Böses Blut / A-Gruppe Bd.2

Während sein ganzes Wesen in immer neuen Kaskaden ex­plodierte,schien der Schmerz sich von den Fingern, dem Geschlecht, dem Hals zu einem Punkt außerhalb seinesKörpers zu verlagern. Es wurde irgendwie ein allgemeiner Schmerz, der sich überden Körper erhob und seine - ja, er mußte dieses Wort denken -, seine Seeleokkupierte, und bei alledem ver­suchte er, klar zu denken. Doch da kamen dieBilder.

Zuerst hatteer gekämpft, um den Kontakt mit der Außen­welt zu behalten, und die Außenweltwar da nichts anderes als gigantische Flugzeugrümpfe, die vor der kleinenFensterluke vorüberschossen - dann und wann glitt auch die schweigendeHenkersgestalt mit ihren todbringenden Werkzeugen vorüber. Allmählichvermischten sich die brüllenden Flugzeuge mit den Bildern, und jetzt begannenauch die Flugzeuge sich in schreiende Höllengeister zu verwandeln.

Er hattekeine Kontrolle über die Bilder, wie sie kamen, ihre Reihenfolge, die Struktur.Er sah das unvergeßliche Interieur des Entbindungssaals seines Sohns, aber erselbst war nicht da, sondern hörte sich, während sein Sohn geboren wurde, wieer sich draußen auf der Toilette erbrach. Aber jetzt war er da, und es warschön, geruchsfrei, lautlos. Das Leben ging in Reinheit weiter. Er begrüßteMenschen, die er als große Auto­ren erkannte. Er glitt durch ahnenreicheKorridore. Er sah, wie er und seine Frau sich liebten, und ihr Gesichtsausdruckwar von einer Seligkeit, wie er ihn an ihr noch nie gesehen hat­te. Er stand aneinem Rednerpult, die Leute, applaudierten wild. Neue Korridore, Begegnungen,Sitzungen. Er war im Fernsehen, und bewundernde Blicke flogen ihm zu. Er sahsich mit glühender Leidenschaft schreiben, sah sich Buch auf Buch lesen,Papierstapel auf Papierstapel. Aber wenn die Schmerzpausen kamen und derFlugzeuglärm ihn zurückhol­te, merkte er, daß er nur sich selbst sah, lesendund schreibend, nie das, was er las und schrieb. Während der kurzen Atem­pausenfragte er sich, was das bedeutete.

Jetztbegann die Talfahrt, er spürte es deutlich. Wenn die Sti­che kamen,erreichten sie ihn nicht mehr. Er entfloh seinem Quälgeist, er würde siegen. Erwar sogar in der Lage, ihn anzu­spucken, und die einzige Antwort war ein Knirschenund eine leichte Steigerung des Schmerzes. Aus der Dunkelheit kam einbrüllender Drache, und der wurde zu einem Flugzeug, das ei­nen Schleier übereinem Fußballfeld zurückließ, auf dem sein Sohn unruhige Blicke zur Seitenliniewarf. Er winkte ihm zu, aber sein Sohn sah ihn nicht, er winkte wilder, schrielauter, aber sein Sohn sah nur noch resignierter aus, bis er aus Verwir­rungoder aus Protest ein Eigentor schoß. Dann die junge Frau am Bücherregal, diebewundernden Blicke. Sie gehen die große Straße entlang, eifrig ihregenerationsübergreifende Liebe de­monstrierend. Auf der anderen Seite zweivöllig reglose Ge­stalten, seine Frau und sein Sohn, und er sieht sie, bleibtstehen und gibt ihr einen langen Kuß. Er joggt, trainiert. Die kleine Nadel dringtin die Kopfhaut ein, wieder und wieder, und end­lich ist die üppige Mähnewieder am Platz. Sein Mobiltelefon klingelt während der Debatte auf derBuchmesse, neuer Sohn, die Champagnerkorken knallen, und als er nach Hausekommt, sind sie fort. Und wieder liest er, und in einem letztenBewußtseinsschub denkt er, daß etwas von all dem, was er ge­lesen undgeschrieben hat, vorüberfliegen sollte, doch das ein­zige, was er sieht, ist erselbst, lesend und schreibend, und in einer letzten glänzenden Klarheit, dieihm das Gefühl eingibt, in Aufrichtigkeit zu sterben, erkennt er, daß nichtsvon dem, was er gelesen und geschrieben hat, irgend etwas bedeutet. Er hätteebensogut etwas ganz anderes tun können.

Er denkt andie Drohungen. »Niemand wird deine Schreie hören können.« Daran, daß er dieDrohungen nicht ernst nahm. Weil er vermutete ... Ein letzter Schmerzschublöscht den letzten Gedankengang aus.

Dannbeginnt das Ende. Der Schmerz verebbt. Die Bilder sind jetzt schnell. Als wärees eilig.

Er geht imDemonstrationszug, der Polizist hebt den Schlagstock über ihm. Er steht imSommergarten, das Pferd kommt immer rascher auf ihn zu. Eine kleineBlindschleiche gleitet in seine Gummistiefel und windet sich zwischen seinenZehen. Der Vater schaut zerstreut auf seine Zeichnung der rie­sigen Schlange.Die Wolken ziehen über der Kante des Verdecks vorbei, und er meint eineKatze zu sehen, die sich da oben bewegt. Süße Milch spritzt über sein Gesicht.Der dicke hellgrüne Strang weist den Weg, und er treibt durch dunkle, fleischigeKanäle.

Dann treibt er nicht mehr.

Irgendwo denkt es: »Was für eine schäbige Art zu sterben.«

© der deutschsprachigen Ausgabe: 2003 Piper Verlag GmbH,München

Übersetzung: Wolfgang Butt