Allem, was gestorben war

würde hier und da ein freundlichesWort mit Lehrern und

anderen Eltern wechseln. Jemandwürde Akkordeon

spielen, und er würde ein Weilchenbleiben, sich dann erheben

und den Hügel zwischen den hübschenHäusern

hinuntergehen. Noch kein ganzesJahr, aber die Scheidung

tat immer noch weh, der Schmerzwollte nicht

nachlassen.

Die Blütenzeit ist kommen, und er sang mit und sah

das Grün draußen sanft gegen die inBlei gefassten Schei-

ben schlagen. Seine Tochter sah frohaus, mit Lust und

Farbenpracht, sie wusste, dass ein ganzer Sommervor ihr

lag, wenn das Singen und die Redenvorbei waren. Er

wusste, wie sehr sie darauf wartete,jetzt nahst du, liebe

Sommerzeit, und er musste sein kaltes Herz mitwarmen

Umschlägen schützen, wenn er in der kommendenZeit,

wenn Gras und Samen sprießen, der Familie nahe sein

wollte, die er immer noch hatte. Erhatte die Kinder.

Jonathan Wide drehte den Kopf etwasnach links, um

besser sehen zu können. Er standganz hinten, und es war

eng in der Kapelle von SanktaBirgitta in West-Göteborg.

Das alles gehörte dazu: der wenigePlatz unter dem hohen

Gewölbe, das Nicken und Lächeln undall die bekannten

Gesichter, diese gewisse Mischungvon Stille und Gesang,

die zum Schulabschluss gehört. Ernstund Freude, der

verhaltene Applaus im Haus desHerrn.

Nachdem er einige Minuten aufZehenspitzen gestanden

hatte, begannen seine Waden zuschmerzen. Aber er

konnte es aushalten, hätte gern nocheine Weile so gestanden

und versucht, die Freude bei sichund den Ernst auf

Abstand zu halten. Er schämte sichdes kurzen Gedankens

an den Tod, er sah seine Tochterleuchten. Das war etwas,

an das man sich halten sollte. Diehellen Kinderstimmen

sangen jetzt das Sommerlied vonKlein Ida aus Lönneberga,

der schwedische Inbegriff von Sonneund Wind, Wasser

und Freiheit. Das Lied stieg von derStelle auf, wo die

Kinder standen, glitt durch den Raumund kraftvoll weiter

zu den offenen Türen hinaus, sanklangsam den Hügel

hinab, auf dem die Kapelle wie einekleine Kathedrale für

Seefahrer stand - dem Flusszugewandt und dem spärlichen

Schiffsverkehr am frühen Morgen.

Der Mann war gut gekleidet. In derWahl des hellen

Sommeranzuges, der Weste, demdiskreten Rostrot

der Krawatte lag eine Andeutung vonkonservativem Geschmack.

Er hatte sich nie von den modernenKrawatten

angezogen gefühlt, die manche Männergern trugen, grelle

Farben, Symbole, die vielleichtSpiel und Lust vermitteln

sollten hinter dem im Übrigenstrikten Äußeren.

Wenn es stimmt, dass Kleider Leutemachen, dann war

dieser Mann gut gelungen.

Er saß auf einer Bank an derUferpromenade nahe Nya

Varvet im westlichen Teil der Stadt.Der frühe Morgen

war schon ziemlich warm. Die Wärmestieg langsam auf,

bald würde der Asphalt der Promenadeweich werden

und die Luft darüber flirren. ImLauf des Tages würden

sich die Steine neben dem Asphalt soerhitzen, dass man

unmöglich darauf sitzen konnte. Umdie Mittagszeit war

es hier fast unerträglich.

Am anderen Flussufer leuchteten dieÖltanks wie kalte

Sonnen, der Wind trug den kräftigenGeruch nach raffiniertem

Öl ans südliche Ufer. Von dort, woder Mann

saß, konnte man das Meer im Westenahnen, der Fluss

weitete sich zum offenen Wasser undbefreite sich von der

brachliegenden Kleinindustrie undden verrosteten Bugsierschiffen,

die sich früher ängstlich an seinenUfern festgeklammert

hatten.

Der Wind kam und ging in schwachenBöen. Er brachte

die Frisur des Mannes in Unordnung,die Lage der

sorgfältig gekämmten Wellen wurdewieder und wieder

verändert.

Er unternahm nichts gegen seinwechselndes Aussehen.

Er starrte intensiv nach Norden,über den Fluss, zum Widerlager

der Älvsborgsbrücke auf derHisingeseite. Schon

seit zwei Stunden saß er so.

