bis sie sich nicht mehr rühren konnte und um Atem rang. »Ja, wen haben wir denn da?« Ihr Häscher bekam große Augen, sobald er sie richtig ansehen konnte. Auch sein Freund verstummte verblüfft. Ihr Schleier war verrutscht, und die beiden erkannten, dass sich darunter ein schönes Mädchen verbarg. Mary wusste sehr wohl um ihr Aussehen; sie hatte dafür schon öfter Komplimente bekommen. Die »unvergleichliche Schönheit der Prinzessin Mary« war sogar von fahrenden Sängern besungen worden. Sie besaß ein makelloses, schmales Gesicht mit hellem Teint, einer kleinen Stupsnase, hohen Wangenknochen, mandelförmigen, grünen Augen und vollen, rubinroten Lippen.
Doch Mary wusste, dass äußere Schönheit nicht von hohem Wert war. Das hatte ihre Mutter ihr von Kindesbeinen an eingeschärft, und deshalb kümmerte sie sich nie sonderlich um ihr Aussehen - bis Doug ihr gestern gesagt hatte, er fände sie wunderschön. Und bis zu diesem Augenblick. Bis sie von diesen beiden normannischen Rittern gefangen wurde, deren Absichten unverkennbar waren. Die großen, katzengleichen Augen aus Furcht und Trotz weit aufgerissen, versuchte sie verzweifelt zu überlegen. »Ha!« Der junge Ritter lachte vergnügt. »Sieh einer an! Sieh nur, was ich da gefunden habe!« »Ah, Will, wir haben sie gefunden - wir«, erwiderte sein Gefährte. Die anderen Männer im Lager hatten Marys Schreie gehört und versammelten sich nach und nach um die drei.
»Normalerweise teile ich gern, Guy, aber in diesem Fall nicht«, hielt Will ihm entgegen und packte Marys Arm noch fester. Sie wehrte sich nicht mehr. Es war zwecklos, Energie zu vergeuden - vor allem, da sie all ihre Kraft brauchen würde, um sich gegen diese Männer zu behaupten. Die beiden Ritter begannen, über Marys Schicksal zu streiten, umringt von einem Dutzend weiterer Männer, die höhnische und lüsterne Bemerkungen beisteuerten. Verzweiflung erfasste Mary, ihre Wangen wurden flammendheiß. Unglücklicherweise beherrschte sie das normannische Französisch sehr gut und verstand deshalb jedes Wort. Sie versuchte, rasch zu überlegen. Wenn sie ihre Herkunft nicht verriet, würde sie vergewaltigt werden wie ein gewöhnliches Bauernmädchen. Wenn sie ihre Identität jedoch preisgab, würde man sie als Geisel nehmen, und das wäre für Malcolm, ja für ganz Schottland, eine Katastrophe. Beides durfte nicht geschehen; sie musste irgendwie einen Ausweg finden.
Dann gewahrte sie, wie im Sonnenlicht eine Ritterrüstung aufblitzte. Ein älterer Mann trat aus dem Zelt und kam auf sie zu. Will und Guy verstummten, als er sich näherte und seinen Weg durch die Soldaten bahnte. »Was ist das für ein Radau?« Seine grauen, kühlen Augen fielen auf Mary. »Ihr stört Stephen. Was haben wir denn da? Ein Amüsement für die Nacht?« Jetzt hatte Mary endgültig genug. »Ich bin kein Zeitvertreib für Kerle wie euch!« Sie war entschlossen, ihre Tarnung so lange wie möglich aufrechtzuerhalten und sprach mit einem schnarrenden, rauen Ton. »Normannische Schweine!« »Na komm, Mädel, magst du wirklich keine Normannen? « Der ältere Mann war sichtlich belustigt. »Ich hasse euch alle, zur Hölle mit euch!«, keifte Mary.
Innerlich bebte sie, doch sie verbarg ihre Angst, so gut es ging. Doch dann trat Stephen de Warenne aus dem Zelt, und mit einemmal geriet ihr Herz ins Schlingern. Er humpelte und stützte sich schwer auf einen Stock. Das Gesicht war schmerzverzerrt und fahl, doch seine Augen leuchteten und erfassten die kleine Gruppe mit einem Blick. »Was geht hier vor?«, fragte er knapp. Mary sog die Luft ein. Obwohl einen Steinwurf von ihnen entfernt, erkannte sie, dass er größer war, als sie ihn in Erinnerung hatte - größer, mächtiger und furchteinflößender. Und er war fast nackt; er hatte die Rüstung und den größten Teil seiner Kleidung abgelegt und trug nichts als ein kurzes Untergewand, das lediglich seine Scham und seine Hüften bedeckte; dazu fast knielange Stiefel und ganz oben an dem einen seiner starken Oberschenkel einen Verband. Er blickte ihr geradewegs in die Augen. Mary schluckte. Natürlich hatte sie schon zuvor bloße Männerbeine gesehen, aber nur von Schotten mit knielangen Kilts und Beinkleidern.
