Bullshit Nights

Die Geschichte mit meinem Vater. Ausgezeichnet mit dem PEN / Martha Albrand Award 2005

Autor: Nick Flynn

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Produktinformationen zu „Bullshit Nights “

Der Tag, an dem ein hagerer, besoffener älterer Mann durch die Tür des Bostoner Obdachlosenasyls "Pine Street Inn" tritt, verändert Nick Flynns Leben für immer: Es ist sein Vater. Flynn erzählt diese authentische Geschichte voller Liebe und Zorn, voller Wut und Mitgefühl, eine Geschichte, in der eine Katastrophe auf die nächste folgt und die doch voller Hoffnung ist. "Der Amerikaner Nick Flynn erzählt mit überwältigendem Detailreichtum, mit vitalem, grimmigem Witz nicht nur seine eigene Lebensgeschichte, sondern zeichnet auch ein genaues Porträt der amerikanischen Klassengesellschaft."

Klappentext zu „Bullshit Nights “

Der Tag, an dem ein hagerer, besoffener älterer Mann durch die Tür des Bostoner Obdachlosenasyls »Pine Street Inn« tritt, verändert Nick Flynns Leben für immer: Es ist sein Vater. Flynn erzählt diese authentische Geschichte voller Liebe und Zorn, voller Wut und Mitgefühl, eine Geschichte, in der eine Katastrophe auf die nächste folgt und die doch voller Hoffnung ist. »Der Amerikaner Nick Flynn erzählt mit überwältigendem Detailreichtum, mit vitalem, grimmigem Witz nicht nur seine eigene Lebensgeschichte, sondern zeichnet auch ein genaues Porträt der amerikanischen Klassengesellschaft.«Der Spiegel

Lese-Probe zu „Bullshit Nights “

Bullshit Nights von Nick Flynn

LESEPROBE

Geldautomat

(1989)Bitte, flüstert die Frauenstimme, womit kann ich dienen? Als sie ertönt, leuchtetder Bildschirm auf. Ein Raum, den man betritt, Zahlen, die man drückt, der Raumbeheizt, fast steril. Das Telefon neben dem Bildschirm klingelt nie, als wärees ein Spielzeug, eine Attrappe. Mein Vater nimmt in der Nacht den Hörer ab,spricht rein, fragt: Wo ist das Geld?, fragt: Warum kann ich nicht schlafen?,fragt: Wer hat mich draußen gelassen? Wenn er abhebt, klingelt auf einem Schreibtischdas Telefon, der Schreibtisch steht irgendwo in Texas, irgendwer müsste dortsitzen, aber es ist niemand da, nicht nachts. Während mein Vater zu sprechenversucht, spricht ein Anrufbeantworter, der hört nicht zu, sondern sprichtbloß, der Bildschirm spiegelt verschwommen das Gesicht meines Vaters.

Jede Kartemit Magnetstreifen verschafft dir Zutritt, die Leute von der Straße wissen dasoder lernen es schnell. In diesem Raum wird es nie dunkel, die Lichter summenin ohrenbetäubendem Weiß. Mein Vater steht am Pult und fülltEinzahlungsscheine aus -fünfhundert aufs Sparbuch, fünfundzwanzigtausend aufs Konto, alles inbar -, steckt die Scheine in einen Umschlag und wirft ihn in den Müll. ImVorbeifahren wirkt er wie eine Schaufensterdekoration, ein Diorama - Mann,Ende zwanzigstes Jahrhundert, der so tut, als würde er Geld einzahlen -,arrangiert vom Obdachlosenmuseum. Die meisten Leute, die reingehen, um Geldabzuheben, sehen meinen

Vater nicht mal an, beachten ihn nicht weiter. Gutgekleidet, sauber, sein langes, grau meliertes Haar aus der Stirn gestrichen -jemand wie sie, der nach Mitternacht Geld abhebt, unterwegs zu einem Nachtclub,einem späten Abendessen, einer Frau, die im Auto wartet, in dem Auto da, amBordstein, wo der Motor läuft und die Heizungsluft auf ihre Beine weht, währendsie Radio hört - A Little Honey in My Pot oder Baby It's Cold Outside.Skid

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liegt zusammengerollt unter dem Pult - halb bewusstlos oder k. o., schwer zu sagen, sein Ghettoblastervoll aufgedreht, er drückt ihn fest an die Brust wie ein schreiendes Kind. MeinVater summt. Die Lichter summen. Das Paar am Geldautomaten küsst sich, derAutomat spuckt einen kleinen Stapel Scheine aus, mein Vater beugt sich überseinen Einzahlungsschein, sechshundertsiebzigtausend in bar, steckt ihnin einen Umschlag und klebt den Umschlag zu. Das Paar steht an der Tür undküsst sich immer noch, als wüssten die beiden keinen besseren Ort, als wärehier das romantischste Fleckchen der ganzen Stadt.

