Der Hai

Temperatur des Wassers betrug zwanzig Grad, er watete weiter hinein, bis zur Hüfte, gelassen, als schlenderte er durch die warme Nachmittagsbrise über den Strand. Als das Wasser seine Taille erreichte, klappte er den Körper wie ein Messer zusammen und tauchte ab. Das Ruderboot der Bademeister, ein altes Küstenwalfängermodell, lag auf dem Trockenen jenseits des Seegrasstreifens.

Ein paar Badegäste planschten und vergnügten sich in Ufernähe. Schnell hatte er sie hinter sich gelassen. Sein schlanker, muskulöser Körper war stark und durchtrainiert, rasch erreichte er größere Tiefen. In weiter Ferne zogen Handelsdampfer auf den warmen Fluten des Golfstroms nordwärts. Hinter sich hörte er die platschenden Geräusche des Hundes, der ihm verspielt gefolgt war. Alle Blicke, wusste er, ruhten auf ihm.

Einmal hatte er sich um Aufnahme in das Schwimmteam der Universität bemüht und war abgelehnt worden. Aber heute, er war erst Anfang zwanzig und auf der Höhe seiner Manneskraft, würde ihn seine Ausdauerfähigkeit nicht im Stich lassen. Bald hatte er das Wasser für sich allein, das Meer gehörte ihm, dem fraglos stärksten Schwimmer der Stunde. Er pausierte, atmete tief durch und legte sich rücklings auf die Wellen, ein Signal an das Ufer, dass er erreicht hatte, was er wollte. Er konnte nicht genau gewusst haben, wie tief das Wasser unter ihm war, doch angesichts der Entfernung vom Ufer muss es ihm gewiss weit über den Kopf gereicht haben.

Es ist unmöglich, die Gedanken des jungen Mannes nachzuvollziehen, während er sich treiben ließ, sicher ist nur, dass er entspannt die Zeit bis zur Dämmerung verstreichen ließ. Vielleicht dachte er, dass er es sehr gut getroffen hatte, hier, an diesem friedlichen, sicheren und erquickenden Ort. Vor ihm lag ein ganzer Sommer am Strand, eine gemeinsame Zeit mit Familie und Freunden, keine Sorge der Welt trübte das Bild, abgesehen vom europäischen Krieg "jenseits des Teichs", der ihn nicht berührte. Sein Vater hatte ihn vor den mysteriösen, tödlichen Seuchen in Sicherheit gebracht, von denen die niederen Schichten in Philadelphia befallen wurden; er war verlobt und würde im Herbst heiraten. Vielleicht sehnte er sich unter dem sonnigen Himmel nach seiner fernen Liebsten, seiner ersten und einzigen Liebe, wie es einem jungen Mann, der noch sein ganzes Leben vor sich hat, eben ergehen kann. Die Hochzeit war bereits gerichtet. Seine ganze Zukunft war aufs Trefflichste gerichtet.

Nach einer Weile wurde er sich bewusst, dass das Planschen des Hundes nicht mehr zu hören war. Er wechselte in die Brustlage und blickte zum Ufer: Der Strand war ein entfernt schimmernder Streifen, von dem die gleißende Hitze des Tages aufstieg. Die Schatten vor den Türmchen hatten sich vertieft; die Sonnenschirme der Damen, steife Sahnehäubchen, hüpften vor dem abendlich gefärbten Himmel über die Holzpromenade am Strand. Er war der letzte Mensch im Wasser. Von irgendwoher trug der Wind das Bellen des Hundes über die Wellen, er lächelte amüsiert. Er hörte Stimmen wie von weit her. Mit einem kräftigen Stoß der Beine machte er eine Wende und begann zum Strand zurückzukraulen. Er spürte, wie ihn ein belebender Adrenalinschub gegen die Wellen schob und darüber hob. Vielleicht missdeutete er dies als das Ergebnis seines stimulierenden Bewusstseins, Aufmerksamkeit zu erregen, vielleicht erlebte er in diesem Moment auch einfach nur frohgemut seine jugendlichen Kräfte. Er war der gebräunte Mercurius mit den geflügelten Fersen, die ihm die hurtige Kraft des Meeres verlieh, genauso wie Jack London, einer seiner Lieblingsautoren, ihn beschrieben hatte.
* Thomas Mann, "Der Tod in Venedig" (1912), in: Sämtliche Erzählungen, Frankfurt a. M. 1963, S. 380.

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