Öffne die Augen / Lucie Henebelle Bd.3

Ludovic hatte seine Worte sorgfältig gewählt. Loswerden ... alt. Die Verhandlungen hatten bereits begonnen.

»Mein Vater ist gestern gestorben. er hat nicht hinterlassen, was mit seiner Sammlung geschehen soll.«

Ludovic glaubte zu träumen: Der Patriarch lag noch nicht einmal unter der Erde, und die Erben begannen schon, seine Habe zu veräußern. Und dieser Idiot von Sohn verstand nicht, warum er Filmkopien behalten sollte, von denen jede fünfundzwanzig Kilo wog, obwohl man heutzutage tausendmal mehr Bilder mit tausendmal weniger Gewicht lagern konnte. Armselige Generation ...

Die Treppe nach oben war halsbrecherisch. Auf dem Speicher angekommen, schaltete Szpilman eine Glühbirne ein, die trübes Licht verbreitete. Ludovic lächelte, sein Sammlerherz schlug höher. Da waren sie, gut vor dem Tageslicht geschützt. Bunte Schachteln, je zwanzig Stück zu einem Turm aufgestapelt. Die Luft zirkulierte zwischen den Regalen, und es roch angenehm nach Zelluloid. Dank einer eingehängten Rollleiter konnte man die oberen Bretter erreichen. Ludovic trat näher. Auf der einen Seite die großen Dosen für die 35-mm-Kopien, auf der anderen die 16-mm-rollen, die ihn besonders interessierten. Die runden Büchsen waren beschriftet und perfekt sortiert. Klassiker des Stummfilms, langfilme aus dem goldenen Zeitalter des französischen Kinos. Vorwiegend waren es Spionagestreifen, die sich dort türmten und mehr als die Hälfte der Regalbretter einnahmen. Ludovic griff nach einem: The Chairman - Der gefährlichste Mann der Welt - von Jack Lee Thompson über die CIA und das kommunistische China. eine unbeschädigte, komplette Kopie, vor Feuchtigkeit und licht geschützt wie ein edler Jahrgangswein. in der Dose lagen sogar pH-Teststreifen, um den Säuregehalt zu kontrollieren. Ludovic hatte Mühe, seine Rührung zu verbergen. Allein dieser Schatz hatte einen Marktwert von mindestens fünfhundert Euro.

»Ihr Vater war ein Spionage-Fan?«

»Und wie ... Sie müssten erst mal seine Bücher sehen. Verschwörungstheorien und so weiter. Das grenzt schon an Besessenheit. «

»Wie viel verlangen Sie dafür?«

»Ich habe mich im Internet kundig gemacht. im Schnitt hundert Euro pro Streifen. Aber alles muss verschwinden, und zwar so schnell wie möglich. ich brauche Platz. Wir können also verhandeln.«

»Das hoffe ich.«

Ludovic suchte weiter.

»ihr Vater hatte sicher auch einen privaten Vorführraum?«

»Ja, aber den wollen wir umbauen. Wir schmeißen den alten Krempel raus und bringen stattdessen einen LCD-Bildschirm an. Heimkino, letzter Schrei ... hier oben richte ich ein Studio für meine Band ein.«

Ludovic, der von diesem Mangel an Respekt angewidert war, wandte sich nach rechts, stöberte in den Schätzen und sog den Duft des Zelluloids ein. er entdeckte Harold Lloyd, mehrere Buster-Keaton-Filme, Hamlet und Captain Fracasse. Am liebsten hätte er sie alle genommen, aber bei seinem bescheidenen Gehalt als Angestellter einer Krankenkasse und wegen der verschiedenen Abonnements - Meetic, Internet, Kabel, Satellit - konnte er monatlich nur geringe Rücklagen bilden. Also musste er sich entscheiden.

