Das Perlenmedaillon

In einer Nische des Sakramentshäuschensstöberten die Jugend­lichen zwei silberne Messpokale auf.Während zwei der Kids grölend durch dieStadtkirche turnten und mit den Pokalen Fangen spielten, holte ihr Anführer aus dem mitgebrachten Rucksackeine Spraydose. Auf der vorderstenrechten Säule entstand ein grinsendes neongrünes Strichmännchen, auf derlinken Säule ein umlaufendes Band mit dem beliebtenSponti-Spruch »Alle Bullen sind Schweine«. Danach fläzten sich die dreiauf die Stufen vor dem spätgotischen Hochaltar - einem grandiosen Gemeinschaftswerk der weltberühmten Meister Wol­gemutund Stoß -, rauchten selbst gedrehte Zigaretten und soffen billigen Wodka aus den inzwischen völligverbeulten Silberkelchen. Schließlich,als die Glocken vom Kirchturm längst Mitternacht geläu­tet hatten, rafften sich die sturzbetrunkenenHalbstarken auf, kickten noch einpaar Blumenständer um und verließen die Kirche unbehel­ligt im Schutz der Nacht durch dasFornikantenpförtchen. Das auf­gebrochene Schloss schepperte blechern,als die Holztür hinter ihnen zufiel.

Als der Messner am Morgen seinen Dienstantrat, traf ihn beinahe der Schlag.

Einen Tag später. Paul Möbius, Leiterdes Schwabacher Stadtmuse­ums, lehntesich in seinem Bürosessel zurück, blies mit dem Rauch sei­ner Zigarette Kringel in die Luft und beobachtete, wiediese gemäch­lich an seinen überfüllten Aktenregalenvorbeiwaberten. Möbius war Kunsthistorikerund begeisterter Sixties-Freak; tief in seinem Innern litt er unter der unabänderlichen Tatsache, dass er diewilden sechzi­ger Jahre aufgrund zu später Geburtnicht hatte persönlich erleben dürfen. Er trug die Haare etwas zu lang und dieHosen etwas zu kurz; seine Hemden wiesenstets entweder das obligatorische Paisleymuster oder irgendwelche Op-Art-Dekors auf.

Den ganzen Vormittag hatte Möbius damit verbracht, einKonzept für die nächste Sonderausstellung zu entwerfen. Jetzt hatte er sich ei­nen Kaffee und die erste Zigarette des Tagesverdient, bevor er sich daran machenwollte, die neuesten Auktionskataloge nach Schnäpp­chen durchzugehen.Möbius tat noch einen tiefen Zug. Gott sei Dank Freitag. Spätestens um halb zwei Uhr würde er im Museum alles er­ledigthaben und nach Hause fahren können. Dann hatte er noch Zeit für ein Schläfchen, sein obligatorischesfreitägliches Entspannungsbad undein schönes Glas Whisky, bevor er seine Freundin abholen und mit ihr inden Star Club gehen würde, das Mekka der fränkischen Sixties-Anhänger. Für heute Abend war eine englische Live-Band na­

mens »The Psychedelic Bell-Bottoms« direkt aus Londonangekün­digt, für Insider der Szene einechter Leckerbissen.

Ein Klopfen riss Möbius aus seinen Gedanken. Monika Herbst,seine Halbtagssekretärin, steckte den Kopf zur Tür herein.

»'Tschuldigung, Chef, aber der HerrDekan Müller hätte Sie gern gesprochen.«

Schon öffnete sich die Tür ganz, undder oberste Schwabacher Kirchenmann tratins Zimmer, in der Hand eine unförmige neongel­be Sporttasche. Möbius nahmhastig die Füße vom Schreibtisch und drückteden Glimmstängel aus. Mit beiden Händen wedelte er den Rauch über dem Schreibtisch weg, während er den Dekanentschuldi­gend anlächelte und dabei verzweifelt überlegte, ob erdiesen Termin heute wohl verschlafen hatte.

»Störe ich etwa Ihre Zigarettenpause,mein Lieber?«

Dekan Müller, dank einiger Jugendjahreals Amateurboxer ein au­ßergewöhnlichathletischer Sechzigjähriger mit ergrautem Haarkranz, Brille und Kinnbart,stellte vorsichtig die Sporttasche ab und schüttel­teMöbius über den Schreibtisch hinweg die Hand.

»Tut mir Leid, dass ich Sie soüberfalle, aber es handelt sich um eine rechtdringliche Sache.« Er nahm umständlich auf dem Besuchersessel Platz, rückte seinen Kragen zurecht und setzte einedüstere Miene auf. »Haben Sie heuteschon Zeitung gelesen?«

Möbius schüttelte den Kopf. »Ist waspassiert?«

»Das kann man wohl sagen.« Der Dekanraufte sich die spärlichen Löckchen auf seinem Hinterkopf.»Gestern Nacht waren Vandalen in der Stadtkirche! Haben mit Gesangbüchern einFeuer gelegt, Wän­de beschmiert, Messgerät beschädigt, all so was. In derKirche sieht's aus wie auf einem Schlachtfeld. Stellen Sie sich vor, sogar demJesus auf dem Palmesel haben sie einen Armabgerissen! Blasphemie ist das, reineBlasphemie!« Müller schnaubte grimmig durch die Nase, sein Doppelkinn bebte vor Empörung.

Möbius, der nicht besonders religiöswar, nickte mitfühlend. »Ist ja unerhört, so was. Weiß man denn schon, wer'swar?«

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