Nach Mitternacht, wenn das letzte Dunkin' Donuts geschlossenhat, finden auch andere den Weg zum Geldautomaten. Sie rütteln an derMagnettür, um meinen Vater auf sich aufmerksam zu machen, aber wenn er sienicht kennt, stellt er sich schlafend oder tut so, als wäre er in seine Geldgeschäftevertieft. Nach Mitternacht ist es schwer, eine offene Eingangshalle zu finden,ein Plätzchen im Trockenen, für manchen ist es schon schwer, irgendwo eineMagnetkarte abzustauben. Mein Vater kennt Knopfaugen-Bill, auch er einharmloser Spinner, und öffnet die Tür. Knopfauge redet aus dem Mundwinkel undblickt über die Schulter meines Vaters, um zu sehen, was da kommt. Er hatAngst, dass er beobach

tet wird, und in diesem Raum, wer kann da schon sagen, dassdem nicht so ist? Hinter dieser Wand dreht jemand einen verdammten Film übersein Leben.

Alice, die neben dem Müll kauert, schwört, dass nachts Leutereinkommen, die ihr ihre Initialen in die Haut ritzen. Vorwurfsvoll zeigt sieBill ihre Handfläche und fragt: Wer ist «j. L.»? Die Schrammen auf ihrerHand sehen aus wie die Buchstaben «j» und «L», das stimmt. Bill sieht meinenVater verschwörerisch an. Alice starrt zornig zu Bill rüber. Und welcherBill bist du heute Nacht? Der in der grauen Hose oder der, der sich gesternNacht reingeschlichen und mich gebrandmarkt hat? Als mein Vater seineEinzahlung erledigt hat, rollt er sich auf dem Fliesenboden zusammen und drehtdas Gesicht zur Fußleiste, unters Fenster geduckt, damit ihn die angeblichenPolizisten mit den falschen Sheriffsternen auf ihren kleinen Jeeps nicht sehenkönnen. Außerhalb ihres Sichtfelds zu bleiben kann zehn Minuten zusätzlichenSchlaf bedeuten.

In Boston schließen die Bars um eins. Die nächste Welle vonNachtschwärmern, geselliger als ihre Vorgänger, schläfrig und auf dem Heimweg,drängt herein. Manchmal machen diese Leute Stress, manchmal schnippen sie direin paar Dollar hin. Sind sie angetrunken, fangen sie manchmal ein Gesprächmit dir an, setzen sich neben dich auf den Boden, bieten dir was zu trinkenan, fragen nach deinem Namen. Du siehst ganz normal aus, wie bist du dennhier gelandet?

Wo?, fragt mein Vater.

Übersetzung: Thomas Gunkel

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Autoren-Porträt von Nick Flynn

Nick Flynn, geb. 1960, hat als 'field poet' am viel beachteten Dokumentarfilm 'Darwin's Nightmare' mitgewirkt. Texte von ihm erschienen u.a. im New Yorker, in der Paris Review und der New York Times Book Review. Nick Flynn lehrt ein Semester im Jahr an der University of Houston und ist die restliche Zeit auf Reisen.Thomas Gunkel, geb 1956 in Treysa, Erzieher, studierte Germanistik und Geographie und ist als Übersetzer tätig.

Bibliographische Angaben

Autor: Nick Flynn
2006, 336 Seiten, Maße: 12,1 x 19,1 cm, Taschenbuch, Deutsch
Übersetzung: Gunkel, Thomas
Verlag: Piper
ISBN-10: 3492247628
ISBN-13: 9783492247627

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»Der Amerikaner Nick Flynn erzählt mit überwältigendem Detailreichtum, mit vitalem, grimmigem Witz nicht nur seine eigene Lebensgeschichte, sondern zeichnet auch ein genaues Porträt der amerikanischen Klassengesellschaft.« Der Spiegel

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