Er ging zu der Leiter. Luc Szpilman erklärte warnend:

»Vorsicht. Mein Vater ist runtergefallen und hat sich den Kopf aufgeschlagen. Also wirklich, mit zweiundachtzig da noch hinaufzuklettern ...«

Ludovic zögerte kurz, entschied sich dann aber doch hinaufzusteigen. er dachte an den alten Mann, den die Faszination für seine Filme das Leben gekostet hatte. Oben angekommen, setzte er seine Auswahl fort. hinter The Kremlin Letter - Der Brief an den Kreml - befand sich auf einem verborgenen Brett eine schwarze Schachtel ohne Aufschrift. Ludovic balancierte auf einem Bein und zog sie zu sich heran. in der Schachtel befand sich allem Anschein nach ein Kurzfilm. Nach der Größe der Rolle zu urteilen, höchstens zehn, zwanzig Minuten lang. Wahrscheinlich ein Einzelstück, das der Besitzer nie hatte identifizieren können. Ludovic nahm die Dose und legte sie auf die neun Kultfilme, die er bereits ausgewählt hatte. Diese anonymen Werke waren immer besonders spannend zu sichten.

Als er sich umwandte, gab er sich gelassen, innerlich aber bebte er.

»Die meisten Filme sind leider nicht viel wert. Absoluter Standard. Außerdem ... haben Sie diesen Geruch bemerkt?«

»Welchen Geruch?«

»Essig, das Zelluloid ist vom sogenannten Essigsyndrom befallen, das heißt, die Filme sind bald ruiniert.«

Der junge Mann trat näher und schnupperte.

»Sind Sie sicher?«

»Ganz sicher. ich will ihnen das Zeug gerne abnehmen. Für fünfunddreißig Euro das Stück, okay?«

»Fünfzig.«

»Vierzig.«

»Na gut ...«

Ludovic stellte einen Scheck über vierhundert Euro aus. Als er das Haus verließ, suchte ein Wagen mit französischem Kennzeichen einen Parkplatz.

Bestimmt schon der nächste Käufer.

Ludovic verließ seine private Projektionskabine und nahm, seine Bierflasche in der Hand, allein auf einem der zwölf Skai- sitze Platz, die er bei der Schließung des benachbarten Kinos Rex erstanden hatte. er hatte sich im Untergeschoss seines Hauses einen authentischen Vorführraum eingerichtet, den er als sein »Taschenkino« bezeichnete. Klappsitze, eine Estrade. eine Leinwand aus beschichtetem Glasfasergewebe, ein Heurtier-Trifilm-Projektor - alles komplett. Mit zweiundvierzig Jahren fehlte ihm nur die Freundin, um deren Schultern er bei der Originalversion des Films Vom Winde verweht den Arm hätte legen können. Doch bislang hatten ihm diese verdammten Dating-Websites nur Kurzepisoden oder Reinfälle beschert.

Es war fast drei Uhr morgens. Übersättigt von Kriegs- und Spionagefilmen, beschloss er, seine endlose Sichtung mit dem unbekannten Kurzfilm abzuschließen, der ungewöhnlich gut erhalten schien. Offenbar handelte es sich um eine Kopie. Diese namenlosen Streifen waren oft Schätze oder, mit etwas Glück, sogar verlorene Werke großer Meister: Méliès, Welles, Chaplin. Als Sammler träumte er gerne. Während Ludovic das Vorlaufband des anonymen Films abrollte, um ihn einzufädeln, las er auf dem Band »fünfzig Bilder pro Sekunde«. Das war recht selten, die Norm waren vierundzwanzig Bilder - eine Geschwindigkeit, die bei Weitem ausreichte, um den Eindruck von Bewegung zu erzeugen. Dennoch stellte er den Verschluss seines Projektors auf die angegebene Ratio. Schließlich wollte er den Film nicht in Zeitlupe sehen.

Schnell erschien auf der Leinwand ein diffuses dunkles Bild. Kein Vorspann. in der oberen rechten Ecke ein weißer Kreis. Zunächst fragte sich Ludovic, ob es sich um einen Materialfehler handelte - bei alten Streifen keine Seltenheit. Der Film begann.

Ludovic stolperte, als er ins Erdgeschoss hinauflief.

Obwohl alle Lichter brannten, sah er nichts mehr.

Er war blind.


Kapitel 2

Ein schrilles Klingeln riss Lucie Henebelle aus dem Schlaf. Sie sprang aus ihrem Sessel und griff nach dem Handy.

