Himmel und Erde des Jacques Dorme

der Steppen. Die Wand zum Bett hinbesteht nur noch

aus Stümpfen verkohlter Rundstämme,die Verwüstung

eines zwei Wochen zurückliegendenBrandes. Dahinter

türmt sich der tief hängende, harzigeviolette Himmel

auf. Der erste und der letzteMaisturm, den sie zusammen

erleben.

Sie schlüpft aus dem Bett, zieht denTisch in die Ecke, wo

ihn der Regen am wenigsten trifft,und bleibt dann vor der

abgebrannten Wand stehen. Er stehtauf, geht zu ihr, legt

seine Arme um sie, vergräbt den Mundin ihrem Haar, sein

Blick verliert sich im dunklenBrodeln hinter dem Loch.

Der Wind klatscht den Regen wie einlanges, nasses Tuch

auf ihre Haut. Der Mann fröstelt undmurmelt der Frau

ins Ohr: »Du frierst wohl nie «

Sie lacht leise: »Ich bin seit mehrals zwanzig Jahren in diesen

Steppen. Und du ein Jahr? Das istder Unterschied.

Man gewöhnt sich daran, du wirstschon sehen «

Ein Zug rüttelt an den Gleisen, dieunmittelbar am Haus

vorbei führen. Der Pfiff derLokomotive gellt durch die

Nacht, durch den Regen. Die Masse vonWaggons kommt

vor den Fenstern zum Stehen, derStrahl einer Lampe

streift das Zimmer. Der Mann und dieFrau verstummen,

stehen eng aneinander gepresst. VomZug steigt ein

Durcheinander von zischenden,wimmernden Stimmen,

ein langes, schmerzvolles Röchelnauf. Verwundete, die an

der Front nicht mehr zu gebrauchensind, werden ins Hinterland

evakuiert. Es ist seltsam, seineneigenen Körper

dabei so lebendig und noch dazu vonLust durchdrungen

zu spüren. Und diese weiblichenSchultern, über die seine

Finger streichen, den langsamen Puls,das warme Blut in

der Mulde ihres Beckens. Und dieBernsteinperle, die unter

die Fußsohle gekullert ist. Morgenwürde er sie alle

einsammeln und die Kette reparierenmüssen.

Das Verblüffendste ist allerdings, anden morgigen Tag zu

denken, an die Jagd nach den kleinenPerlen in diesem

Haus, kaum hundert Kilometer von derFrontlinie entfernt,

in diesem Land, das ihnen fremd ist,dem Mann

noch mehr als der Frau. Unter ihnensetzt sich der Zug in

Bewegung, beginnt wieder in seinemstählernen Takt zu

stampfen. Sie verfolgen, wie dasGerüttel der Gleise im

Rieseln des Regens untergeht. DieFrau ist glühend heiß.

»Mehr als zwanzig Jahre in diesenSteppen «, fällt dem

Mann ein, er lächelt in der Dunkelheit.Seit sie sich vor

zwei Tagen begegnet sind, hat er ihrbereitwillig alles berichtet,

was sich in jenen zwanzig Jahren inFrankreich zu-

getragen hat. Als wäre es möglich,sich an alles zu erinnern,

als könnte er Jahr für Jahr alleEreignisse auflisten,

von 1921 bis zu jenem Juni 1940, alser Frankreich verlassen

hat

Regentropfen prasseln auf denFußboden, ein nasser

Schleier liegt auf ihren Gesichtern.»Meinst du, er kann

sich tatsächlich behaupten?«, murmeltsie. »Ohne Armee,

ohne Geld. General hin, General her «

Er antwortet ihr nicht sofort, weiler von der Merkwürdigkeit

dieser Augenblicke ergriffen ist:eine Frau, die ihren

Mädchennamen seit so vielen Jahrennicht mehr gehört

hat (von den Leuten hier wird sie»Schura« genannt,

Schura oder manchmal Alexandra), erselbst als Pilot in

Russland, das von einer Explosionzerfetzte Haus, dieses

Nest an einem großen Fluss, ringsumdie Steppe, in der es

zu einer gigantischen Schlacht kommenwird.

Vom Sturm aufgeschreckt, stürzt einVogel ins Zimmer,

flattert aufgeregt durch dieDunkelheit, entkommt durch

das Loch in der Wand.

»Er hat zwar nur sehr wenige Leute«,murmelt der Mann,

»und wer weiß, ob man mit denEngländern wirklich

rechnen kann, aber es ist wie beieinem Luftkampf, es

kommt nicht unbedingt darauf an, wieviele Flugzeuge

man hat, auch nicht darauf, ob siegut sind. Entscheidend

ist Wie soll ich sagen? Entscheidendist die Luft. Ja, die

Luft. Manchmal spürst du, dass dieLuft dich trägt, dass sie

es gut mit dir meint. Die Luft oderder Himmel. Man muss

nur ganz fest daran glauben. Das giltauch für ihn, entscheidend

ist, ob er den Himmel auf seinerSeite hat

Und er glaubt daran.«

© btb Verlag

Übersetzung: HolgerFock und Sabine Müller