Die Tote im Ritz

Mädchen, mit dem dieser undurchsichtige Salonlöwe Montagu Mathurin eine Beziehung unterhält, muss einfach eine gewisse Einführung in den Lauf der Welt erfahren haben. Eine Einführung, die vielleicht in einem der oberen Räume im Café Royal erfolgte. Was sieht sie nur in ihm? Sie ist viel zu gut für ihn - das muss ihr mittlerweile klar sein. Na, vielleicht wird es doch kein so übler Abend!"

Das ansprechende Gesicht von Detective Sergeant William Armitage verzog sich kurz bei dem Versuch, ein Seufzen zu unterdrücken. Oder war es ein Gähnen? Überstunden waren immer öde, aber dieses Mal hatte er das Gefühl - und ihm behagte dieses Gefühl nicht -, dass er hier fehl am Platz war. Lieber hätte er auf der Hunderennbahn Dienst geschoben. Oder noch besser, er hätte sich den Tag frei nehmen und zum Pokalendspiel nach Wembley fahren können. Zwei Mannschaften aus dem Norden, aber dennoch sehenswert. Doch dieser Tage musste man mitnehmen, was man kriegen konnte. Ab nächster Woche fuhren sie die Überstunden herunter, und sein alter Herr litt doch am grauen Star und brauchte dringend eine Operation. Die war nicht umsonst. Sparmaßnahmen. Sie lebten in Zeiten von Sparmaßnahmen, hatte man ihnen gesagt.

Die Polizei müsse, wie alle anderen auch, den Gürtel enger schnallen. Unnötige Ausgaben minimieren.

"Ha, die sollen mal versuchen, diesem Haufen hier mit Sparmaßnahmen zu kommen."

Sein Blick glitt mit Missfallen, das fast schon Hass gleichkam, über die versammelten Geburtstagsgäste in dem privaten Speisesaal des Ritz. Das Ende der scheinbar endlosen Reden schien endlich gekommen. Der alte Kauz, zu dessen Ehren sie fünfzig Jahre parasitären Müßiggangs feierten, hatte es riskiert, sein sechzigstes Lebensjahr zu erreichen, bevor seine Freunde und Verwandten damit fertig waren, sich in die Schlange einzureihen, um ihre eigene Stimme zu hören, wie sie Familienwitze und peinliche Vorfälle aus dem überflüssigen Leben des Alfred Joliffe zum Besten gab. Aber nun war die letzte fröhliche Lüge erzählt und von dem empfänglichen Publikum begrüßt worden, und alle kippten Champagner. Dem folgten Sherry, Weißwein und Rotwein zum Essen. Augen funkelten, das Gelächter wurde lauter und schriller, das Verhalten übertriebener. Das machte seine Überwachung schwieriger. Es war ein Kinderspiel gewesen, als sie noch alle an den kleinen Tischen gesessen hatten, aber nun wanderten sie herum, gingen zur Garderobe, traten für eine Zigarre nach draußen, tanzten in dem kleinen Kreis, den die Ritz-Lakaien vor der achtköpfigen Musikkapelle leer geräumt hatten. Armitage fragte sich, ob der junge Robert, der draußen im Flur vor dem Aufzug postiert worden war, noch Wache hielt.Sein Blick glitt über die Männer, ungefähr dreißig an der Zahl, sortierte die Älteren, die körperlich Untrainierten, die Betrunkenen aus. Dabei blieben zwei - nein - drei übrig, deren Bewegungen er genau im Auge behalten wollte. Zeitverschwendung. Keiner von ihnen sah auch nur entfernt wie ein Fassadenkletterer und Dieb aus. Dennoch, wie sah so ein Kerl schon aus? Das wusste niemand. Verdammt schlau, diese Burschen - wurden nie gefasst. Bei der Einsatzbesprechung hatte ihm sein Inspektor erklärt, dass das Ritz in der Reihe von Einbrüchen und Diebstählen, die in den vergangenen Monaten in Londoner Hotels stattgefunden hatten, sehr wohl das nächste Ziel darstellen konnte. Hin und wieder wurden die Schlafzimmer über die Feuertreppe betreten und durchwühlt, während die Hotelgäste auf irgendeiner Festivität im Haus zugange waren. Man konnte fast meinen, jemand habe überprüft, ob sie anderweitig beschäftigt waren, und dann ihre Zimmer geplündert, aber das würde ja bedeuten, dass der Einbrecher einer von ihnen war, jemand, der ihnen nahestand und sie kannte und der ihre Bewegungen unauffällig beobachten konnte. Ein Angehöriger ihrer Klasse. Eigentlich lag es auf der Hand. Armitage hatte versucht, seinem Chef diese Idee nahezubringen. Aber natürlich war keine Autoritätsperson bereit, das zu glauben.