»Hallo?«

Ihre Stimme klang verschlafen. Lucie warf einen Blick auf die Wanduhr - 4:28. Gegenüber schlummerte ihre Tochter Juliette, eine Glukose-infusion im Unterarm, tief und fest.

Am anderen Ende der Leitung eine bebende Stimme.

»Hallo? Wer ist da?«

Erschöpft warf Lucie ihr langes blondes Haar zurück. Das war nicht der geeignete Augenblick für Scherze, sie war eben erst eingeschlafen.

»Sie sollten mir lieber sagen, wer Sie sind. Wissen Sie, wie spät es ist?«

»Ludovic, hier ist Ludovic Sénéchal ... ist das ... Lucie, bist du es?«

Leise schlich Lucie Henebelle aus dem Zimmer und stand auf dem in kaltes Neonlicht getauchten Gang. Sie gähnte und zog ihre Bluse zurecht, um halbwegs zivil auszusehen. in der Ferne das Geschrei von Säuglingen, das an den Wänden entlangzugleiten schien. Auf der Kinderstation war ruhe ein Fremdwort.

Lucie brauchte einige Sekunden, um ihren Gesprächspartner einzuordnen. Ludovic Sénéchal. ein kleines Abenteuer, das auf Meetic begonnen und nach mehrwöchigem intensivem MSN-Austausch sieben Monate später in einem Café in Lille wegen »Unvereinbarkeit der Charaktere« geendet hatte.

»Ludovic? Was ist?«

Lucie vernahm ein Geräusch, als wäre ein Glas auf dem Boden zerbrochen.

»Man muss mich abholen. Man muss ...«

Offenbar von Panik ergriffen, gelang es ihm nicht, sich klar auszudrücken. Lucie bat ihn, sich zu beruhigen und deutlich zu sprechen.

»Ich weiß nicht, was los ist. Ich war in meinem Taschenkino. hör zu, Lucie, ich kann nichts mehr sehen. ich habe alle Lichter eingeschaltet, aber das ändert nichts. Ich glaube ... ich glaube, ich bin blind. Und ich habe die Nummer zufällig gedrückt und ...«

Typisch Ludovic, um vier Uhr nachts Filme anzuschauen. eine Hand in die Hüfte gestemmt, lief Lucie vor einem großen Fenster, das auf die verschiedenen Gebäude des Kreiskrankenhauses Lille hinausging, auf und ab. Sie war ganz steif von der Querstrebe des verdammten Sessels. Mit siebenunddreißig Jahren steckt der Körper nicht mehr alles weg.

»Ich schicke dir einen Krankenwagen.«

Vielleicht hatte sich Ludovic irgendwo den Kopf angestoßen. eine Platzwunde oder ein Schädeltrauma konnten fatal sein und solche Symptome auslösen.

»Taste dich ab und leck dann an deinen Fingern, um zu schmecken, ob du blutest. Solltest du eine Wunde feststellen, drück mit einem Handtuch einen Eisbeutel darauf. Die Ambulanz bringt dich ins Krankenhaus nebenan, ich komme zu dir. Vor allem leg dich nicht hin. Stimmt deine Adresse noch?«

»Ja. Mach schnell, bitte ...«

Sie beendete das Gespräch und lief zum Empfang der Notaufnahme, um einen Krankenwagen loszuschicken. Na, die Sommerferien fingen ja gut an. ihre achtjährige Tochter war wegen einer viralen Magen-Darm-Grippe eingewiesen worden. Wirklich kein Glück, das kam im Sommer so gut wie nie vor. ein Tornado, diese Krankheit, die Juliette in knapp vierundzwanzig Stunden völlig ausgetrocknet hatte. Sie war nicht einmal mehr in der Lage, ein Glas Wasser zu sich zu nehmen. Die Ärzte gingen davon aus, dass sie mehrere Tage hierbleiben müsste und anschließend viel Ruhe und eine Diät bräuchte. So hatte die arme Kleine nicht mit ihrer Schwester Clara in ihr erstes Ferienlager fahren können. eine schlimme Trennung für die Zwillinge.

