Das Moorehouse-Erbe

Frankie aus dem Fenster. Aber es regnete doch gar nicht! Als sie zur Decke schaute

und den riesigen dunklen Fleck sah, blieb ihr gerade noch Zeit für ein entsetztes

„Was, zum Teufel …“, bevor an die hundert

Liter Wasser über sie und den Schreibtisch hereinbrachen. Leider war es auch kein

sauberes Regenwasser, sondern eine übel riechende Brühe, vermischt mit

Gipsbrocken aus der Decke und verrotteten Pflanzenteilen. Als der Sturzbach endlich

verebbte, nahm Frankie die Brille ab und hob hilflos die Arme. Dann hörte sie im Flur

Schritte, und sie stand hastig auf und zog die Bürotür von innen zu. „Hey, Frankie,

ist was passiert?“, erklang von draußen Georges unverkennbare Bassstimme. Doch

von ihm war leider keine Hilfe zu erwarten. George arbeitete jetzt seit sechs Wochen

im White Caps, und manchmal hatte sie das Gefühl, eine Schnecke bewege sich

schneller als er. Eigentlich hatte sie ihn als Hilfskoch eingestellt,

aber die meiste Zeit stand er nur herum und den anderen im Weg – was bei seiner

Größe von fast zwei Metern bei an die hundertfünfzig Kilo Lebendgewicht kein

Wunder war. Am liebsten hätte Frankie ihn schon am zweiten Tag wieder gefeuert,

aber er brauchte den Job nun mal. Außerdem hatte er ein gutes Herz und war nett zu

ihrer Großmutter. „Ist alles okay bei dir?“, fragte er besorgt. „Ja, alles bestens.“ Es

war ihre Standardantwort auf die verhasste Frage. „Kümmere dich um das Brot für

die Brotkörbe, ja?“ „Ist gut, Frankie.“ Erschöpft schloss sie die Augen. Von der Decke

tropfte es noch immer, und sie freute sich nicht darauf, hier sauber zu machen. Aber

zum Glück funktionierte wenigstens der Nasssauger noch, die Aufgabe war also zu

bewältigen. Die finanziellen Probleme von White Caps dagegen schienen nie ein

Ende zu nehmen. Die große Hotelpension mit angeschlossenem Restaurant stand

am Ufer des Saranac Lake in den Adirondack Mountains. Das Haus befand sich seit

dem Bau im Besitz ihrer Familie, und zehn der geschichtsträchtigen Räume dienten

als Gästezimmer. Doch seit einigen Jahren lief das Geschäft

schleppend. Die Leute reisten nicht mehr so viel, es gab weniger Übernachtungen,

und auch das Restaurant warf nicht genug ab, obwohl es fast das einzige in der

Gegend war. Ein Grund für die schlechte Auftragslage war das Haus selbst. Es war

im 18. Jahrhundert als Sommerresidenz gebaut worden und musste eigentlich von

Grund auf renoviert werden. Ein neuer Anstrich hier und hübsch bepflanzte

Blumenkästen dort konnten nicht mehr verbergen, dass überall die Trockenfäule saß,

die Dachrinnen sich lösten und die Verandastufen durchhingen. Und jedes Jahr kam

etwas Neues dazu. Entweder leckte das Dach, oder ein Boiler gab seinen Geist auf.

Bitter starrte Frankie zur Decke hinauf, wo durch das fußballgroße Loch marode

Leitungen zu sehen waren. Dieses Jahr war es dann wohl die Installation. Sie knüllte

den durchnässten Computerausdruck zusammen und warf ihn in den Papierkorb.

Mutlos zupfte

sie sich Gipsbröckchen aus dem Haar. Nicht nur das Haus wurde immer älter und

weniger anziehend – auch vor ihr machte die Zeit nicht halt. Mit einunddreißig fühlte

sie sich an den meisten Tagen wie Mitte

fünfzig. Seit zehn Jahren arbeitete sie nun schon sieben Tage die Woche. Wann war

sie das letzte Mal beim Friseur gewesen? Oder shoppen? Ihre Fingernägel brachen

ständig ab, die Brille war ein Kassengestell, und sie lebte von Kaffee und Brot, weil

ihr die Zeit für richtiges Essen fehlte. Mit lustlosen Bewegungen machte sie sich ans

Aufräumen. „Frankie?“ Das war Joy, ihre Schwester. Frankie musste sich schwer

zusammennehmen, um nicht zu brüllen: Frag jetzt nicht, ob alles okay ist! „Ist alles

okay?“ Seufzend schloss sie die Augen. „Ja, alles bestens.“ Eine Weile blieb es still.

Frankie stellte sich vor, wie Joy vor der Tür stand, eine Hand auf den Rahmen gelegt,

das wunderschöne, engelhafte Gesicht besorgt. „Wo ist Grand-Em?“, fragte Frankie.

Wenn sie die Sprache auf ihre Großmutter Emma brachte, ließ sich Joy vielleicht

ablenken. „Sie liest das Telefonbuch.“ Sehr schön, das würde sie eine Weile

beschäftigen. Die alte Dame litt unter immer schwererer Demenz und brauchte fast

ständig Betreuung. „Ach, Frankie, weshalb ich hier bin …“ „Ja?“ Die Antwort war so

leise, dass Frankie mit dem Aufräumen innehielt, um ihre Schwester besser zu

hören. „Kannst du etwas lauter reden, ich versteh dich ja kaum.“ „Tja, äh … Chuck

hat angerufen.“ Mit Schwung warf Frankie einen größeren Gipsbrocken in den

Papierkorb. „Sag jetzt nicht, dass er wieder zu spät kommt. Heute ist nicht irgendein

Freitag, Herrgott, sondern der vorm Feiertagswochenende!“ Frankie hoffte sehr, dass

wie schon letztes Jahr zum vierten Juli wieder ein paar Pärchen aus der Stadt zum

Abendessen kommen würden. Die vier Übernachtungsgäste mitgerechnet, würden

sie vielleicht neun oder zehn Menüs servieren – nicht so viele wie früher, aber doch

immerhin

mehr als sonst. Wieder sprach Joy so leise, dass Frankie sie nicht verstand. Entnervt

riss sie die Tür auf. „Was sagst du?“ Erschrocken prallte Joy zurück. Ihre blauen

Augen weiteten sich, als sie Frankies klatschnasses Haar und das Chaos hinter ihr

sah. „Sag jetzt lieber nichts“, warnte Frankie. „Ich will nur hören, was Chuck wollte,

und sonst kein Wort.“ Hastig sprudelte Joy die Nachricht des Kochs hervor: Er und

seine Freundin wollten heiraten und nach Las Vegas ziehen. Deshalb würde er nicht

mehr kommen

– weder heute Abend noch am Wochenende. Also eigentlich überhaupt nicht mehr.

Mit zitternden Knien lehnte sich Frankie an den Türrahmen. Die nassen Kleider

klebten ihr am Leib. Als Joy die Hand nach ihr ausstreckte, wehrte sie sie jedoch ab,

atmete tief durch und richtete sich auf. „Also schön, dann werde ich jetzt erst mal

duschen. Und dann machen wir Folgendes…“