Gesang der verlorenen Frauen

so viel und so heftig, daß er Schwielen an den Fingern bekam. Es war niemand da, der ihn angeleitet hätte, der die rasenden Zahnräder seiner Gedanken richtig ineinander gefügt hätte, niemand, der ihm das Sprechen beigebracht hätte.

Mit fünfzehn fand er ein ausrangiertes Radio, zog neue Kabel ein und reparierte das zerborstene Gehäuse mit Klebeband. Jeden Abend starrte Keo auf die gekalkten Wände, lauschte dem aufsässigen Schnarchen seines Bruders und drehte an den Knöpfen, bis er die rauschenden Signale von der Hauptinsel hereinbekam. Chöre. Konzerte. Musik, die sie "klassisch" nannten. Beim Zuhören verspürte er ein wild an ihm zerrendes Sehnen im Herzen; es zog ihn hin zu dieser Musik, die er nicht begreifen konnte. Starke Stromstöße fuhren durch ihn hindurch, so daß sein Körper beinahe versengt roch.

Wie in schlaftrunkener Zeitlupe wechselte er von der Ukulele und der Gitarre zum Klavier. Manchmal schlich er sich ins "Y", wo Bands zur Unterhaltung der Truppen spielten. Die Zuhörer waren zumeist Weiße, abseits saßen ein paar schwarze Soldaten. Keo schob sich vorsichtig bis zur Bühne vor, versuchte die Musiker zu beobachten, wie sie die Instrumente hielten, wie sie den Atem kontrollierten. Weil er Zivilist und Hawaiianer war, bugsierten ihn die MPs nach kurzer Zeit immer wieder nach draußen.

Eines Nachts betrat er einen Raum voller Sandsäcke und schimmliger Boxhandschuhe. Schaler Gestank von Schweiß und Sägemehl. In einer Ecke fiel ihm eine dunkle, massige Kiste auf. So entdeckte er das Baldwin-Klavier. Er zog die dreckige Plane herunter, hob den quietschenden Deckel hoch und wischte die Tasten sauber. Nun schlich er sich jede Woche ein paarmal in diesen Raum und setzte sich ans Klavier.

Zunächst war es ihm gleichgültig, wie es klang, er freute sich nur an der Resonanz der Tasten auf seine Berührung. Der Kasten war völlig verstimmt, die Saiten waren rostig, an den Filzhämmern baumelten Insekten. Und doch brachte er es schließlich so weit, daß er beinahe wiedererkennbare Lieder spielen konnte, alles, was er je gehört hatte. Er spielte Bruchstücke von Bach und wußte es nicht. Rachmaninow, Ellington und Basie. Er spielte Stunde um Stunde, riß sich nur mühsam los, um im Royal Hawai´ian Hotel zu bedienen. An seinem freien Tag spielte er die ganze Nacht auf dem Baldwin, bis weit in den nächsten Nachmittag hinein. Er merkte gar nicht, was er da tat. Die Musik floß in solchen Strömen aus ihm hervor, daß er Nasenbluten bekam.

Jeden Abend gesellte er sich, sobald seine Kellner-Schicht zu Ende war, zur Band, die im Monarchenzimmer des Royal Hawai´ian Hotel spielte, klimperte ein wenig auf der Ukulele, tanzte mit reichen, einsamen Touristinnen Foxtrott. Sein Aussehen war eher ungewöhnlich als attraktiv, doch seine dunkle, mahagonibraune Haut schien wie von innen zu leuchten, von seiner makellosen Erscheinung ging eine beinahe elektrische Spannung aus, und Frauen fühlten sich zu ihm hingezogen.

Schon bald konnte Keo am Duft erkennen, welche Frau ihre Hüften gegen ihn drängen, welche Sex verlangen würde. Sachte bugsierte er sie dann über die Tanzfläche zu Tiger Puru hinüber, von dem die Frauen einfach nicht genug bekommen konnten, oder zu Chick Daniels, dem filmstarreifen ersten Ukulelespieler des Monarchen-zimmers. Oder zu einem der anderen "goldenen Jungs", deren Namen allein schon vor unverwüstlicher Gesundheit strotzten: Surf Hanohano, Turkey Love, Blue Makua, Krash Kapakahi, die Brüder Kahanamoku.

Mit ihren langen Gliedmaßen und muskulösen Körpern stolzierten sie wie lachende Bronzegötter über die Sandstrände von Waikiki. Strandläufer bei Tag - Schwimmlehrer, Surflehrer, Paddellehrer - und Serenadensänger bei Nacht, so waren die "goldenen Jungs" sogar in Hollywood-Filmen verewigt worden. Und deswegen tauchten die reichen weißen Frauen hier auf und suchten sie. Im Morgengrauen ließen sie die Frauen schlummernd in ihren Suiten im Royal zurück und fuhren in ihren klapprigen Lieferwägen völlig ausgelaugt nach Hause. In den Arbeitervierteln von Kalihi, Palama und Iwilei saßen sie in den winzigen Küchen und zählten ihr Trinkgeld.

Keo war anders als seine Freunde. Weiße Frauen machten ihm Angst. Hinter all dieser blassen Sinnlichkeit vermutete er einen gierigen, unstillbaren Hunger. Als seien sie nur hierher gekommen, um Trophäen zu sammeln. Er verspürte kein Verlangen nach ihnen. In letzter Zeit dachte er überhaupt nicht an Frauen. Sein Blut pulsierte an anderen Stellen. Ihn verlangte nur nach dem Klavier, nach dem Gefühl seiner Finger auf den Tasten.

Eines Tages, als er am Baldwin saß, trat eine Freiwillige der USO in den Raum. Blond und blaß stand sie hinter ihm und hörte zu. Beim nächsten Besuch brachte sie ein Victrola-Grammophon und Schallplatten mit. "Avalon". "When we're alone." Keo spielte all diese Lieder Note für Note nach. Manchmal summte sie etwas, und er folgte ihr, schlich ihrer Melodie und ihrem Tempo nach. Und dann spielte er jede Komposition von Anfang bis Ende noch einmal.

Eines Tages war das Klavier gestimmt und poliert. Völlig verblüfft setzte er sich hin. Während er spielte, schloß die Frau die Tür ab, breitete etwas auf dem Boden aus und forderte ihn auf, sie zu lieben. Sie habe es noch nie mit einem Eingeborenen "getan". Sie war dreißig und geschieden. Er war neunzehn. Sie meinte, nur ein einziges Mal, um der Erfahrung willen.

Er beobachtete, wie sein dunkler, angeschwollener Penis in ihr verschwand wie in einer bleichen, wulstlippigen Trompetenschnecke, ihre Oberschenkel von einem Spinnennetz blauer Adern überspannt. Als er kam, meinte er, das Hirn müsse ihm zerplatzen, der Schädel sei ihm abgetrennt worden und zischte. Vom Wahnsinn umnachtet würde er sterben, eingeklemmt in eine haole*. Er schrie auf, versuchte sich krampfhaft aus ihr zu befreien, aber sie machte eine Handbewegung, und schon war er wieder hart. Fünf Stunden lagen sie da, stöhnten und jaulten. Er wußte nicht einmal ihren Namen. Er ging nie wieder hin. Es war nicht mehr wichtig: Inzwischen spielte er lautlose Akkorde auf jeder Oberfläche, auf dem Küchentisch, auf dem Kellnertablett, die Wand seines Zimmers entlang. Unaufhörlich trommelten seine Finger. * haole [hau-li]: weißhäutig.