Lucie lehnte sich ans Fenster. Als sie dem Krankenwagen nachsah, der mit Blaulicht losjagte, sagte sie sich, dass das Leben ihr wirklich überall Steine in den Weg legte - sei es bei der Arbeit im Hauptkommissariat oder im Urlaub.


Kapitel 3

Wenige Stunden später und zweihundert Kilometer von Lille entfernt, beobachtete Martin Leclerc, Leiter des Office Central pour la répression des violences aux personnes, der Zentralstelle zur Bekämpfung von Gewalt, auf einem Macintosh- Bildschirm die dreidimensionale Darstellung eines menschlichen Schädels. Man erkannte deutlich das Gehirn und die verschiedenen Bereiche des Gesichts: Nasenspitze, Außenseite des rechten Auges, linkes Ohr ... Und auch eine grüne Zone im oberen linken Temporallappen.

»Und das leuchtet jedes Mal auf, wenn ich mit dir spreche?«

halb auf einem hydraulischen Stuhl ausgestreckt, auf dem Kopf einen Helm mit hundertachtundzwanzig Elektroden, starrte Hauptkommissar Franck Sharko an die Decke, ohne sich zu rühren.

»Das ist das Wernicke-Zentrum, das heißt, das sensorische Sprachzentrum. Bei dir, ebenso wie bei mir, wird es durchblutet, sobald man eine Stimme hört. Daher die Farbe. Sehr eindrucksvoll.«

»Nicht so sehr wie deine Anwesenheit hier. Ich weiß nicht, ob du dich erinnerst, aber ich hatte dich auf ein Glas zu mir nach Hause eingeladen, Martin. Denn hier gibt es nichts außer dem ekelhaften Kaffee.«

»Dein Psychiater hat nichts dagegen, wenn ich einer Sitzung beiwohne. Und du hast es mir ebenfalls angeboten. Oder hast du jetzt auch das Erinnerungsvermögen verloren?«

Sharko legte seine großen Hände auf die Sessellehne, sein Ehering traf klirrend auf das Metall. Seit Wochen ließ er diese Behandlung nun schon über sich ergehen, und es wollte ihm noch immer nicht gelingen, sich zu entspannen.

»Was willst du?«

Der Leiter der OCrVP massierte sich müde die Schläfen. innerhalb der zwanzig Jahre, die sie nun schon demselben laden angehörten, hatten die beiden Männer viele schlimme Tage geteilt. Grauenvolle Tatorte, furchtbare Familienangelegenheiten, Gesundheitsprobleme.

»Es ist vor zwei Tagen passiert, in einem Kaff zwischen Le Havre und Rouen. Notre-Dame-de-Gravenchon - mein Gott, was für ein Name. Leichen, die man am Seine-Ufer ausgegraben hat. Du hast bestimmt im Fernsehen davon gehört. «

»Die Sache mit der Baustelle für die Pipeline?«

»Ja, ein gefundenes Fressen für die Medien. Sie waren ohnehin schon vor Ort, weil diese Arbeiten einiges Aufsehen erregten. Man hat fünf Leichen mit abgesägten Schädeldecken entdeckt. Die Kripo von Rouen arbeitet zusammen mit der örtlichen Gendarmerie an dem Fall. Der Staatsanwalt hätte beinahe die Jungs vom Kriminalpsychologischen Dienst hinzugezogen, aber letztlich ist die Geschichte bei uns gelandet. ich will dir nicht verschweigen, dass mir das wirklich missfällt. Mitten im Sommer, das ist ekelhaft.«

»Und Devoise?«

»Arbeitet an einer hochsensiblen Sache, ich kann ihn nicht abziehen. Und Bertholet hat Urlaub.«

»habe ich etwa keinen Urlaub?«

Leclerc zupfte an seiner schmalen gestreiften Krawatte. Gut fünfzig Jahre alt, schwarzer Tergal-Anzug, polierte Schuhe, schmales, angespanntes Gesicht, eine große Nummer bei der Kripo. Auf seiner Stirn perlten Schweißtropfen, die er mit einem Taschentuch abtupfte.

