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Ich dachte, sie finden uns nicht

Zerstreute Prosa
 
 
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-Die irrsinnig zarten Stimmen der Vögel, morgens halb fünf, in einem Berliner Hinterhof. Dunkle Fenster, Rauhverputzte Brandmauer, Kammerluken, wie Schießscharten. Ein reglos schlafender Baum. Und nur die Vögel, diese notorischen Frühaufsteher, und ich - wir, ganz allein auf der Welt.
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