Sie wandte rasch den Blick ab; die männliche Nacktheit, mit der sie sich konfrontiert sah, trieb ihr die Schamröte ins Gesicht. »Will hat anscheinend unseren Bedarf für den heutigen Abend gefangen, Stephen«, meinte der ältere Mann. Mary erstarrte. Stephen musterte sie von oben bis unten. Er erwiderte nichts auf die Bemerkung, sondern ließ den Blick langsam über ihren Körper wandern. Ihr Herz pochte wild. Sie mochte es nicht, so begafft zu werden, und wenn er glaubte, sie auf diese Weise einschüchtern zu können, würde sie das nicht zulassen - trotz ihrer Angst. Sie funkelte ihn wütend an. »Bring sie zu mir, Neale«, befahl Stephen und verschwand wieder im Zelt. Neale gluckste; es war ein Geräusch, das gar nicht zu seinem ernsten, vom Kämpfen gezeichneten Gesicht mit den kalten, stahlgrauen Augen passte.

»Offenbar geht es seiner Lordschaft gar nicht so schlecht, wie es den Anschein hat«, meinte er belustigt, »und euren Streit scheint er auch beigelegt zu haben, Jungs.« Mary war von Stephen de Warennes Worten wie gelähmt, doch die Bemerkung des alten Ritters rüttelte sie wieder auf. »Nein!«, rief sie; dann erinnerte sie sich wieder an ihre Verstellung und schrie: »Nich! Nich!« Ungeachtet ihres Protests brachte Neale sie zu dem Zelt. Mary war ein schlankes, zartes Mädchen, aber sie wehrte sich bei jedem Schritt, so gut es ging. Der alte Krieger jedoch ignorierte ihre Schläge und Tritte einfach; er schleifte sie mit sich, als sei sie ein kleines Kind. Gelächter ertönte. Die Männer fanden ihren verzweifelten Kampf amüsant. Heiße Tränen verschleierten ihr die Sicht, doch sie hörte die groben Scherze, die ausgetauscht wurden, und die unzweideutigen und anzüglichen Bemerkungen über den Mann, zu dem sie gebracht wurde. »Seine Lordschaft wird sie wahrscheinlich umbringen«, scherzte einer sogar. Blankes Entsetzen ergriff sie. Aber es war bereits zu spät, Neale schob sie vor sich her in das Zelt hinein.
Drinnen war es dunkel. Mary stolperte, als Neale sie abrupt losließ, und wäre beinahe hingefallen. Zitternd und außer Atem wartete sie ab, bis sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Dann sah sie ihren Feind; er saß halb aufgerichtet auf dem Felllager, auf seinen Sattel gestützt. In dem kleinen Zelt wirkte er noch größer; ein Gefühl des Eingeschlossenseins und unmittelbarer Gefahr befiel Mary. Stephen richtete sich auf. »Du kannst gehen, Neale.« »Nich!«, schrie Mary. »Bleib da!« Doch Neale war bereits verschwunden. Sie drehte sich zu Stephen um, die Hände in Panik erhoben. »Fasst mich nicht an!« »Komm her.«
Sie erstarrte. Er sprach leise, doch seine Worte waren eindeutig ein Befehl, ein Befehl, dem man am besten unverzüglich nachkam; doch ihr Beine wollten sich nicht bewegen, und nun versagte ihr auch noch der Kopf den Dienst. »Komm her zu mir, Weib; auf der Stelle.« Mary versuchte, seine Miene zu ergründen. In seinem Ton lag keine Anzüglichkeit, die darauf hingewiesen hätte, dass er sie zu vergewaltigen gedachte - ein Akt, den sie nach allem, was sie eben gehört hatte, wohl nicht überleben würde. Trotzdem zitterte sie am ganzen Leib. Ihre Blicke trafen sich erneut; auch er hatte sie mit wachsender Ungeduld studiert. »Was wollt Ihr von mir?«, stieß sie hervor. »Was glaubst du denn, was ich von dir will?«, fragte er zurück. »Du bist eine Frau. Ich habe Schmerzen. Komm her und versorge meine Wunde, wie es sich gehört. Sofort.« Erleichterung überflutete Mary. »Das ist alles, was Ihr wollt?« Sie konnte es nicht glauben. Seine Miene verhärtete sich. »Ich bin es gewöhnt, dass meine Befehle unverzüglich befolgt werden, Weib.
