P.S. Ich liebe dich

Viel zuschnell war das Ende gekommen. Nachdem Gerry ein paar Tage über Migräne geklagthatte, war er widerstrebend Hollys Rat gefolgt und zum Arzt gegangen, am Mittwochin der Mittags­pause. Sie waren davon ausgegangen, dass es an Stress oder Müdig­keitlag, schlimmstenfalls daran, dass er eine Brille brauchte. Das mit der Brillehatte Gerry überhaupt nicht gefallen. Aber er hätte sich darüber keine Sorgenmachen müssen, seine Augen waren nämlich vollkommen in Ordnung. Doch in seinemGehirn wuchs ein Tumor.

Die Fliesenwaren eiskalt. Mit zitternden Händen betätigte Holly die Spülung und standschwankend auf. Gerry war dreißig Jahre alt geworden. Gut, er war vielleichtnicht der gesündeste Mensch der Welt gewesen, aber doch gesund genug, dass er ...na ja, dass er davon ausgehen konnte, ein normales Leben zu führen. Als er danntodkrank war, machte er tapfer Witze darüber, dass er nicht immer so auf Nummersicher hätte gehen sollen. Er hätte Drogen nehmen, viel mehr trinken und reisensollen, aus einem Flugzeug springen und sich dabei die Beine rasieren ... dieListe ließ sich endlos fort­setzen. Ja, er scherzte darüber, aber Holly konntedas Bedauern in seinen Augen sehen - das Bedauern darüber, dass er für sovieles nie Zeit gehabt, dass er so viele Orte der Welt nie gesehen hatte. Er trauerteum seine Zukunft, all die Erfahrungen, die er gerne noch gemacht hätte. Ob erauch das Leben bedauerte, das er zusammen mit Holly gehabt hatte? Zwarzweifelte sie nie daran, dass er sie lieb­te, aber vielleicht meinte er ja,dass er Zeit verschwendet hatte.

Plötzlichwurde das Älterwerden etwas Erstrebenswertes, statt wie früher als unangenehme,unvermeidliche Perspektive am Hori­zont zu schweben. Wie vermessen sie gewesenwaren, dass sie es nie als Leistung und Herausforderung angesehen hatten, altzu werden!

Schluchzendwanderte Holly von einem Zimmer zum nächsten, und dicke Tränen liefen ihr überdie Wangen. Ihre Augen waren rot und brannten, doch die Nacht schien kein Endenehmen zu wollen. In keinem Zimmer fand sie Trost. In der verhassten Stilleblickte sie um sich und erwartete halb, dass die Couch die Arme nach ihr aus­streckenwürde. Aber selbst die schien sie zu ignorieren.

So würdeich Gerry überhaupt nicht gefallen, dachte sie, holte tief Atem, wischte sichdie Augen und versuchte, wieder zur Ver­nunft zu kommen. Nein, Gerry wäre ganzund gar nicht mit ihr zu­frieden, wenn sie sich so gehen ließ.

Am nächstenTag sah man ihr an, dass sie die ganze Nacht geweint hatte. Wie so oft in denletzten Wochen war sie irgendwann in den frühen Morgenstunden vor Erschöpfungeingeschlafen. Völlig ver­spannt erwachte sie dann, immer auf einem anderenMöbelstück. Meistens weckte sie ein Anruf von einem besorgten Freund oder Familienmitglied.Wahrscheinlich dachten sie alle, sie würde nichts anderes tun als schlafen.Aber warum rief niemand an, wenn sie ziel­los wie ein Zombie durchs Hausstreifte und die Zimmer absuchte nach ... ja, wonach eigentlich? Was hoffte siedenn zu finden?

»Hallo?«,meldete sie sich benommen. Vom Weinen war ihre Nase ständig verstopft, aber siehatte schon lange aufgehört, für ir­gendjemanden eine tapfere Mieneaufzusetzen. Ihr bester Freund war nicht mehr da, da half kein Make-up, keinefrische Luft, kein Einkaufsbummel - nichts davon konnte das schwarze Loch in ih­remHerzen füllen.

