Ich, Coriander

die mit dem Mond um die Wette zuglänzen scheinen.

Ich habe so vieles zu erzählen,darüber, wie ich zu den silbernen

Schuhen kam, und vieles mehr. Und dadies meine

eigene Geschichte und zugleich ein Feenmärchen ist, beginne

ich am besten ganz am Anfang.

Mein Name ist CorianderHobie. Ich bin das einzige Kind

von Thomas und Eleanor Hobie, geboren im Jahr des Herrn

1643 unter dem Dach dieses Hauses.Es liegt nur einen

Steinwurf von der London Bridgeentfernt und die Themse

fließt am rückwärtigen Teil desHauses vorbei. An der

Vorderseite, durch eine Mauer zurStraße hin abgegrenzt,

liegt der einst wundervolle Garten meinerMutter, und man

gelangt durch ein Holztor hinaus aufeine belebte Straße.

Der Garten ist mittlerweile mitUnkraut zugewuchert, zu

lange hat sich niemand um ihngekümmert. Früher wuchsen

dort Blumen und Kräuter aller Art,deren Wohlgerüche sogar

die Themse duften ließen, dochinzwischen gibt es hier

nur noch Rosmarin und Brennnesseln,wilde Rosen und dornige

Sträucher.

Es war dieser Garten, der unsereNachbarn in Staunen

versetzte und Anlass zu Gerede gab.Mein Vater hatte ihn für

meine Mutter anlegen und ihr auchein schmuckes Gartenhäuschen

bauen lassen, das an die Rückseiteseines Kontors

angrenzt. Meine Mutter wusste, aufihre stille Art, mehr über

Kräuter und deren Heilkräfte alsjeder andere, und zusammen

mit unserer Haushälterin, Mary Danes, konnte sie viele

Stunden in ihrem Gartenhäuschenzubringen und alle möglichen

Mixturen zusammenstellen, diedestilliert und in

kleine Fläschchen abgefüllt wurden.Als ich noch klein war,

pflegte ich mich hinter den Röckenmeiner Mutter zu verstecken

und die Ohren zu spitzen, wenn ihreFreundinnen

und Nachbarinnen mit Gebrechen undLeiden ankamen, um

sich von ihr und ihren Arzneienheilen zu lassen. Später, als

ich zu groß war, um mich noch zuverstecken, kamen sie mit

anderen Anliegen, denn bis dahinhatte sich der Ruf meiner

Mutter als Heilkundige mit magischenKräften verbreitet

wie Distelwolle, die von den heißenWindstößen des Klatsches

überallhin geweht wurde.

Meine frühesten Erinnerungen sindder Garten und mein

altes Zimmer, in dem ich auch jetztsitze und dessen Wände

meine Mutter mit Märchenszenen undFabeltieren bemalt

hat. Unter jede Szene hatte sie mitihrer sauberen Schrift

etwas geschrieben, und zu jedem Bildkannte sie eine Geschichte,

die sie so farbig zu erzählenwusste, dass sie ebenso

lebendig wirkte wie die Farben, indenen sie gemalt war. Als

ich noch klein war, fuhr ich gernmit meinem Finger die

Buchstaben nach, um zu fühlen, wiesich die spinnwebartige

Schrift von den Holzpaneelen abhob,und ich pflegte die

Worte vor mich hin zu sagen, alswären sie eine Schutzformel

gegen alles Böse. Doch diese Bildersind, genau wie die Blütenpracht

des Gartens, längst verschwunden,sind weggewaschen

und abgeschrubbt worden. Nur einehauchzarte Spur

der goldenen Buchstaben ist noch zuerahnen, die, genau wie

die Erinnerungen, noch immerdurchschimmern.

Früher glaubte ich, das Leben meinerMutter hätte erst

mit mir begonnen, und es hätte biszu meinem Eintreten in

die Welt nichts gegeben. Nichts, dasheißt, bis zu jenem Sommertag,

an dem mein Vater, Thomas Hobie, meine Mutter

auf einer Landstraße unter einer Eichestehen sah.