Es ist schwer, zwei Stunden lang inexakt derselben

Haltung dazusitzen. Aber der Mann wurdevon der fünfundzwanzig

Zentimeter langen Messerschneidegehalten,

die geradewegs von hinten durchseinen Körper gestoßen

und mit dem Schaft an der Banklehnehinter seinem Rücken

fixiert worden war. DieMesserspitze, vier Zentimeter

rechts von der linken Brustwarzeentfernt, sah wie ein

kleines Muttermal heraus. Das Blutwar von dem hellgrünen

Hemd und vom Jackett absorbiertworden und wurde

vom Schlips verborgen. Es wardiskret am rechten

Bein des Mannes heruntergelaufen,hatte sich zu einer

nierenförmigen Pfütze gesammelt undwar weiter in den

Graben hinter der Bank geflossen.

Alles war sehr ordentlich, und demMann hätte die

Szene gefallen, wenn er dieMöglichkeit gehabt hätte, sie

zu studieren. Er war einordentlicher Mann gewesen.

In der Zeit, während der Tote hiergesessen hatte, waren

zwei Jogger vorbeigekommen. Siebefanden sich gewissermaßen

in einem bewusstlosen Zustand. Siehatten

schon rote Nebel vor den Augen undsahen das Blut

nicht, keiner rutschte in der Pfützeaus.

© List Verlag

Übersetzung: Angelika Kutsch

Es gibt so gut wie keinBlut in meinen Büchern, und auch keine Gewalt. Für einen Kriminalautor ist eseine Herausforderung, die furchtbaren Seiten von Leben und Tod zu beschreiben,ohne dabei vordergründig zu sein. Der Kriminalschriftsteller hat diewahrscheinlich größte Verantwortung, über diese Dinge mit Menschlichkeit undAnteilnahme zu schreiben. Wenn das nicht gelingt, hat man es mit zynischerUnterhaltung zu tun. Ich fürchte, das ist das, was die meisten Krimiautorenabliefern. Sie wissen nicht, was und warum sie etwas tun.

Hat Ihre Arbeit als Journalist auch IhreSchriftstellerei beeinflusst?

Meine Arbeit alsJournalist hat meine Arbeit als Schriftsteller überhaupt nicht beeinflusst.Meine Erfahrung als Journalist, der überall auf der Welt gearbeitet hat, istsehr wertvoll bei den Recherchen für meine Bücher. Aber wenn man dann amSchreibtisch sitzt und ein Buch schreiben will, muss man vergessen, dass manJournalist gewesen ist. Die Gestaltung (Edwardson benutzt das deutsche Wort)eines literarischen Textes unterscheidet sich sehr von der journalistischenSprache. Und das ist ja auch gut so. Man könnte sagen, Journalismus isteindimensional (und muss es auch sein). Literatur hingegen ist mehrdimensional;der Leser ist Teil des kreativen Prozesses. Wenn man einen Zeitungstext liest,sollte man nicht darüber nachdenken müssen, ob dort zwischen den Zeilen etwassteht.

Sie leben mit Ihrer Familie in einem Haus in Göteborg, zumSchreiben haben Sie einen Arbeitsraum in einem anderen Teil der Stadt. Wiesieht ein ganz normaler Tag für Sie aus?

Normalerweise fahre ich von zu Hause um 8.30 Uhr los, mit demFahrrad (oder Auto) quer durch die Stadt in die 2-Zimmerwohnung, wo ichschreibe. Es ist wichtig für mich, "ins Büro" zu gehen, das Geheimnisvolle undmanchmal auch Glamouröse des Schreibens und des Schriftstellerdaseins zuignorieren und es wie irgendeinen Job zu behandeln. Ich versuche, bis etwa um14 Uhr zu schreiben, esse, beantworte vielleicht noch ein paar Briefe,telefoniere ein bisschen, und dann gehe ich nach Hause, um die Zeitung zu lesenund zu relaxen. Abends mache ich nicht viel - wenn ich gerade eine Schreibphasehabe (was beinahe immer der Fall ist), bin ich nach der Arbeit ziemlich müde,ernsthaftes Schreiben macht einen eben müde. Weil ich ein ehemaliger Fußballerbin, versuche ich, in Form zu bleiben, und laufe vier Mal die Woche mehr als 10km. Ich mache auch Fitnesstraining. Ich mag es, abends zu kochen, und ich lesegerne. Den Rest der Zeit sehe ich mir Fußballspiele im Fernsehen an und trinkeWhisky! Manchmal schreibe ich auch in meinem Landhaus in Smaland, in einemkleinen Dorf in der Gegend, wo ich aufgewachsen bin. Es ist ein großes,altmodisches Haus, und es ist jetzt so umgebaut, dass man dort das ganze Jahrüber wohnen kann. Da kann ich dann auch meinem anderen großen Zeitvertreibnachgehen, ohne die Nachbarn zu stören: elektrische Gitarre spielen!

Die Fragen stellte Ulrike Künnecke, literaturtest.de.