Eine Vampirin auf Abwegen / Argeneau Bd.3

hätte. Er bekam es in seiner Praxis überwiegend mit Phobien zu tun, obwohl er auch ein paar Patienten mit anderen, langwierigen Krankheiten hatte. Natürlich konnte er die Veranlagung dazu auch schon gehabt haben, und just an diesem Abend war die Saat aufgegangen und hatte sich zu voll entwickeltem Wahnsinn ausgewachsen. Das war eine Möglichkeit. Vielleicht lag Wahnsinn in seiner Familie. Er müsste seine Mutter bei Gelegenheit einmal danach fragen und herausfinden, ob es in der Geschichte der Familie einen oder zwei Verrückte gegeben hatte.

Doch es war ja nicht nur die Sache mit dem Kofferraum, die Greg verstörte, das war an diesem Abend nur seine erste verrückte Tat gewesen, und eine, die er im selben Moment bedauert hatte, als der Deckel des Kofferraums zugeschnappt war. Er hatte dort in diesem dunklen, engen Raum gelegen und sich alle Arten von dumm geschimpft, mindestens eine halbe Stunde lang, während das Auto hierher gefahren war. Dann hatte der Wagen gehalten, der Kofferraum war geöffnet worden, und was hatte er getan? War er hinausgesprungen, hatte sich für sein unnatürliches Verhalten entschuldigt und war nach Hause gegangen? Nein. Er war stehen geblieben und hatte gewartet, bis die hübsche Brünette aus dem Aufzug zu ihm getreten war, dann war er ihr vollkommen willenlos gefolgt, in dieses riesige Haus und hinauf in dieses Zimmer.

Greg war so gutgelaunt und vertrauensselig gewesen wie ein Fünfjähriger, als er sich – ohne auch nur darum gebeten zu werden – aufs Bett gelegt und Arme und Beine ausgebreitet hatte, damit sie ihn fesseln konnte. Er hatte sogar ihr Lächeln erwidert, als sie seine Wange getätschelt und ihm versichert hatte: „Meine Tochter wird Sie lieben. Sie sind das beste Geburtstagsgeschenk, das ich je gemacht habe.“

Nachdem sie das Zimmer verlassen hatte, hatte er dagelegen und einige Zeit überhaupt nicht denken können, bevor ihm die Situation, in die er sich gebracht hatte, nach und nach deutlich geworden war. Greg hatte die Zeit seitdem mit verblüfftem Nachdenken über das, was geschehen war, verbracht. Sein eigenes Verhalten – ganz zu schweigen von dem der Frau – war einfach unsinnig gewesen. Es war, als hätte er kurzfristig den Verstand verloren. Oder die Kontrolle darüber. Unfähig, das Problem zu lösen, hatte er seine Gedanken näher liegenden Dingen zugewandt, wie um Beispiel, was wohl als Nächstes passieren würde.

„Meine Tochter wird Sie lieben. Sie sind das beste Geburtstagsgeschenk, das ich je gemacht habe.“ Diese Worte – zusammen mit der Tatsache, dass Greg mit ausgestreckten Armen und gespreizten Beinen auf dem Bett lag, ohne sich rühren zu können – hatten ihn zuerst fürchten lassen, er wäre eine Art sexuelles Geschenk. Ein Sexsklave vielleicht. Diese Möglichkeit hatte ihn sich sofort vorstellen lassen, wie sich ein riesiges, unansehnliches Geschöpf mit schlechter Haut und Haaren im Gesicht auf ihn stürzte. Denn sicher würde nur jemand, der schrecklich unattraktiv war, in dem derzeitig sexuell freien Klima einen Mann entführen und ans Bett fesseln müssen, um sich sexuell erfreuen zu können.

Gerade, als Gregory angefangen hatte, bei diesen Schreckensfantasien zu hyperventilieren, hatte er sich eine mentale Ohrfeige verpasst. Die Frau – die Mutter – konnte nicht älter als fünfundzwanzig oder höchstens dreißig gewesen sein. Sie konnte doch keinesfalls eine Tochter haben, die alt genug wäre, einen Sex-Sklaven zu wollen? Geschweige denn, dass sie wissen konnte, was sie mit diesem anfangen sollte. Und außerdem, warum würde jemand ausgerechnet ihn als Sex-Sklaven haben wollen?

Greg hatte ein gesundes Selbstbewusstsein, und er wusste, dass er attraktiv aussah, aber nicht so umwerfend wie ein Rockstar oder ein GQ-Model. Er war ein Psychologe, der konservative Anzüge trug, einen konservativen Haarschnitt hatte und ein konservatives Leben führte, das sich um seine Arbeit, seine Familie und wenig anderes drehte. Na ja, seine Arbeit, seine Familie und die Flucht vor all den Verabredungen, die seine Schwestern, Tanten und Mutter für ihn arrangieren wollten, korrigierte er sich und hätte beinahe gegrinst.

Seine Gedanken wurden unterbrochen, als sich die Schlafzimmertür erneut öffnete. Er erstarrte und riss den Kopf hoch, um besser sehen zu können, und erkannte, dass es dieselbe Frau war wie einen Augenblick zuvor. Er betrachtete sie mit argwöhnischem Interesse. Wenn man von ihrem langen blonden Haar absah, sah sie ganz ähnlich aus wie die Brünette, die ihn hergebracht hatte. Sie war wunderschön, mit vollen Lippen, einem ovalen Gesicht, einer geraden Nase und den gleichen silbrig-blauen Augen wie ihr brünettes Gegenstück. Offensichtlich kauften sie ihre Kontaktlinsen im selben Geschäft.

Nein, korrigierte er sich. Ihre Augen waren nicht exakt gleich. Sie hatten die gleiche Farbe und Form, aber in denen der Brünetten hatten eine Traurigkeit und Weisheit gestanden, die so gar nicht zu ihrem jugendlichen Äußeren passen wollten. Dieser Frau hier fehlte das. Die Augen der Blonden waren klar, unberührt von Leid oder echtem Schmerz. Es ließ sie jünger aussehen.

© Egmont Verlag

Übersetzung: Regina Winter