Die Spezialistin

Missouri und Illinois zumGewalttäter werden. Die Insekten,

die in wahnwitzigem Tempo fraßen undsich fortpflanzten,

erzeugten dabei eine satanischeSinfonie aus ohrenbetäubenden

Dissonanzen, die jeden Heiligen inden Selbstmord

getrieben hätte.

Innerhalb weniger Tage wuchsen sichharmlose Verkehrsunfälle

zu Geiseldramen aus, wurdenVorstadtmütter Fußball

spielender Kinder wegen schwererVerstöße gegen die

Waffengesetze verhaftet, ging es beiSportveranstaltungen

auf den Rängen lebhafter zu als aufdem Spielfeld. Die Zahl

der Gewaltverbrechen, die in letzterZeit eigentlich rückläufig

gewesen war, schnellte wieder inaltbekannte Höhen. Die

Polizei schuftete inDoppelschichten, und in den Unfallambulanzen

wurden Psychopharmaka gehortet wiean anderer

Stelle nur Atomwaffen.

Daher war es nicht weiterverwunderlich, als an einem

Vormittag Ende Juli um 11.32 Uhreine Beschwerde wegen

Ruhestörung aus dem Wohnblock in derOhio Avenue 400

gemeldet wurde. Die Ohio Avenue wareine schmucklose

Straße im Süden der Stadt, gesäumtvon großen verwitterten

Backsteinhäusern, die von Menschenbewohnt wurden,

die sich nur mit Mühe am unterenRand der Gesellschaft

über Wasser halten konnten:Einwanderer, die noch neu im

Land waren, Sozialhilfeempfänger,chronisch Verschuldete.

Es war eine Gegend, wo Beschwerdenwegen Ruhestörung

genauso normal waren wieSchuldeneintreiber.

Für gewöhnlich kamen diese Beschwerdenjedoch nach

der Mittagszeit, wenn die weniger sympathischenMitbewohner

nach ihren nächtlichen Festivitätenwieder zum Leben

erwachten. Halbzwölfwar da eigentlich ein bisschen zu früh,

selbst an einem so heißen,windstillen und schwülen Tag.

Aber andererseits die Zikadenwaren los.

Die zuständigen Beamten trafen umgenau 11.53 Uhr am

Ort des Geschehens ein. Dort wurdensie von einer jungen,

schwarzen Frau inmitten einer ScharKleinkinder sowie einem

zehnjährigen Mädchen mit verheultenAugen und

Cheerleader-Röckchen empfangen. EinBaby auf der einen

und eine Faust auf der anderenHüfte, hielt die junge Mutter

es nicht für nötig abzuwarten, bisdie Polizisten aus ihrem

Wagen ausgestiegen waren, sondernlegte sofort los.

»Der Wahnsinnige!«, kreischte sieund zeigte mit der freien

Hand fuchtelnd auf das kleineCheerleader-Mädchen, das

neben ihr kauerte. »Er hat versucht,meine kleine Tochter zu

verbrühen, hat gesagt, sie ist einTeufel, und sie hat gar nix

gemacht, wollte ihm bloß ein paarverdammte Schokoriegel

verkaufen. Ihr geht jetzt da reinund zerrt seinen klapprigen

weißen Arsch hier runter, bevor ichihn selber verbrüh, kapiert?

Meine Shereesmuss bis morgen vierzig Schokoriegel

verkaufen, und dieser verrückteDrecksack hat einfach die

ganze Schachtel mitgenommen.«

Die Streifenwagenbesatzung, eineeher seltene Kombination

aus einem jungen Weißen und einerreiferen Schwarzen,

war damit beschäftigt, ihreSchlagstöcke in Gürtelschlaufen

und ihre Mützen nach hinten zuschieben. Beide nickten, wie

Synchronschwimmer.

»Kennen Sie den Mann?«, wollte diePolizistin wissen.

»Is erstvor ein paar Wochen eingezogen«, erwiderte die

Mutter. Sie folgte ihnen auf denBürgersteig, während die

Kinder blieben, wo sie waren. »Derwohnt da mit Eichhörnchen

und Fledermäusen - alles vollerScheiße. Ich hab s gesehen,

als ich mein Baby da rausgezogen hab. Durchgeknalltes

Arschgesicht!«

Die Beamten stellten der Frau nochein paar sachdienliche

Fragen und ließen sie auf der Straßestehen. Dann betraten

sie schlendernd das schmucklose,quadratische Backsteingebäude,

dessen einziger Schmuck in einemStrauß blauer

Plastikblumen bestand, den jemandhinter die Hausnummer

gesteckt hatte und über dem sichetliche der allgegenwärtigen

Zikaden paarten.

Draußen auf der Straße erhob diejunge Mutter ihre Stimme,

um den Umgebungslärm zu übertönenund der versammelten

Nachbarschaft ihre dramatischeVersion von Sherees

Zusammenstoß mit dem neuen Nachbarnzu schildern.

Sie war gerade an der Stelleangelangt, wo sie die kleine Sherees

den Armen des durchgeknalltenArschgesichts entrissen

hatte, als zwei schnell aufeinanderfolgende Knallgeräusche

die Versammlung schlagartigverstummen ließen.

Schüsse.

Aus dem zweiten Stock desWohnblocks.

Alle schauten hinauf. Die kleine Sherees, deren Tränen

getrocknet waren, blickte ihreerstarrte Mutter an. »Mama,

hast du ihnen erzählt, dass der Manneine Pistole in der Hosentasche

gehabt hat?«

Das musste in etwa der Augenblickgewesen sein, wo das

durchgeknallte Arschgesicht anfing, irgendwas vonGeiseln

zu brüllen.

© VerlagsgruppeRandom House

Übersetzung:Leo H. Strohm