Die Wahrheit dahinter / Hanne Wilhelmsen Bd.7

Er kanntesein Revier und machte um andere Tiere einen großen Bogen. Er wich Schoßhundenan bunten Nylonlei­nen aus und wußte schon längst, daß Rassekatzen mit einer Glockeam Hals eine Versuchung darstellten, der er besser nicht erlag. Er war einherrenloser Bastard in Oslos nobel­stem Westend und blieb deshalb lieber inDeckung.

Dieunerwartet hohen Temperaturen vor Weihnachten lagen hinter ihnen. Ein eiskalterFrost hatte den Asphalt überzogen. In der Luft lag ein Hauch von Schnee. DerHund kratzte mit seinen Krallen über das Eis, und er zog ein Hin­terbein nach.An der linken Seite seines Hinterteils leuchtete im Laternenlicht eineSchramme, sie schimmerte im spär­lichen Fell violett und war verschmiert mitgelbem Eiter. Er war am Vorabend an einem Nagel hängengeblieben, auf der Suchenach einem Schlafplatz.

DerWohnblock lag ein Stück abseits der Straße. Ein Plat­tenweg durchschnitt denVorgarten. Feuchtes, totes Gras und ein von einer Plane bedecktes Blumenbeetlagen in einem auf Kniehöhe von einer schwarz angestrichenen Kette abge­grenztenBereich. Rechts und links des Eingangs stand je ein mit elektrischen Kerzengeschmückter Weihnachtsbaum.

Der Hundunternahm an diesem Abend schon den zwei­ten Versuch, in ein Haus zu gelangen.In der Regel gab es immer irgendeinen Weg. Natürlich war es bei unverschlos­senerTür am einfachsten. Ein leichter Sprung, ein Pfoten­hieb gegen die Klinke. Obdie Tür sich nach außen oder nach innen öffnete, spielte normalerweise keineRolle, un­verschlossene Türen waren sowieso eine Kleinigkeit. Sie waren aberauch selten. In der Regel mußte er nach ange­lehnten Kellerfenstern suchen,nach lockeren Brettern an Mauern, die renoviert werden sollten, nach Lukenunter morschen Kellertreppen. Nach Eingängen, die außer ihm alle vergessenhatten. Es gab nicht überall welche, und manchmal waren die Luken repariertworden, die Fensterblenden fest­genagelt und die Mauern neu verputzt. Oft waralles dicht und undurchdringlich. Dann zog er weiter. Es konnte Stun­dendauern, bis er einen Unterschlupf für die Nacht gefun­den hatte.

In diesemHaus gab es einen Zugang. Er kannte ihn, er war einfach, aber er mußtevorsichtig bleiben. Er schlief immer nur eine Nacht am selben Ort. Bei seinemersten Versuch an diesem Abend war jemand gekommen. Das konnte schon einmalvorkommen. Dann lief er ganz schnell davon, zwei oder drei Blocks weiter. Legtesich unter einen Busch, einen Fahrradständer, versteckt für alle, die nicht so genauhinsahen. Dann machte er noch einen Versuch. Ein brauchbarer Zugang war schonzwei Versuche wert.

Aber in derletzten Stunde war der Frost stärker gewor­den. Und es schneite jetzt wirklich;trockene leichte Flocken, die den Boden mit Weiß bedeckten. Er zitterte, und erhatte seit mehr als vierundzwanzig Stunden nichts mehr zu fres­sen gefunden.

Jetzt lagdas Haus ganz still vor ihm.

Die Lichterzogen ihn an und machten ihm zugleich angst.

Licht bargstets die Gefahr, daß man gesehen wurde. Und dann war es eine Bedrohung. AberLicht bedeutete auch Wärme. Das Blut pochte schmerzhaft in der entzündeten Schramme.Zögernd stieg er über die niedrig hängende Kette. Er wimmerte, als er seinHinterbein hob. Sein Durch­gang, der Weg in den Verschlag mit dem achtlos ineine Ecke geworfenen alten Schlafsack, lag hinten im Haus, zwischen derKellertreppe und zwei nie benutzten Fahrrädern.

Aber dieHaustür war heute auch nur angelehnt. (...)

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Übersetzung:Gabriele Haefs