Kühles Grab

mit bebender Stimme. »Christie hat es so genannt. Der Täter hat die Leichen wie Bündel zusammengeschnürt, jede in einen Müllsack gesteckt, den er oben verschlossen hat. Wenn die Verwesung einsetzt … na ja, die Flüssigkeiten konnten nicht abfließen. Man kann sagen, die Leichen sind im eigenen Saft eingelegt.«
»Hurensohn.«
»Ich hasse meinen Job, Bobby. O Gott, ich wollte nie im Leben so etwas sehen.«
D. D. presste die Hand auf den Mund. Einen Augenblick lang glaubte Bobby, sie würde zusammenbrechen, aber sie fing sich wieder. Dennoch wandte sie sich von den Metallfächern ab. Selbst für einen altgedienten Cop war manches zu viel. Bobby fiel es schwer, den Griff um die Leitersprossen zu lockern.
»Wir sollten hinaufgehen«, schlug D. D. vor. »Christie wartet. Sie muss die Leichensäcke mitnehmen.«
»Okay.« Bobby wollte sich jedoch nicht zur Leiter drehen. Stattdessen ging er zurück zu den Regalen, zu einem Anblick, den sein Verstand nicht akzeptieren konnte, den er aber nie wieder vergessen würde.
Die Leichen hatten mit der Zeit die Farbe von Mahagoni angenommen. Sie glichen nicht trockenen, leeren Hüllen wie die ägyptischen Mumien. Sie waren ledrig, die Gesichtszüge noch erkennbar. Bobby sah dürre Arme, die sich um runde, an den Knien abgewinkelte Beine schlangen. Er konnte zehn Finger zählen, die die Knöchel umfassten. Ihre Augen waren geschlossen. Die Lippen geschürzt. Die Haare klebten an den Schädeln, lange, dünne Strähnen lagen auf den Schultern.
Sie waren klein. Sie waren nackt. Mädchen. Kinder … Kinder, die in durchsichtigen Plastiksäcken kauerten, aus denen sie nie entkommen konnten.
Jetzt begriff Bobby, warum die Ermittler auf der Lichtung so sprachlos waren.
Er streckte eine behandschuhte Hand aus und berührte ganz leicht die erste Plastiktüte. Seine Finger ertasteten eine dünne Metallkette. Er zupfte sie aus den Falten der Tüte und entdeckte einen kleinen silbernen Anhänger, in den ein Name eingraviert war: Annabelle M. Granger.
»Er hat sie etikettiert?« Bobby stieß einen wüsten Fluch aus.
»Fast wie Trophäen.« D. D. hatte sich hinter ihn gestellt. Sie streckte die Hand nach der zweiten Tüte aus und holte behutsam einen kleinen, ramponierten Teddybär zutage, der an einer Schnur hing. »Ich denke … Zum Teufel, ich weiß nicht, aber an jeder Tüte hängt etwas. Ein Gegenstand, der ihm etwas bedeutete. Oder dem Kind etwas bedeutete.«
»Großer Gott.«
D. D. berührte seine Schulter. »Wir sollten hinaufgehen, Bobby. Christie muss sich an die Arbeit machen.«
»Ja.«
»Bobby …«
Er riss die Hand zurück, warf einen letzten Blick auf die Leichen und hatte das drängende Bedürfnis, sich jedes Bild ins Gedächtnis einzubrennen, als würde es ihnen Trost bringen, wenn sie nicht vergessen wurden.
Er ging zur Leiter. Seine Kehle brannte. Er brachte kein Wort heraus.
Er atmete dreimal tief durch, dann hastete er durch die Öffnung und stand unter der blauen Plane.
Die kühle, dunstige Nacht hatte ihn wieder. Das grelle Scheinwerferlicht hatte ihn wieder. Hubschrauber von Nachrichtensendern, die Wind von der Story bekommen hatten, ratterten über ihren Köpfen.