Das ist die Geschichte, die er mirerzählt hat, eine Geschichte,

die ich über alles liebe. Als ernoch ein junger Kaufmann

war und den Kopf voller Träumehatte, investierte er

all sein hart verdientes Erspartes,zusammen mit der Summe,

die sein Vater ihm vermacht hatte,in ein Schiff, das nach

Konstantinopel fahren und mit einerLadung voller Seide

zurückkehren sollte. Doch leidererfuhr er dann, dass das

Schiff in einem großen Sturm auf Seeverschollen war, sodass

er von einem Tag auf den anderenaußer der Kleidung, die er

am Leibe trug, nichts mehr besaß.

In seiner Verzweiflung verließ meinVater die Stadt und

ging ungefähr zehn Meilen weit zuFuß aufs Land, wo er

hoffte, sich bei einem entferntenVetter, einem gewissen

Master Stoop,etwas Geld leihen zu können. Doch als er dort

eintraf, erfuhr er, dass Master Stoop seinen langwierigen

Kampf ums Überleben aufgegeben undsich ins Reich der

Toten begeben hatte, sodass seineWitwe nun allein die

Münder etlicher kleiner Stoops füttern musste.

Mein Vater brachte es nicht übersich, sie um Geld zu bitten.

Nachdem er ihr sein Beileidausgesprochen hatte,

machte er sich tief betrübt auf denRückweg nach London

und wollte sich in sein Schicksalfügen.

Es war schon zu später Stunde, alser auf einen merkwürdig

aussehenden Mann mit einem langen,verknoteten Bart

stieß, dereine Laterne in der Hand hielt, so rund wie der

Vollmond. Der Fremde erzählte ihm,er sei ausgeraubt worden;

Wegelagerer hatten ihm allesgenommen, was er besaß,

und ihm nur seine Laterne gelassen.Mein Vater hatte Mitleid

mit dem Unglücklichen und gab ihmseinen Umhang,

damit er wenigstens nicht frierenmusste, und der Fremde

nahm die Gabe dankbar an.

»Junger Mann, Ihr besitzt einoffenes und großzügiges

Herz und das ist mehr wert als alleGoldmünzen in einer

Schatztruhe«, sagte der Fremde.»Morgen wird Euch Eure

Güte vergolten werden.«

Mein Vater wünschte dem Mann allesGute und sagte, er

hoffe, dass ihm nichts Böses mehrwiderfahre. Danach setzte

er seinen Rückweg nach London fortund nur der Mond war

sein Begleiter. Unterwegs überkamihn eine große Müdigkeit,

und er legte sich nieder, um einpaar Stunden zu schlafen.

Am nächsten Morgen war er noch nichtviel weiter gekommen,

als ihn plötzlich das Gefühlüberkam, sich verlaufen

zu haben, denn im Dämmerlicht desTagesanbruchs sah

die Gegend ganz anders aus als nocham Vortag.

Da ich diese Geschichte schon soviele Male gehört hatte,

dass ich sie Wort für Wort auswendigkonnte, fiel ich mei-

nem Vater an dieser Stelle regelmäßigins Wort und sagte:

»Aber du warst trotzdem auf demrichtigen Weg.«

Dann lachte er und sagte: »Es warder Weg, der mich zu

deiner Mutter führte! Wie hätte erda falsch sein können?«

In meinem kindlichen Denken kam esmir so vor, als hätte

er meine Mutter innerhalb einesTages kennen gelernt und

geheiratet. Als sie nach derHochzeit gemeinsam in die Stadt

zurückkehrten, wurden sie mit dergroßartigen Nachricht

empfangen, dass das vermeintlichuntergegangene Schiff unversehrt

und mit einer Ladung feinster Seideeingetroffen

war.