»Du bist der einzige, der zur Verfügung steht. Die anderen sind mit ihren Frauen und Kindern ... Verdammt noch mal, du weißt doch, wie das ist.«

Lastendes Schweigen breitete sich aus. eine Frau, Kinder, ein Ball am Strand, Gelächter, das sich in den Wellen verlor. All das lag weit zurück, nichts als eine verschwommene Erinnerung. Sharko wandte den Kopf zur Realzeitdarstellung seines Gehirns - ein fünfzig Jahre altes Organ voller dunkler Zonen. er deutete mit dem Kinn darauf, um Leclercs Blick in die Richtung zu lenken. Obwohl nicht gesprochen wurde, leuchtete der grüne Bereich im oberen Temporallappen auf.

»Das blinkt, weil sie gerade jetzt mit mir spricht ...«

»Eugénie?«

Sharko nickte. Leclerc konnte ein Frösteln nicht unterdrücken. Zu sehen, dass die Gehirnwindungen seines Hauptkommissars auf Worte reagierten, die man nicht hören konnte, vermittelte ihm das Gefühl, dass sich ein Phantom im Raum befand.

»Und was sagt sie?«

»Sie will, dass ich beim nächsten Einkauf einen Liter Coctailsauce und glasierte Maronen mitbringe. Sie liebt diese verdammten glasierten Maronen. entschuldige bitte kurz ...«

Sharko schloss die Augen und presste die Lippen zusammen. Überall sah und hörte er Eugénie. Auf dem Beifahrersitz seines alten Renault 21, abends, wenn er ins Bett ging. Im Schneidersitz saß sie da und sah zu, wie die Züge seiner Modelleisenbahn auf den Schienen kreisten. Vor zwei Jahren war Eugénie oft in Begleitung eines großen Schwarzen namens Willy aufgetaucht, der permanent Camel oder Marihuana rauchte. eine wahre Plage, dieser Kerl, viel schlimmer als das Mädchen, denn er gestikulierte permanent und schrie laut herum. Dank der Behandlung war der Rasta definitiv verschwunden, aber die Kleine kam oft zurück, sie war resistent wie ein Virus.

Die grüne Zone auf dem Bildschirm des Mac blinkte einige Zeit weiter, ehe sie langsam erlosch. Sharko öffnete die Augen wieder. er sah seinen Chef müde lächelnd an.

»Irgendwann schmeißt du deinen Kommissar raus, wenn du ihn noch oft so ausrasten siehst.«

»Das hindert dich nicht daran, deine Fälle zu lösen und deine Arbeit ordentlich zu machen. Ich würde sogar sagen, du bist manchmal noch besser.«

»Hm, das kannst du ja Josselin mal erzählen. er ist ständig hinter mir her. Ich glaube, er will mich loswerden.«

»So ist das immer bei neuen Chefs. Ihnen geht es nur darum aufzuräumen.«

Endlich kam auch Professor Bertowski von der psychiatrischen Abteilung des Krankenhauses Salpêtrière in Begleitung des Spezialisten für Neuroanatomie.

»Wollen wir, Monsieur Sharko?«

Monsieur Sharko ... das klang für ihn immer merkwürdig, da die Charcot-Krankheit fortgeschrittene Muskelatrophie bedeutete. Als wäre alles Übel dieser Welt sein Verschulden.

»Ja, gut.«

Bertowski schlug eine Akte auf, die er stets bei sich trug.

»Nach meinen Aufzeichnungen haben die paranoiden Verfolgungsängste stark abgenommen. Nur noch ein gewisses Misstrauen, hervorragend. Und ihre Visionen?«

»Die treten immer noch sehr häufig auf. Vielleicht liegt es ja daran, dass ich dauernd in meiner Wohnung bin. es vergeht kein Tag, ohne dass Eugénie mich besuchen kommt. Meist bleibt sie nur ein paar Minuten, aber sie ist wirklich anstrengend. ich weiß nicht, wie viele Kilo glasierte Maronen ich seit der letzten Sitzung habe kaufen müssen.«

Als man Sharko den Helm abnahm, zog sich Leclerc in die andere Ecke des Raums zurück.

»Hatten Sie in letzter Zeit viel Stress?«, fragte der Arzt.