»Oh, tutmir Leid, Liebes, hab ich dich geweckt?«, kam die be­sorgte Stimme von HollysMutter aus dem Hörer. Immer die glei­che Frage. Ihre Mutter rief jeden Morgenan, um zu sehen, ob Holly eine weitere einsame Nacht überlebt hatte. Zwar hattesie immer Angst, ihre Tochter zu wecken, aber andererseits war sie jedes Malerleichtert, dass Holly noch atmete und den Geistern der Nacht ein­mal mehrgetrotzt hatte.

»Nein, ichhab sowieso nur noch gedöst. Ist schon okay.« Auch die Antwort war stets diegleiche.

»Dein Dadund Declan sind nicht da, und ich hab an dich gedacht, Liebes.« Warum stiegenihr beim Klang dieser sanften, mit­fühlenden Stimme immer die Tränen in dieAugen? Sie konnte sich das Gesicht ihrer Mutter vorstellen, die Stirn insorgenvolle Falten gelegt. Aber das tröstete sie nicht. Es machte ihr nur nochdeutli­cher, warum sich alle Sorgen machten. Es war nicht richtig! Alles solltenormal sein! Gerry sollte neben ihr sitzen, die Augen verdre­hen und versuchen,sie zum Lachen zu bringen, während ihre Mut­ter plapperte. Wie oft hatte Hollyihm den Hörer in die Hand ge­drückt, wenn sie selbst einen Lachkoller bekam.Dann sprach er weiter, als wäre nichts passiert, und ignorierte Holly, die umsBett herumhopste und Grimassen schnitt, um ihn abzulenken. Aber dasfunktionierte äußerst selten.

Mit viel»Hmm« und »Aha« mogelte sie sich irgendwie durch das Gespräch, ohne wirklichetwas mitzubekommen.

»Es istwunderschön draußen, Holly. Ein Spaziergang würde dir bestimmt gut tun. Einbisschen frische Luft.«

»Hmm, kannschon sein.« Da war sie wieder, die Antwort auf alle Probleme.

»Vielleichtruf ich später noch mal an, dann können wir in Ruhe plaudern.«

»Lass, Mum,danke. Mir geht's gut.«

Schweigen.

»Na schön,dann ... dann ruf mich einfach an, wenn du es dir doch anders überlegst. Ichhab den ganzen Tag Zeit.« »Okay.«

ErneutesSchweigen.

»Trotzdemvielen Dank.«

»Gut ... passauf dich auf, Liebes.«

»Mach ich.«Gerade wollte Holly auflegen, als ihre Mutter noch einmal ansetzte.

»Oh, Holly,fast hätte ich es vergessen. Hier liegt immer noch der Umschlag für dich, duweißt schon. Vielleicht möchtest du ihn ab­holen, er liegt jetzt schon seitWochen hier. Vielleicht ist es was Wichtiges.«

»Kann ichmir nicht vorstellen. Da ist bloß wieder eine Karte drin.«

»Nein, dasglaube ich nicht, Liebes. Es steht etwas drauf ... Mo­ment mal, ich hole ihnschnell ...«

Der Hörerwurde weggelegt, man hörte Schritte über die Fliesen zum Tisch klappern, Stühlescharrten, dann wurden die Schritte wieder lauter, das Telefon wurdeaufgenommen ...

»Bist dunoch da?«

»Ja.«

»Okay, hiersteht: >Die Liste<. Vielleicht von deiner Arbeit oder so.«

Holly ließden Hörer sinken.

© Wolfgang Krüger Verlag, Frankfurt am Main 2004

Übersetzung: Christine Strüh

Ich hatte nie zuvor gehört, dassjemand solche Briefe hinterlassen hat. Ich hatte mir das alles ausgedacht. Abernun habe ich bei Signierstunden und Lesungen Menschen kennen gelernt, die mirihre Geschichte erzählt haben. Einer von ihnen erzählte mir, dass der Mannseiner Schwester starb. Es war im Januar. Und im April, also drei Monate nachseinem Tod, bekam seine Schwester zum Geburtstag einen Blumenstrauß und eineKarte von ihm. Er hatte das vorher geplant. Und dann gab es diese Geschichtevon einem Familienvater, der gestorben war. Als seine Kinder und seine Frau dieWeihnachtsdekoration vom Dachboden holten, fanden sie dort Geschenke, die erfür sie hinterlassen hatte. Er wusste, dass er sterben würde und hatte alsovorher schon geplant, dass seine Familie Geschenke von ihm erhalten würde.