Von diesem Tag an führte mein Vaterein Leben voller

Liebe und Glück. Kein anderes Schiffbrachte seinem Besitzer

mehr ein. Unbehelligt von Piraten,Schlachten oder

Stürmen, segelte es friedlich durchalle Gewässer und brachte

Schätze zurück, die eines Königswürdig gewesen wären. Es

dauerte nicht lange, bis mein Vaterso vermögend war, dass

er für uns dieses Haus am Flussbauen konnte, wo wir in

großem Wohlstand lebten. Wir hatteneine Köchin und Bedienstete,

die uns umsorgten, sowie Sam, dentreuen Burschen

meines Vaters.

Ich habe mich nie gewundert, wie dasalles so schnell gekommen

war. Es war mir nie in den Sinngekommen zu

fragen, was die Familie meinerMutter davon gehalten hatte,

dass ihre Tochter einen bettelarmenjungen Mann heiratete,

oder ob sie überhaupt eine Familiehatte. All diese Fragen

und noch sehr viele andere stellteich mir erst sehr viel später,

als niemand mehr da war, der sie mirhätte beantworten können.

Mein Vater besaß zwei Miniaturen,die kurz nach der

Hochzeit gemalt worden waren. Aufder einen trägt meine

Mutter ein wunderschön besticktescremefarbenes, mit win-

zigen, schimmernden Perlen besetztesGewand. Ich stelle

mir gern vor, dass sie genausoausgesehen hat, als mein Vater

sie an jenem Mittsommertag untereiner Eiche stehen sah -

mit Wildblumen im Haar und einemEichblatt in der Hand.

Auch der Hintergrund des Gemäldesübte stets eine große

Faszination auf mich aus. Wenn mandas Bild betrachtete,

kam man sich vor wie ein Vogel, deraus großer Höhe auf die

Landschaft herunterblickt. In einemEichenwald sieht man

eine Lichtung, auf der ein großesHaus steht, umgeben von

einem gepflegten Garten. In derFerne ragt ein Turm aus den

Bäumen heraus, und ich glaubtesogar, oben auf diesem Turm

eine Gestalt zu erkennen, die aufdie Landschaft hinabblickt,

als hielte sie nach jemandem oderetwas Ausschau. Am Waldrand

ist eine Jagdgesellschaft mit Hundenzu erkennen. Im

Vergleich zu dem Haus und dem Turmwirken sie viel zu

groß. Auf dem ausgestreckten Armeines der Reiter sitzt ein

Falke. Ein weiterer Reitersmannsteht in den Steigbügeln

und bläst in sein Horn. Ich hattedas Bild schon viele Male

betrachtet, ehe mir das weiße Pferdund der Fuchs auffielen,

die im Dickicht versteckt waren. Ichkann es mir nicht erklären,

doch diese Entdeckung beunruhigtemich. Ein seltsames

Unbehagen überkam mich, als wenn manirgendwie nirgendwo

auf dieser Welt sicher wäre.

Das Bild meines Vaters zeigt ihn alsjungen, hübschen

Burschen. Er ist glatt rasiert undträgt eine Kniebundhose

und ein Leinenhemd, das mitdemselben Muster bestickt ist

wie das Kleid meiner Mutter. DerHintergrund dieses Bildes

könnte jedoch nichtunterschiedlicher sein. Man sieht eine

Stadt, durch die sich, wie einopalgrünes Band, ein Fluss

zieht. Auf den ersten Blick könnteman glauben, es handle

sich um London, doch die Häuser sindbunt gestrichen, und

im Wasser kann man, unter einerFlotte von großen Schiffen

mit geblähten goldenen Segeln,Meerjungfrauen, Wassermänner

und Seeungeheuer erkennen.

Schon als Kind wirkten diese beidenGemälde auf mich

sonderbar zeitlos, so als wären sieschon vor langer, langer

Zeit und in einer ganz anderen Weltgemalt worden. Inzwischen

kenne ich ihre Bedeutung. Ich weiß,warum meine

Mutter nie darüber reden wollte undwarum ihre Vergangenheit

mich in meinen düstersten Momenteneinholte und

mich zu etwas zurückführte, was sichnicht länger verleugnen

ließ. ( )

© cbjVerlag

Übersetzung: Anne Braun