Also komm gefälligst her und tu, was man dir beigebracht hat!« Mary wusste, sie musste gehorchen, denn sein aufbrausendes Temperament war offenkundig, doch wenn sie nicht jetzt zu einer Übereinkunft mit ihm kam, solange sie wenigstens ein winziges Quäntchen Macht über ihn hatte, dann würde sie es nie schaffen. »Ich werde Eure Wunde gern versorgen, wenn Ihr mir versprecht, mich danach gehen zu lassen.« Er verbarg seine Fassungslosigkeit nicht. »Ich befehle - und du stellst Forderungen?« Sie wusste, dass sie so weit gegangen war, wie sie konnte, dass sie ihr Spiel besser nicht noch weiter treiben sollte. Dennoch antwortete sie unumwunden: »Jawoll!« Er lächelte. Es war ein kaltes, gefährliches Lächeln, das seine dunklen, funkelnden Augen nicht erreichte, und es war unendlich einschüchternd. »Nur sehr wenige Männer haben es gewagt, sich mir zu widersetzen, und noch weniger haben den nächsten Tag erlebt. « Mary hielt die Luft an, unfähig, den Blick von ihm abzuwenden. Was immer für eine Macht es war, über die er verfügte, diese Macht verzehrte sie. Ihre Knie waren weich geworden; sie drohten einzuknicken.
Etwas Gefährliches und Schreckliches schien mit unheimlicher Intensität zwischen ihm und ihr vor sich zu gehen. »Bedroht Ihr mich?«, flüsterte sie heiser. »Nur dass du eine Frau bist, rettet dich.« Sie zweifelte nicht daran, dass sie, wäre sie ein Mann, zu diesem Zeitpunkt bereits den Tod gefunden hätte. Er war ihr meistgehasster Feind, der Feind ihres Volkes, ihrer Familie, ihres Vaters, des Königs. Ihre Lage war aussichtslos, doch sie durfte sich nicht ihrer ansteigenden Panik ergeben. Mary richtete sich steif auf. Wenn es für sie je an der Zeit gewesen war, Heldenmut zu beweisen, dann jetzt. »Ihr seid also mit meiner Bedingung einverstanden?« Er starrte ihr verständnislos ins Gesicht. »Du bist entweder das dümmste Mädchen, das ich je getroffen habe, oder das tapferste.« Sie erwiderte seinen Blick, nicht gerade geschmeichelt und zu verängstigt, um wütend werden zu können. »Du heilst mich, und dann lasse ich dich frei.« Mary atmete schwer.
Sie hatte erreicht, was sie wollte, wenngleich sie sich sicher war, dass sie ihm nicht im Geringsten vertrauen konnte. Aber sie hatte keine Wahl. Also trat sie entschlossen zu ihm, bereit, seine Wunde so schnell wie möglich zu versorgen. Sie betete stumm, dass er sie freilassen möge, wie er es versprochen hatte, damit sie alles, was vorgefallen war, sofort ihrem Vater berichten konnte. Seinen Blick, der keinen Moment von ihr abschweifte, versuchte sie geflissentlich zu ignorieren. Sie schluckte schwer und kniete neben ihm nieder. »Was ist Euch zugestoßen?« »Ein wild gewordener Keiler.
Mein Pferd brach sich ein Bein, als ich ihn erlegen wollte, deshalb hat er mich erwischt. Natürlich habe ich ihn getötet, aber davor habe ich etwas abgekriegt. « Sie erwiderte nichts. Ihre Aufmerksamkeit war auf seinen muskulösen Schenkel gerichtet. Der Verband war blutdurchtränkt. Die Wunde befand sich ganz oben, gefährlich nahe an seinem Unterleib. Einen Augenblick lang lugte sie darauf, auch wenn ihr Blick dort - auf dem dunklen Schatten zwischen seinen Beinen - nichts zu suchen hatte. Eine Welle der Erregung durchflutete sie. Ihre Hände zitterten, sie verbarg sie in den Falten ihres Kleides. Im nächsten Moment hatte er sie an ihrem schmalen Handgelenk gepackt, und ehe sie sich versah, lag sie flach an seine harte Brust gedrückt, sein Kinn berührte das ihre. Sein Atem streifte ihre Lippen, als er sprach. »Warum zögerst du so lange?« Mary blickte ihm in die Augen, und nun sah sie zum ersten Mal Schmerz in ihnen.
