Die Sache mit Zwille

Unseren Wachhund Bobby zu nennen, das hatte sich Vater
einfallen lassen.Wie ein englischer Polizist sollte Bobby gleichzeitig
wachsam und freundlich sein. Dass er wachsam war,
konnte man Bobby nicht nachsagen. Er war nichts als freundlich,
beschnupperte schwanzwedelnd Hinz und Kunz und ließ
sich kinderleicht mit einem Knochen bestechen.

Freilich konnte er in seinem Zwinger ohnehin nichts gegen
Diebe ausrichten, die sich bereits im Hotel befanden. Und in
der Greifenburg wimmelte es von Dieben. Sie vergriffen sich
an Vaters Kerzenhaltern aus massivem Silber samt Dochtabschneidern.
Sie stibitzten Serviettenringe und Zuckerdosen.
Mal kam ein Kristallglas abhanden, mal verschwanden auf einen
Schlag sechs unserer versilberten Obstmesser mit Perlmuttgriff.
Ohne von den Putzfrauen bemerkt zu werden, verging
sich ein Gast an den verzierten Messingklinken im zweiten
Stock und schraubte sie ab. Mit unseren klappernden
Klinken im Koffer bezahlte er gut gelaunt am Empfang seine
Rechnung und suchte das Weite. Manchmal konnte man meinen,
es gäbe ein Magnetfeld im See, das Silber und Messing
anziehe.

Bei einem anderen Gast, der den Kronleuchter aus seinem
Zimmer mitnehmen wollte, schöpfte Vater rechtzeitig Verdacht.
Er stellte sich dem Mann am Treppenabsatz in den Weg,
als der gerade unseren mit einem Handtuch umwickelten
Kronleuchter aus dem Hotel schmuggeln wollte.

Einen Skandal musste Vater vermeiden. Beschuldigungen
vor Zeugen, peinliche Auftritte waren nicht erlaubt! Vater
setzte seine verbindlichste Miene auf. Zehn Minuten schwatzte
er ohne Erbarmen auf den schwitzenden Menschen ein, der
abwechselnd puterrot anlief und leichenblass wurde. Und als
Vater tief Luft holte, um unsere Familiengeschichte zum Besten
zu geben, beginnend mit meinem Großvater, der im afrikanischen
Busch Elefanten und Tiger erlegt hatte, war der
Kronleuchterdieb dem Zusammenbruch nahe.

»Sie tragen ja viel zu schwer«, unterbrach sich Vater, »und
das bei dieser Hitze, ich bitte Sie! Wollen Sie einen Infarkt bekommen?
« Hilfsbereit nahm er dem Gast unseren Kronleuchter
ab.

»Es war ein Versehen ...«, verteidigte der Mann sich stammelnd,
und Vater erwiderte vollkommen ernsthaft: »Ich weiß,
ich weiß. Sie wollten den Koffer nehmen und haben den
Leuchter erwischt. Das kann ja passieren, mein Lieber.«

Ich hatte Erfahrung, was Diebe anging. Und wenn dieser
Mensch auf dem Parkplatz kein Dieb war, wollte ich einen Besenstiel
fressen! Inzwischen wuchtete er den scheppernden
Sack in den Kofferraum seines Autos, schloss eilends den Wagenschlag
auf und rollte bergab, ohne den Motor anzulassen.
Anscheinend wollte er niemanden wecken und auf sich aufmerksam
machen.

Erst auf der Landstraße gab er Gas. Rasch packte ich den
am Fenstergriff baumelnden Feldstecher. Ich schaute der
Staubwolke nach, die der Mercedes auf dem Teerweg aufwirbelte,
und beobachtete, wie er nach ein paar Metern auf einen

Feldweg abbog und zum Waldrand hochschaukelte. Die von
den ersten Sonnenstrahlen bestrichenen Baumwipfel wippten
im lauen Aprilwind.

Ich vergaß meine Klassenarbeit, warf mich in meine Klamotten,
und aus der Dachkammer rennend riss ich Trixi um,
die eben verschlafen zum Klo tappte.

»Kannst du nicht aufpassen«, moserte sie. »He, du Idiot,
was ist los?«

Auf »Idiot« reagierte ich sowieso nicht. Und außerdem
hatte ich keine Zeit. Ich setzte mich mit meinem Hinterteil auf
den Handlauf der Treppe und rutschte ins Erdgeschoss.

Das hatte mir Vater zwar strengstens verboten, allerdings
ohne besonderen Erfolg. Auf dem Hinterteil rutschen ging
tausendmal schneller, war viel bequemer und machte zudem
keinen Krach, was man vom Treppabspringen nicht sagen
konnte. Doch diese Vorteile wollte er einfach nicht einsehen!

Ich lief aus dem Zollhaus, in dem wir wohnten, jagte zur
Greifenburg, schlitterte in der Hotelhalle auf dem gewienerten
Boden zum Treppenabsatz und platzte, ohne erst anzuklopfen,
zu Vater ins Zimmer, das er als sein »Offi ce« bezeichnete,
in Wirklichkeit war es ein stickiges, schmales Kabuff.

»Kannst du nicht anklopfen?«, schimpfte Vater, der mit einer
dampfenden Tasse in Reichweite vor seiner Rechenmaschine
hockte und stur seine Zahlen in die Tastatur hackte.
Von meiner japsenden Gegenwart ließ er sich nicht im Geringsten
beeindrucken. Beleidigt und atemlos fiel ich auf seinen
Besucherstuhl und schaute zur Uhr an der Wand, auf der
die Minuten verstrichen.

