Die Verwirrungen des Zöglings Törleß

Machten es diese traurigen Farben, machte es das blei­che,kraftlose, durch den Dunst ermüdete Licht der Nach­mittagssonne: Gegenständeund Menschen hatten etwas Gleichgültiges, Lebloses, Mechanisches an sich, alsseien sie aus der Szene eines Puppentheaters genommen. Von Zeit zu Zeit, ingleichen Intervallen, trat der Bahnhofsvor­stand aus seinem Amtszimmer heraus,sah mit der gleichen Wendung des Kopfes die weite Strecke hinauf nach denSignalen der Wächterhäuschen, die immer noch nicht das Nahen des Eilzugesanzeigen wollten, der an der Grenze große Verspätung erlitten hatte; mit einund der­selben Bewegung des Armes zog er sodann seine Taschen­uhr hervor,schüttelte den Kopf und verschwand wieder; so wie die Figuren kommen und gehen,die aus alten Turmuhren treten, wenn die Stunde voll ist.

Auf dem breiten, festgestampften Streifen zwischen Schienenstrangund Gebäude promenierte eine heitere Gesellschaft junger Leute, links undrechts eines älteren Ehepaares schreitend, das den Mittelpunkt der etwas lau­tenUnterhaltung bildete. Aber auch die Fröhlichkeit dieser Gruppe war keinerechte; der Lärm des lustigen Lachens schien schon auf wenige Schritte zuverstum­men, gleichsam an einem zähen, unsichtbaren Wider­stande zu Boden zusinken.

Frau Hofrat Törleß, dies war die Dame von vielleicht vierzigJahren, verbarg hinter ihrem dichten Schleier trau­rige, vom Weinen ein weniggerötete Augen. Es galt Ab­schied zu nehmen. Und es fiel ihr schwer, ihreinziges Kind nun wieder auf so lange Zeit unter fremden Leuten lassen zumüssen, ohne Möglichkeit, selbst schützend über ihren Liebling zu wachen.

Denn die kleine Stadt lag weitab von der Residenz, im Ostendes Reiches, in spärlich besiedeltem, trockenem Ackerland.

Der Grund, dessentwegen Frau Törleß es dulden mußte, ihrenjungen in so ferner, unwirtlicher Fremde zu wissen, war, daß sich in dieserStadt ein berühmtes Kon­vikt befand, welches man schon seit dem vorigen Jahr­hunderte,wo es auf dem Boden einer frommen Stiftung errichtet worden war, da draußenbeließ, wohl um die aufwachsende Jugend vor den verderblichen Einflüssen einerGroßstadt zu bewahren.

Denn hier erhielten die Söhne der besten Familien des Landesihre Ausbildung, um nach Verlassen des Institutes die Hochschule zu beziehenoder in den Militär- oder Staatsdienst einzutreten, und in allen diesen Fällensowie für den Verkehr in den Kreisen der guten Gesellschaft galt es alsbesondere Empfehlung, im Konvikte zu W aufge­wachsen zu sein.

Vor vier Jahren hatte dies das Elternpaar Törleß bewo­gen,dem ehrgeizigen Drängen seines Knaben nachzu­geben und seine Aufnahme in dasInstitut zu erwirken.

Dieser Entschluß hatte später viele Tränen gekostet. Dennfast seit dem Augenblicke, da sich das Tor des In­stitutes unwiderruflichhinter ihm geschlossen hatte, litt der kleine Törleß an fürchterlichem,leidenschaftlichem Heimweh. Weder die Unterrichtsstunden, noch die Spiele aufden großen üppigen Wiesen des Parkes, noch die an­deren Zerstreuungen, die dasKonvikt seinen Zöglingen bot, vermochten ihn zu fesseln; er beteiligte sichkaum an ihnen. Er sah alles nur wie durch einen Schleier und hatte selbstuntertags häufig Mühe, ein hartnäckiges Schluchzen hinabzuwürgen; des Abendsschlief er aber stets unter Tränen ein.

Er schrieb Briefe nach Hause, beinahe täglich, und er lebtenur in diesen Briefen; alles andere, was er tat, schien ihm nur einschattenhaftes, bedeutungsloses Geschehen zu sein, gleichgültige Stationen wiedie Stundenziffern ei­nes Uhrblattes. Wenn er aber schrieb, fühlte er etwas Aus­zeichnendes,Exklusives in sich; wie eine Insel voll wun­derbarer Sonnen und Farben hob sichetwas in ihm aus dem Meere grauer Empfindungen heraus, das ihn Tag um Tag kaltund gleichgültig umdrängte. Und wenn er unter­tags, bei den Spielen oder imUnterrichte, daran dachte, daß er abends seinen Brief schreiben werde, so warihm, als trüge er an unsichtbarer Kette einen goldenen Schlüssel verborgen, mitdem er, wenn es niemand sieht, das Tor von wunderbaren Gärten öffnen werde.