Ihr Herz verspürte eine Leidenschaft, der sie sich verweigerte. Sie durfte diesen Mann nicht als menschliches Wesen sehen, als jemanden, der verletzt war und Schmerzen litt. Er konnte für sie nur ein monströses Ungeheuer sein, einer, der eigenhändig und kaltblütig ihresgleichen mordete, nur um seinem aggressiven Wesen Genüge zu tun. Unfähig zu sprechen, da sie die Wärme und Festigkeit seines Körpers erregend unter ihren Brüsten spürte, nickte sie nur. Er ließ sie los. Mary rappelte sich auf die Knie und begann, vorsichtig den Verband zu öffnen. Beim Anblick der Wunde zuckte sie zusammen. Sie war offen, sah schlimm aus und blutete, aber sie war nicht sehr tief. Jemand hatte Wasser und Seife für die Reinigung bereitgestellt. »Es wird wehtun.« Er sah sie wortlos an. Im Halbdunkel des Zelts schienen seine Augen so schwarz zu sein wie sein Haar, und aus dieser Nähe waren sie unzweifelhaft schön. Sie schürzte die Lippen und verbot sich, solchen Gedanken nachzuhängen. Während sie die Wunde versorgte und dabei versuchte, ihm möglichst wenig wehzutun, spürte sie den durchdringenden Blick seiner dunklen Augen auf sich, was ihr ein Gefühl von Wärme und gleichzeitig ein schreckliches
Unwohlsein verursachte. Sie fühlte sich klein und verletzlich; trotz seiner Verwundung. Obwohl er ihr im Augenblick ausgeliefert war, strahlte er noch immer so viel Größe und Macht aus, dass sie das Gefühl hatte, neben ihm zu verblassen. Ein Mann wie er, auch nur kurzzeitig ihr oder einem anderen Menschen wehrlos ausgeliefert - das war eine groteske Vorstellung. Dieser Mann würde sich nie einem anderen unterordnen, nicht einmal, wenn er sich vor Schmerzen krümmte, und einer Frau schon gar nicht. Schließlich war die Wunde sauber.
Mary unterbrach ihre Arbeit und blickte ihn an. »Es muss genäht werden.« »Hinter dir liegen Nadel, Faden und frisches Verbandszeug bereit.« Sie drehte sich um, nickte und nahm zögernd die Nadel zur Hand. »Vielleicht wollt Ihr zuvor etwas Wein trinken.« Er hob erstaunt die Augenbrauen. »Du hast also tatsächlich ein Herz unter diesen hübschen Brüsten?« Sie versteifte sich. »Für Euch habe ich keins!« »Mach schon.« Was kümmerte es sie, wenn er durch ihre Hand Schmerzen litt? Unbegreiflich zornig und vor Aufregung zitternd nahm sie die Nadel. Sie hatte schon häufiger Wunden genäht, aber sich an diese Prozedur zu gewöhnen, das würde sie nie schaffen. Es drehte ihr den Magen um. Sie beugte sich über Stephen und arbeitete schnell und präzise, immer seinen Blick auf sich spürend und eingedenk seiner letzten Worte. Schließlich verknotete sie den Faden, biss ihn ab und richtete sich auf, erleichtert, dass es vorüber war.
Sie hatte gedacht, er würde kreidebleich und sein Gesicht eine vom Schmerz entstellte Maske sein, doch seine Augen waren vollkommen klar, sie leuchteten auf eine geradezu gefährliche Weise, und er sah sie direkt an. Mary nahm rasch ein frisches Stück Leinen zur Hand und senkte den Blick. Was sie da zu sehen bekam, wollte sie nicht sehen, und sie hatte dazu auch kein Recht. Um die Wunde zu versorgen, hatte sie seine Tunika beiseitegeschoben und dabei sein gewaltiges Geschlechtsteil entblößt. Nun zog sie die Tunika rasch wieder an Ort und Stelle. Ihr Gesicht war flammendrot und heiß. Sie drückte das Leinen auf sein Bein und versuchte, an nichts zu denken. Aber diese Männer hatten recht. Wenn er sie vergewaltigte, würde er sie umbringen. Ihre zarten, weißen Hände hoben sich deutlich von seinen dunklen, kraftvollen Beinen ab und bebten, als sie, so schnell es eben ging, den Verband anlegte. Kaum war sie fertig, da nahm er ihr Gesicht in seine Hände und zwang sie, ihn anzusehen. »Du kleidest dich wie ein altes Weib, aber du benimmst dich wie eine Lady.« Mary erstarrte.