»Es ist vor allem die Hitze, die mir zu schaffen macht.«

»Ihr Beruf vereinfacht die Sache nicht. Wir werden die Abstände zwischen den Sitzungen verkürzen. Alle drei Wochen scheint mir ein guter Kompromiss.«

Nachdem er Sharkos Kopf mit zwei weißen Gurten fixiert hatte, hielt der Neuroanatomiker ein Instrument in Form einer Acht über seinen Schädel - eine Spule, die Magnetimpulse an eine präzise Stelle des Gehirns abgab, wodurch die angepeilten Neuronen wie Minimagnete reagierten und sich neu organisierten. Mittels der transkraniellen Magnetstimulation konnte man die durch Schizophrenie ausgelösten Halluzinationen deutlich verringern, wenn nicht gar ganz auslöschen. Das Schwierigste an der Sache war natürlich, den richtigen Punkt zu treffen, denn die entscheidende Zone war nur wenige Zentimeter groß, und eine Abweichung von einigen Millimetern konnte dazu führen, dass der Patient den Rest seines Lebens miauen oder das Alphabet von hinten aufsagen würde.

Eine Schutzbrille vor den Augen, saß Sharko reglos da, er war ganz darauf konzentriert, sich nicht zu rühren. Jetzt war nichts anderes zu hören als das Knistern der kleinen Magnetimpulse, die mit einer Frequenz von einem Hertz abgeschickt wurden. Sharko spürte weder Schmerzen noch ein unangenehmes Gefühl, dachte aber mit Sorge daran, dass man ihn vor zehn Jahren vermutlich noch mit Elektroschocks zu heilen versucht hätte.

Die Sitzung verlief ohne Zwischenfälle. Nach eintausend zweihundert Impulsen erhob sich Sharko mit leicht verspannten Muskeln. er zupfte sein Hemd zurecht und strich sich mit der Hand durch das grau melierte kurze Haar. Er schwitzte. Die drückende Luft und sein leichtes Übergewicht, das auf die Einnahme von Zyprexa, einem Neuroleptikum, zurückzuführen war, machten die Sache nicht leichter. Und in diesem heißen Monat Juli vermochte auch die Klimaanlage die tropischen Außentemperaturen nicht auszugleichen.

Er notierte seinen nächsten Termin, bedankte sich bei seinem Psychiater und verließ den Raum.

An der Kaffeemaschine am Ende des Korridors traf er Leclerc.

Sein Vorgesetzter brauchte jetzt eine Zigarette. Die kurze Zeit, die er der Behandlung beigewohnt hatte, hatte ihn erschöpft.

»Beängstigend, sie so mit deinem Gehirn spielen zu sehen.«

»Reine Routine, genau so, als würde man beim Friseur unter der Haube sitzen, um sich eine Dauerwelle machen zu lassen.«

Sharko lächelte und führte den Becher zum Mund.

»Schieß los, erzähl mir von deinem Fall.«

Die beiden Männer gingen langsam nebeneinanderher.

»Fünf Leichen in zwei Meter Tiefe verscharrt, kein schöner Anblick. Nach ersten Untersuchungen sind vier von ihnen von Würmern zerfressen, der fünfte Tote ist noch in relativ gutem Zustand. Allen fehlt der obere Teil des Schädels, so als wäre er abgesägt worden.«

»Welche Vermutung haben sie vor Ort?«

»Was glaubst du? Wir sind in einer Provinzstadt, wo das größte Vergehen vermutlich darin besteht, dass jemand seinen Müll nicht trennt. Die Leichen liegen sicher schon Wochen, wenn nicht gar Monate dort. Sie sitzen ganz schön in der Klemme, die Ermittlungen werden nicht einfach werden. Ein psychologischer Ansatz könnte hilfreich sein. Du arbeitest wie immer, nicht mehr und nicht weniger. Du sammelst Informationen, triffst die wichtigen Leute, und dann machen wir auf dem Hauptkommissariat in Nanterre weiter. Das Ganze dauert zwei, höchstens drei Tage. Danach kannst du mit deiner Modelleisenbahn spielen oder tun, was immer du willst. Und ich ebenfalls. Die Sache sollte sich nicht in die Länge ziehen. ich will verschwinden.«

»Fährst du mit Kathia in Urlaub?«

Leclerc nagte an der Unterlippe.

