Kennedys Hirn

Die Frau hob plötzlich den Kopf, ihre Blicke begegneten sichfür einen kurzen Augenblick, und sie schüttelte langsam den Kopf. Louise Cantornahm dies als ein Zeichen, daß ihre Hilfe, worin sie auch hätte bestehenkönnen, nicht benötigt wurde. Sie hastete weiter zur Sicherheitskontrolle,drängte sich durch die schubsenden Menschen, jagte durch Duftwolken vonKnoblauch und Oliven. Als sie sich umwandte, war es, als wäre ein Vorhang vonMenschen zwischen sie gezogen worden, die Frau war nicht mehr zu sehen.

Louise Cantor hatte ein Tagebuch, in dem sie seit ihrerfrühen Jugend Ereignisse aufschrieb, von denen sie meinte, sie würde sie nievergessen. Dies war ein solcher Moment. In Gedanken formulierte sie schon, wassie schreiben würde, während sie ihre Handtasche auf das Rollband derSicherheitskontrolle und ihr Telefon in eine kleine blaue Plastikbox legte undanschließend durch die magische Sperre schritt, die böse Menschen von gutentrennte.

Sie kaufte eine Flasche Tullamore Dew für sich und zweiFlaschen Retsina für Henrik. Dann setzte sie sich in die Nähe des Ausgangs undentdeckte zu ihrem Ärger, daß sie ihr Tagebuch in der Argolis vergessen hatte.Sie sah es vor sich, es lag am Tischende neben der grünen Lampe. Sie holte dasSeminarprogramm und notierte auf der Rückseite:

"Weinende alte Frau auf dem Flugplatz von Athen. EinGesicht, als wäre sie eigentlich eine menschliche Ruine, nach Jahrtausenden voneinem neugierigen und aufdringlichen Archäologen ausgegraben. Warum weinte sie?Diese universelle Frage. Warum weint ein Mensch?"

Sie schloß die Augen und versuchte sich vorzustellen, wassich in den Bündeln und kaputten Taschen befunden haben konnte.

Leere, dachte sie. Taschen, gefüllt mit Leere oder mit derAsche vergangener niedergebrannter Feuer.

Als ihr Flug aufgerufen wurde, wachte sie mit einem Ruckauf. Sie saß auf einem Gangplatz, der Mann neben ihr schien Flugangst zu haben.Sie beschloß, bis Frankfurt zu schlafen, erst auf der Strecke nach Stockholmwürde sie frühstücken.

Als sie in Arlanda gelandet war und ihren Koffer gefundenhatte, war sie immer noch müde. Sie liebte es, eine Reise vor sich zu haben,nicht aber, sie zu unternehmen. Sie ahnte, daß sie eines Tages auf einer Reisevon Panik befallen werden würde. Deshalb hatte sie seit vielen Jahren immereine Schachtel mit Beruhigungstabletten bei sich, für den Fall, daß derAngstanfall kam.

Sie suchte den Weg zum Terminal für Inlandflüge, gab ihrenKoffer bei einer etwas weniger müden Frau ab als der, bei der sie in Atheneingecheckt hatte, setzte sich und wartete. Durch eine Tür, die aufgestoßenwurde, traf sie ein Windstoß aus dem schwedischen Herbst. Sie fröstelte unddachte, daß sie die Gelegenheit wahrnehmen mußte, einen Pullover ausGotlandwolle zu kaufen, wenn sie schon in Visby war. Gotland und Griechenlandhatten die Schafe gemeinsam, dachte sie. Wenn Gotland Olivenhaine hätte, wäreder Unterschied gering.

Sie überlegte, ob sie Henrik anrufen sollte. Aber er schliefvielleicht, er machte die Nacht oft zum Tag, er arbeitete lieber beiSternenlicht als bei Sonnenschein. Statt dessen wählte sie die Nummer ihresVaters in Ulvkälla in der Nähe von Sveg, auf der Südseite des Ljusnan. Erschlief nie, ihn konnte sie zu jeder Tages- und Nachtzeit anrufen. Noch nie wares ihr gelungen, ihn dabei zu erwischen, daß er schlief, wenn sie anrief. Daranerinnerte sie sich auch aus ihrer Kindheit. Sie hatte einen Vater, der denSchlaftroll überlistet hatte, einen riesigen Mann mit stets geöffneten Augen,stets wachend, bereit, sie zu verteidigen.

Sie wählte die Nummer, brach aber nach dem ersten Klingelnab. Gerade im Augenblick hatte sie ihm nichts zu sagen. Sie steckte das Telefonein und dachte an Vassilis. Er hatte sie nicht auf ihrem Handy angerufen undeine Nachricht auf ihrer Mailbox hinterlassen. Aber warum sollte er? Sie spürteeinen Anflug von Enttäuschung, verwarf die Empfindung aber sogleich, es gabkeinen Grund, zu bereuen. Louise Cantor stammte aus einer Familie, in der maneinmal gefaßte Entschlüsse nicht bereute, selbst wenn sie völlig verfehltwaren. Man machte gute Miene auch zum bösesten Spiel.

© Paul Zsolnay Verlag Wien 2006

Übersetzung: Wolfgang Butt

Sie arbeiten sehrvielfältig. Sie schreiben Krimis für Erwachsene und sozial engagierte Bücherfür Kinder, außerdem arbeiten sie als Regisseur. Wie bringt man all dieseArbeiten zusammen, bedingen sie sich gegenseitig, und entwickelt sich das eineaus dem anderen, oder hat das eine mit dem anderen nichts zu tun?
Henning Mankell: Esstimmt ich schreibe wirklich viele verschiedene Dinge, und zwar Theaterstücke,fürs Fernsehen, fürs Kino, Bücher über Wallander, Geschichten über Afrika. Ichglaube aber, da gibt es eine Verbindung, zumindest für mich ist sie sichtbar.Und die Verbindung ist sehr einfach zu beschreiben, nämlich die Frage, welcheGesellschaft wollen wir? Eine Gesellschaft, die auf Solidarität beruht, oderdas Gegenteil. Ich glaube, mein ganzes Schreiben wie auch mein Leben basiert aufdieser Frage.

In den kurzenbiographischen Noten über Sie steht, Sie arbeiten als Regisseur in Maputo(Mosambik. Können Sie uns etwas über Ihre Arbeit dort erzählen?
Henning Mankell: Seit 13 Jahren bin ich der Prinzipal des einzigenprofessionellen Theaters in Mosambik. Die Arbeit ist spannend, eineHerausforderung und auch ein Teil meines Zieles nämlich Solidarität.  DenMenschen dort etwas von meiner Erfahrung zu geben und dafür ihre zu bekommenund zu zeigen, daß Kunst eine Domäne ist, wo Rassen und andere künstliche Grenzen keine Bedeutung haben.

Das Interview mit Henning Mankell erschien in derZeitschrift
Buchkultur . Wir danken für die freundliche Abdruckgenehmigung.