Er ließ den Blick langsam über ihren Körper wandern und schließlich auf ihren Lippen ruhen. »Ich habe noch nie eine Bauersfrau mit einem Gesicht wie deinem gesehen.« Sie öffnete den Mund, brachte jedoch keinen Laut zu ihrer Verteidigung zustande. In ihrer Verblüffung hatte sie nur einen Gedanken - dass der Mann, in dessen Gewalt sie sich befand, sie unter sich auf seinem Lager begrub. Er ließ ihr Gesicht los und ergriff stattdessen ihre Hand. »Milchweiß, seidenweich.« Mary war stumm vor Entsetzen, wusste sie doch genau, dass sie nicht eine Schwiele hatte. Und sie konnte nicht anders, als ihm in die Augen zu schauen. Sie spürte sofort das starke Gefühl, das aus ihnen sprach, auch wenn sie noch niemals zuvor mit solch ungehemmt gezeigter männlicher Lust konfrontiert gewesen war.
Er verzog den Mund - seinen attraktiven, vollkommen geformten Mund, dachte sie widerstrebend. Nicht zu einem Lächeln, sondern zu einer Miene, die Angriffslust, Siegesgewissheit und Wollust ausdrückte. Mary wich zurück, allerdings eine Sekunde zu spät. Er hatte ihr den Schleier bereits vom Kopf gezogen. »Deine Haare sind frisch gewaschen und duften nach Blüten «, murmelte er und schmiegte sich an ihre Wange. Dann richtete er sich auf und musterte sie. »Eigentlich habe ich keinen Zweifel, dass ich unter deinen Kleidern eine ebenso frische und wohlriechende Haut vorfände.« Mary sprang auf, doch auch dieses Mal kam sie nicht weit.
Er fasste ihr Handgelenk und zwang sie sofort wieder auf die Knie und an seine Seite. »Habe ich recht?« »Nee! Gar nicht! Ich schwöre Euch ...« Die Worte blieben ihr im Halse stecken, als sich seine Hand unter ihrer Verkleidung an ihrem Bein hinaufschob, eine Liebkosung seiner harten, schwieligen Hand auf sanfter, nackter Haut. Mary schrie auf, schockiert über die heftige Gefühlsregung, die sie erfasste. Verblüfft blickte sie an ihrem bloßen Bein hinab, von dort, wo ihre Wollsocken an der Wade endeten bis zum Ansatz ihres Schenkels, den er eben entblößt hatte. »Wie ich es mir dachte«, bemerkte er, nun mit einem veränderten Ton in der Stimme, einem Ton, den Mary trotz ihrer Unerfahrenheit augenblicklich erkannte, bei dem sich jede Faser ihres Körpers zusammenzog und der ihren Puls zum Rasen brachte. »Ich ... ich kann das erklären«, flüsterte sie verzagt. »Sanft, so sanft und rein«, sagte er, und wieder traf sein Blick den ihren.
Er bedeckte ihre Blöße nicht. Er nahm auch nicht die Hand von ihrem Schenkel, obwohl seine Fingerspitzen ihrer Weiblichkeit gefährlich nahe kamen. Nein, er beugte sich zu ihr, bis sein Gesicht - seine Lippen - ihren Hals berührten. Mary atmete heftig. Ihre Augen schlossen sich, sein Kuss ließ ihren Körper erbeben wie ein Blitzschlag. Plötzlich schien ihr in der Enge des Zelts die Luft auszugehen. Sein Mund bewegte sich mit wachsender Leidenschaft über die empfindliche untere Partie ihres Halses. Sein Daumen drängte durch ihr Schamhaar ... Mary konnte sich nicht mehr zurückhalten. Sie stöhnte.
Ihr Kopf, eben noch voller feindseliger Gedanken, war mit einem Mal leer, sie hatte für nichts mehr Sinn als für die wunderbaren Empfindungen, die er ebenso gekonnt bei ihr auslöste, wie er einen tödlichen Schwertstreich zu führen imstande war. Den Mund an ihrem einen Ohrläppchen, einen Daumen am anderen, flüsterte er ihr zu: »Nun, wer seid Ihr, Mylady? Und wichtiger noch - was seid Ihr, wenn nicht ein Spion?«

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