In "P.S. Ich liebe Dich"erzähle ich eine andere Geschichte, aber sie hat doch dieselbe Gefühlslage.Auch wenn ich nichts von dem kannte, worüber ich im Buch schreibe, wurde mireins klar: Die Leute haben so gut auf das Buch reagiert, weil die Dinge, dieich beschreibe, durchaus realistisch sind.

Sie haben keine Angst vor großen Gefühlen. Männliche Leser schreibenüber ihr Buch "Selbst ich habe geweint. Aber das Buch ist keinKitschroman". Woran liegt es, dass bei "P.S. Ich liebe Dich"niemals der Kitschverdacht aufkommt?

"P.S. Ich liebe Dich" istdeshalb kein Kitsch, weil das Buch einen ernsthaften Kern hat. Es behandelt einThema, mit dem wir alle umgehen müssen - aber in einer seiner hoffnungsvollenund, was am wichtigsten ist, realistischen Weise. Die Figuren meines Buchessind keine Superhelden, sie sind normale Leute, die manchmal Schwierigkeitenhaben, morgens aufzustehen, und bisweilen das Leben einfach nicht verstehen. Esist keine Geschichte mit bedingungslos glücklichen Menschen, sondern eineStory, in der die Helden voneinander lernen. Ich glaube, dass das vielmehr mitdem "wahren Leben" zu tun hat. Und die Geschichte ist auch deshalbnicht kitschig, weil sie so oder ähnlich auch schon anderen Menschen passiertist. Dieses Buch handelt von einer Frau, die mit einem realen Problemkonfrontiert ist. Um sie herum gibt es Leute, die sie unterstützen. Aber esgibt auch Leute, die mit dem Tod nicht umgehen können und deshalb der Heldinauch nicht helfen können. Ich glaube, mein Buch zeigt auf wahrhaftige Weise dasLeben, wie es ist.

Sie sind die Tochter des irischen Premierministers. Unterstützt IhreFamilie Sie bei Ihrer schriftstellerischen Arbeit?

Meine Familie würde mich immerunterstützen - egal, was ich tue. Solange ich glücklich bin, sind sie es auch.Ich bin froh, dass meine Familie keinen Druck auf mich ausübt, erfolgreich zusein. Erfolg bedeutet für uns, glücklich zu sein - unabhängig davon, fürwelchen Weg man sich entschieden hat.

"P.S. Ich liebe Dich" ist Ihr erster Roman und wurde gleichein großer internationaler Erfolg: Das Buch ist parallel in 15 Sprachenerschienen! Motiviert Sie das oder setzt es Sie unter Druck?

Mein Buch wird in 28 Ländern zukaufen sein, und Warner Brothers hat die Filmrechte gekauft! Das alles gibt mirden Glauben daran, dass ich schreiben und dass ich die Herzen anderer Menschenberühren kann. Es darf mich aber allerdings nicht allzu sehr belasten, etwasprofessionell zu machen, was mal als Hobby begann. Ich liebe meine Arbeit undmit einem Kopf voller Ideen habe ich auch keine Sorge, dass ich bald wiedereine Geschichte erzählen kann.

Verraten Sie uns, wann Ihr nächster Roman erscheint? 

Meinen zweiten Roman habe ich geradebeendet, und momentan bin ich dabei, den Text zu redigieren. In diesem Monatwurde auch meine erste Kurzgeschichte in einer Anthologie mit Short Storysirischer Schriftsteller veröffentlicht. Ich werde so lange schreiben, wie esmir Spaß macht.

Die Fragen stellte Roland GroßeHoltforth, literaturtest.de