»Ich weiß noch nicht. Das hängt davon ab.«

»Von was?«

»Von einer Menge Faktoren, die nur mich etwas angehen.«

Sharko hakte nicht weiter nach. Als sie die Tür des Krankenhauses öffneten, schlug ihnen glühende Hitze entgegen. Die Hände in den Taschen seiner Leinenhose vergraben, wandte sich der Kommissar zu dem lang gestreckten weißen Gebäude mit seiner Kuppel um, die unter der unbarmherzigen Sonne glitzerte. in den letzten Jahren war die Klinik nach seinem Büro sein zweites Zuhause geworden.

»Ich habe etwas Angst, mich wieder an einen Verbrechensschauplatz zu begeben. All das liegt so weit zurück ...«

»Man gewöhnt sich schnell wieder daran.«

Sharko schwieg eine Weile, schien das Für und Wider abzuwägen und zuckte schließlich die Achseln.

»Ach, verdammt! Da ich dauernd nur herumsitze, sehe ich bald selbst aus wie ein Sessel. Sag ihnen, dass ich im Laufe des Nachmittags komme.«


Kapitel 4

Lucie trank gerade Kaffee, als der Arzt aus der Notaufnahme, der Ludovic Sénéchal untersucht hatte, zu ihr kam. er war ein hochgewachsener dunkelhaariger Typ mit feinen Zügen und schönen Zähnen, für den sie sich unter anderen Umständen interessiert hätte. Auf dem Namensschild seines Kittels stand

Dr. L. Tournelle.

»Nun, Doktor?«

»Offenbar weder eine Wunde noch ein Bluterguss, nichts deutet auf ein Schädeltrauma hin. Die augenärztliche Untersuchung hat nichts Anormales ergeben. Die okulare Mobilität, der Augenhintergrund, alles scheint in Ordnung. Pupillenkontraktion und fotomotorische Reflexe sind normal. Aber Ludovic Sénéchal sieht absolut nichts.«

»Und woran liegt es dann?«

»Wir werden eingehendere Untersuchungen vornehmen, im Zweifelsfall auch mit Scanner, um einen Hirntumor auszuschließen. «

»Kann ein Tumor blind machen?«

»Wenn er auf den Sehnerv drückt, ja.«

Lucie schluckte mühsam. Ludovic war zwar nur noch eine entfernte Erinnerung, aber dennoch hatte sie sieben Monate ihres Lebens mit ihm geteilt.

»Ist so etwas heilbar?«

»Das hängt von der Größe und der Lage ab, und auch davon, ob er bösartig ist. Bevor wir keine MRT gemacht haben, will ich lieber nichts sagen. Wenn Sie wollen, können Sie jetzt zu ihrem Freund gehen, er liegt auf Zimmer 208.«

Der Arzt verabschiedete sich mit einem festen Händedruck und ging dann eilig davon. Lucie hatte nicht den Elan, die Treppe zu nehmen, und wartete auf den Aufzug. Die auf der Kinderstation, inmitten des Geruchs von erbrochenem, durchwachten Nächte hatten ihr alle Energie geraubt. Glücklicherweise löste ihre Mutter sie tagsüber ab, sodass sie ein wenig schlafen konnte.

Nachdem sie leise an die Tür geklopft hatte, trat sie in Ludovics Zimmer. er lag auf dem Bett, den Blick starr zur Decke gerichtet. Lucies Kehle zog sich zusammen. er hatte sich nicht verändert ... sicher, das Haar war etwas schütterer, doch er hatte noch immer das sanfte, runde Gesicht mit den Zügen eines reifen Mannes, das ihr im Internet gleich gefallen hatte.

»Ich bin's, Lucie.«

Er wandte ihr den Kopf zu. Seine Pupillen waren nicht auf sie, sondern auf die Wand hinter ihr gerichtet. Lucie fröstelte und rieb sich die Schultern. Ludovic versuchte zu lächeln.

»Du kannst ruhig näher kommen, es ist nicht ansteckend.«

Lucie trat einige Schritte vor und ergriff seine Hand.