Endlich hob Vater den Kopf. Er betrachtete mich mit ge-
runzelter Stirn und knurrte ironisch: »Ja und, Floh? Wo
brennt's denn?«

War es etwa meine Schuld, dass er in diesem Augenblick zu
seiner Teetasse griff und einen Schluck nehmen musste? Ich
stellte mich absichtlich dumm.

»Brennen? Wieso? Es brennt nicht. Man hat dich beklaut!«

Na klar, ich hatte es kommen sehen: Vater verschluckte sich
an seinem Tee, der ihm halb aus dem Mund, halb aus der Nase
spritzte. Seine Schreibtischpapiere waren braun befl eckt, sein
weißes Hemd hatte Sommersprossen.

»Beklaut?«, keuchte er. »Und das sagst du erst jetzt?«

Mir einen Vorwurf zu machen, war ja das Letzte!

»Du hast mich doch behandelt, als wäre ich Luft«, protestierte
ich.

»Ja, ja«, meinte Vater beschwichtigend und wischte sich
mit einem Taschentuch Nase und Kinn ab. »Sag mir lieber,
was los ist.«

Ich schilderte, was ich beobachtet hatte, und in dem Moment,
als Vater vom Stuhl hochschoss, klopfte es an sein Kabuff.
Einer der Kellner kam schnaufend ins Zimmer. »Herr
Direktor!« Er ruderte mit den Armen. »Das Silberbesteck ist
verschwunden.«

In Nullkommanichts war Vater im Speisesaal, glotzte in
seinen Buffetschrank, um anschließend kreidebleich auf einen
Stuhl zu plumpsen.

»Wer war das? Wer ist heute abgereist?«, wollte er wissen.

Der Kellner, der Vater im Office informiert hatte, erkundigte
sich am Empfang.

»Niemand ist abgereist«, meldete er, »allerdings hat ein

Gast das Hotel verlassen, um Viertel vor sechs, sagt der Nachtportier.
Es handelt sich um einen Mann namens Knesebeck.«

»Knesebeck, Knesebeck«, murmelte Vater, »ist das nicht
der Besitzer der Bierbrauerei in Hannover? Hat Geld wie Heu
und vergreift sich an meinem Silberbesteck. Es ist nicht zu fassen!«

In diesem Augenblick rollte Herr Knesebecks weißer Mercedes
auf unseren Parkplatz.

Der Mann stapfte in unsere Hotelhalle, ohne Vaters verzerrtes
Gesicht zu beachten. »Ich sterbe vor Hunger«, mehr sagte er
nicht und ließ sich im Speisesaal an einen Tisch fallen. Zwar
hatte er eine knallrote Birne - Scham war das allerdings nicht.
Er hatte schlicht keine Puste mehr.

Als Vater sich vor seinem Tisch aufbaute, zuckte Herr Knesebeck
lediglich mit den Schultern.

»Ja, Sie bekommen alles wieder«, versetzte er missmutig,
»vorher brauche ich allerdings einen Kaffee. Und Spiegeleier
mit Bratkartoffeln. Und zum Schluss einen Schnaps, wenn es
geht. Und Sie werden verstehen, Herr Direktor, wenn ich mich
weigere, den Sack wieder auszugraben. Das machen Sie, es ist
schließlich nicht mein Besteck!« Herr Knesebeck seufzte vernehmlich.


Ich muss gestehen: Er beeindruckte mich, dieser Knesebeck,
seine Frechheit war atemberaubend. Schmatzend aß er
Spiegeleier und Bratkartoffeln, und seelenruhig weihte er Vater
ein, wo er die Beute verbuddelt hatte. Klar, bei diesem
Schauspiel dachte ich keine Sekunde mehr an meine Mathearbeit
in der ersten Stunde. Erst, als sich Herr Knesebeck
endlich erhob, um Vater zu dem Versteck zu bringen, fi el mein
Blick auf die Wanduhr im Speisesaal.

Mir sank das Herz in die Hose! Es war Viertel vor acht. In
zehn Minuten musste ich in der Schule sein. Und ich hatte
mich keinen Strich vorbereitet.

Es half nichts. Ich rannte ins Dachzimmer, warf meine Sachen
zusammen und rutschte auf dem Handlauf der Treppe
ins Kellergeschoss, wo mein Fahrrad bereitstand. Zwischen
gelbbraunen Getreidefeldern und wilden Aprilwiesen strampelte
ich ins Dorf und fiel atemlos in meine Bank, als die
Schulglocke losrasselte.

© Weltbild

großartigem Einfühlungsvermögen stellt Koneffke die Gefühlswelt seiner Hauptperson dar. Eine wundervolle Dokumentation der ersten Schritte ins Erwachsenenleben. Fesselnd geschrieben, es packt einen ruckzuck." Anne Spitzner, Librikon, 12.08

"Ein Buch darüber, wie man sich entscheiden lernt, über den Wert und Grundsätze von Freundschaften, über Beziehungen, über das Anderssein, die Übernahme von Verantwortung und auch ein bisschen über die Liebe." Expuls, Oktober/November 2008

"Eine wunderbare Geschichte von der Suche nach Glück, von Unverzagtheit und Zuversicht." Evangelische Sonntags-Zeitung, 12.03.09