Das Merkwürdige daran war, daß diese jähe, verzeh­rendeHinneigung zu seinen Eltern für ihn selbst etwas Neues und Befremdendes hatte.Er hatte sie vorher nicht geahnt, er war gern und freiwillig ins Institutgegangen, ja er hatte gelacht, als sich seine Mutter beim ersten Ab­schied vorTränen nicht fassen konnte, und dann erst, nachdem er schon einige Tage alleingewesen war und sich verhältnismäßig wohl befunden hatte, brach es plötzlichund elementar in ihm empor.

Er hielt es für Heimweh, für Verlangen nach seinen El­tern.In Wirklichkeit war es aber etwas viel Unbestimmte­res und Zusammengesetzteres.Denn der «Gegenstand dieser Sehnsucht», das Bild seiner Eltern, war darin ei­gentlichgar nicht mehr enthalten. Ich meine diese gewisse plastische, nicht bloßgedächtnismäßige, sondern körper­liche Erinnerung an eine geliebte Person, diezu allen Sin­nen spricht und in allen Sinnen bewahrt wird, so daß man nichtstun kann, ohne schweigend und unsichtbar den an­deren zur Seite zu fühlen.Diese verklang bald wie eine Resonanz, die nur noch eine Weile fortgezitterthatte. Törleß konnte sich damals beispielsweise nicht mehr das Bild seiner «lieben, lieben Eltern » - dermaßen sprach er es meist vor sich hin - vor Augenzaubern. Versuchte er es, so kam an dessen Stelle der grenzenlose Schmerz inihm em­por, dessen Sehnsucht ihn züchtigte und ihn doch eigen­willig festhielt,weil ihre heißen Flammen ihn zugleich schmerzten und entzückten. Der Gedanke anseine Eltern wurde ihm hiebei mehr und mehr zu einer bloßen Gele­genheitsursache,dieses egoistische Leiden in sich zu er­zeugen, das ihn in seinen wollüstigenStolz einschloß wie in die Abgeschiedenheit einer Kapelle, in der von hundertflammenden Kerzen und von hundert Augen heiliger Bil­der Weihrauch zwischen dieSchmerzen der sich selbst Geißelnden gestreut wird. --­

Als dann sein «Heimweh» weniger heftig wurde und sichallgemach verlor, zeigte sich diese seine Art auch ziemlich deutlich. SeinVerschwinden führte nicht eine endlich erwartete Zufriedenheit nach sich,sondern ließ in der Seele des jungen Törleß eine Leere zurück. Und an diesemNichts, an diesem Unausgefüllten in sich erkannte er, daß es nicht eine bloßeSehnsucht gewesen war, die ihm abhanden kam, sondern etwas Positives, eineseelische Kraft, etwas, das sich in ihm unter dem Vorwand des Schmerzesausgeblüht hatte.

Nun aber war es vorbei, und diese Quelle einer erstenhöheren Seligkeit hatte sich ihm erst durch ihr Versiegen fühlbar gemacht.

Zu dieser Zeit verloren sich die leidenschaftlichen Spu­render im Erwachen gewesenen Seele wieder aus seinen Briefen, und an ihre Stelletraten ausführliche Beschrei­bungen des Lebens im Institute und der neugewonnenenFreunde.

Er selbst fühlte sich dabei verarmt und kahl, wie einBäumchen, das nach der noch fruchtlosen Blüte den er­sten Winter erlebt.

Seine Eltern aber waren es zufrieden. Sie liebten ihn miteiner starken, gedankenlosen, tierischen Zärtlichkeit. Je­desmal, wenn er vomKonvikte Ferien bekommen hatte, erschien der Hofrätin nachher ihr Haus vonneuem leer und ausgestorben, und noch einige Tage nach jedem sol­chen Besucheging sie mit Tränen in den Augen durch die Zimmer, da und dort einen Gegenstandliebkosend be­rührend, auf dem das Auge des Knaben geruht oder den seine Fingergehalten hatten. Und beide hätten sie sich für ihn in Stücke reißen lassen.

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