»Alles wird gut.«

»Komisch, dass ich deine Nummer erwischt habe, oder? Es hätte auch irgendeine andere sein können.«

»Auch komisch, dass ich gerade hier war. im Moment kennt mich hier jeder.«

Sie erzählte ihm von Juliettes Krankheit. Ludovic kannte die Zwillinge, und die Mädchen mochten ihn gerne. Lucie war nervös, sie dachte an diesen Horror, der sich vielleicht im Kopf ihres Ex entwickelte.

»Sie finden sicher heraus, was los ist.«

»Ich nehme an, sie haben dir was von einem Tumor erzählt? «

»Das ist nur eine Hypothese.«

»Es ist kein Tumor, Lucie, es war der Film.«

»Welcher Film?«

»Der mit dem kleinen weißen Kreis. Ich habe ihn bei einem Sammler gefunden. Er war ...«

Lucie bemerkte, wie sich seine Finger in die Bettdecke krallten.

»Er war seltsam.«

»Inwiefern seltsam?«

»So seltsam, dass er mich das Augenlicht gekostet hat, verdammt! «

Er hatte fast geschrien und zitterte jetzt regelrecht. Er tastete nach ihrer Hand und ergriff sie.

»Ich bin sicher, dass der ehemalige Besitzer genau diesen Film auf seinem Dachboden gesucht hat. Dabei ist er von der Leiter gefallen und hat sich den Schädel aufgeschlagen. Es gab einen Grund, warum ... Ich weiß nicht, aber irgendwie hatte er das Bedürfnis, die steile Treppe hinaufzusteigen, um sich den Film zu holen.«

Lucie spürte, dass er am Ende seiner Kräfte war. Sie verabscheute es, Nahestehende und Freunde so verzweifelt zu erleben.

»Ich sehe ihn mir an.«

Er schüttelte den Kopf.

»Nein, nein. Ich will nicht, dass ...«

»Dass ich auch blind werde? Kannst du mir erklären, wie einfache Bilder, die auf eine Leinwand projiziert werden, einen erblinden lassen können?«

Keine Antwort.

»Ist die Spule noch im Projektor?«

Nach kurzem Schweigen gab Ludovic nach.

»Ja, es bedarf nur einiger Handgriffe. ich habe es dir schon gezeigt. erinnerst du dich?«

»Ja, ich glaube, das war bei dem Film Im Zeichen des Bösen. «

»Touch of Evil von Orson Welles ...«

Er seufzte. Tränen rannen über seine Wangen. Er deutete ins leere.

»Meine Brieftasche muss auf dem Nachtkästchen liegen. Es sind auch Visitenkarten drin. Nimm die von Claude Poignet heraus. Er restauriert alte Filme, und ich möchte, dass du ihm die Rolle bringst. Er soll ihn sich anschauen, ja? Ich möchte wissen, woher der Streifen kommt. Nimm auch die Anzeige mit. Da stehen die Telefonnummer und Adresse von dem Sohn des Sammlers darauf. Luc Szpilman.«

»Und was soll ich damit machen?«

»Nimm sie mit. Nimm alles mit. Du willst mir helfen? Dann hilf mir, Lucie.«

Lucie unterdrückte einen Seufzer. Sie öffnete die Brieftasche und nahm die Karte und die Anzeige an sich.

»Ich hab's.«

Das schien ihn zu beruhigen. er hatte sich aufgesetzt, und seine Füße baumelten vom Bettrand.

»Und sonst, Lucie, wie geht es dir?«

»Wie immer ... ständig neue Morde und Übergriffe. Arbeitslosigkeit wird es bei der Polizei so schnell nicht geben.«

»Ich meinte dich, nicht deinen Beruf.«

»Mich? Ach ...«

»Vergiss es. Wir unterhalten uns später darüber.«

Er reichte ihr seinen Hausschlüssel und drückte ihre Hand. Lucie fröstelte, als sich sein Gesicht dem ihren näherte und seine ausdruckslosen Augen direkt auf die ihren gerichtet waren.

»Nimm dich vor dem Film in Acht.«


Copyright © der deutschsprachigen Erstveröffentlichung 2012 by Wilhelm Goldmann Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH