Schafkopf

15. Juni 2007, 22 Uhr 58: Die Nacht war warm. Rechtsanwalt Jonas
Falcking stand neben seinem silbernen Porsche. Grillen
zirpten, eine Katze huschte vorbei, löste einen Bewegungsmelder
aus, die Lampe über der Tür des Hauses schaltete sich
ein. Im Erdgeschoss hatte das Haus grüne Fensterläden mit
ausgeschnittenen Herzen in der Mitte. Im ersten Stock konnte
man im Gegenlicht der Lampe undeutlich einen geschnitzten
Holzbalkon erkennen. Bayerischer Landhausstil.
Eine Ziertanne stand blau auf dem nächtlichen Rasen. Falcking
hatte die Hände in die Hosentaschen seines Armani-
Anzugs gesteckt. Der Anwalt wartete darauf, dass der Bewohner
des Hauses herauskam. Von der Lampe über der Tür
fi el Licht auf das Wagendach. Dort hatte die nächtliche Kühle
Tau niedergeschlagen. Falcking zog eine Hand aus der Hosentasche
und malte mit dem Zeigefinger eine Zwei und dahinter
fünf Nullen in den feuchten Fleck. Er betrachtete die
Zahl und sog die Abendluft ein. Sie roch nach gemähtem
Gras. Falcking hörte Schritte im Haus und wischte die Zahl
vom Wagendach.
Der Mann war Mitte fünfzig, einen Meter neunzig groß
und wog einhundertdreißig Kilo. Die Sporttasche sah in seiner
fleischigen Hand aus wie ein Damenhandtäschchen. In
der anderen Hand hielt er eine Fernbedienung. Auf einen
Knopfdruck hin rollte das Garagentor nach oben. Der Mann
bedeutete Falcking, ihm zu folgen. Als sie in der Garage waren,
ertönte ein Summen. Das Garagentor schloss sich wieder.
»Muss net jeder zuschauen«, sagte der Dicke.
»Glaubst, da ist noch jemand wach?«
»Die hocken mit'm Fernglas hinterm dunklen Fenster.«
»Quatsch, oder?« Falcking lachte.
»Ja ohne Schmarrn. Was glaubst du denn? Mir san hier am
Land.«
Der dicke Mann stellte die Sporttasche auf einer Werkbank
ab und sah Falcking mit verwaschenem Blick an. Die Haut um
die Augen war feucht. Aber er weinte nicht, er schwitzte. Von
der Anstrengung, die jede Bewegung ihm verursachte, von
dem Dutzend Obstlern, die er getrunken hatte, und auch vor
Aufregung über das, was er gleich tun würde. Der dicke Mann
öffnete den Reißverschluss der Sporttasche und ließ Falcking
einen Blick auf den Inhalt werfen. Im dünnen Licht der Garagenlampe
sah Falcking Geldscheine. Sie waren gebündelt.
Nicht mit Banderolen wie in der Bank. Ein schlichter Gummi
war um jedes Bündel gebrauchter Scheine gespannt worden.
Falcking nahm eines der Päckchen heraus. Es war sehr dick
und enthielt Fünfzigeuroscheine.
»Immer hundert in einem Bündel.« Der dicke Mann holte
eines mit Zwanzigern heraus und hielt es Falcking hin.
»Zähl's nach.«
Falcking schüttelte den Kopf, nahm dem Mann das Bündel
Zwanziger aus der Hand und legte es zusammen mit dem
Fünfzigerbündel in die Tasche zurück. »Hundertsechsundneunzigtausend.
Dein Wort genügt mir.«
Falcking machte den Reißverschluss zu. Der dicke Mann
warf einen besorgten Blick auf die geschlossene Tasche.
»Mach keinen Scheiß, hörst du? Das ist meine Rente. Und die
von der Maria. Vielleicht bin ich bald nimmer da.«
Falcking legte seinen Arm um die Schulter des massigen
Mannes. »Du bist noch viele Jahre da. Hörst du?«
Der Dicke nickte, und die Muskeln um seinen Mund verkrampften
sich. Er kämpfte mit den Tränen.
»Bernd - ich kümmer mich um deine Mädels. Das hab ich
dir versprochen, und das halte ich«, sagte Falcking.
»Ich weiß. Bist a feiner Kerl.« Die Stimme des Mannes war
belegt. Er wischte sich mit den Zeigefingern die Augen trocken.
Falcking zog seinen Schwiegervater an sich, gab ihm einen
Klaps auf die Schulter und griff nach der Reisetasche. Der
dicke Mann sollte sein Geld nie wiedersehen.
Zur gleichen Zeit ...
... wenige Kilometer entfernt im nächtlichen Mangfalltal. Die
Temperatur fünf Grad kälter, Bodennebel in der Flusssenke.
Aus dem Wirtshaus fi el Licht auf den Schotterplatz vor dem
Haus. Dort standen zwei Motorräder, ein nachträglich mit
Spoilern versehener Ford Escort aus den Achtzigerjahren sowie
zwei weitere Altwagen. Einer davon auf Ziegelsteinen aufgebockt,
verrostet, Fenster und Scheinwerfer fehlten. Schwaches
Licht fi el auch auf einen Matratzenrost, zwei abgefahrene
Traktorreifen, Bretter und alte Ziegelsteine, die ohne Sorgfalt
neben einem Holzschuppen auf geschichtet waren. Hinter dem
Wirtshaus stapelten sich Getränkekisten, gelblich beleuchtet
von einer Laterne mit zerbrochener Scheibe. Die Laterne hing
über dem Hintereingang. Leises Schluchzen war zu hören, jemand
weinte und zog die Nase hoch.
Im gelben Schein der Vierzig-Watt-Birne konnte man sehen,
dass die Nase geschwollen und mit einem weißen Pflaster
überklebt war. Ebenso geschwollen war das linke Auge
der jungen Frau. Susi reichte Kathrin ein Papiertaschentuch.
Aber Kathrin wehrte ab. Sie konnte sich mit der gebrochenen
Nase nicht schneuzen. Stattdessen zog sie den Rotz noch einmal
hoch und spuckte das, was im Mund ankam, auf die Stufe
vor dem Hintereingang. Es war rot. Susi hielt Kathrin eine
Zigarette hin.
»Das wird schon wieder.« Susi lächelte. Es war aufmunternd
gemeint, wirkte aber verzweifelt. Kathrin steckte sich
die Zigarette zwischen die aufgeplatzten Lippen, ließ sich von
Susi Feuer geben und inhalierte gierig. Den Rauch blies sie
nach oben zu der ramponierten schmiedeeisernen Laterne
und scheuchte die Motten für einen Augenblick vom Licht.
Kathrin schüttelte den Kopf und wischte sich mit der freien
Hand eine Träne aus dem Auge. »Der bringt mich um. Eines
Tages bringt er mich um«, sagte sie. »Ich will nimmer.«
Der letzte Satz erschreckte Susi. »Was meinst'n damit - du
willst nimmer?«
»Ich ... ich halt das nimmer aus. Es muss Schluss sein damit.
Verstehst? Schluss. Endgültig.«
Susis Unruhe wurde stärker. »Willst den Stani verlassen?«
»Spinnst du?« Fassungslos versuchte Kathrin zu lachen,
aber die Naht an der Nase und ihr geschwollenes Auge taten
dabei weh. »Was glaubst, dass der mit mir macht, wenn ich
ihn zum Teufel hau?«
Susi betrachtete Kathrin mit wachsender Sorge. Was hatte
ihre Freundin im Sinn? Es musste etwas so Radikales sein,
dass sich Susi nicht einmal vorstellen konnte, was es sein
mochte. Mit Stani Schluss zu machen war ganz sicher keine
Lösung - wo er Kathrin schon jetzt so zurichtete. Was würde
er ihr antun, wenn sie ihn verließ? Stani hing an Kathrin wie
an nichts anderem auf der Welt. Susi biss auf ihre Unterlippe
und traute sich nicht, die Frage zu stellen, die so nahelag.
Im Halbdunkel an die Hauswand gelehnt stand Kathrins
Fahrrad. Erst jetzt bemerkte Susi, dass neben dem Rad eine
Reisetasche stand - prall gefüllt. »Du gehst weg?«
»Ja. Ich hau ab.« Kathrin nickte und sah in die Nacht hinaus.
»Wohin denn?«
»Berlin, London, Ibiza. Keine Ahnung. Nur weit weg, wo
der Stani mich net findet.«
»Aber man kann net einfach ... nach Berlin oder Ibiza gehen.
Wie stellst dir das vor?«
»Es wird schon irgendwie gehen.«
Susi schüttelte ungläubig den Kopf. »Ich tät sterben vor
Heimweh. Ich mein - es ist ja kein Urlaub.«
»Was tätst denn vermissen? Deinen Vater? Oder deine
depperten Brüder?«
Susi zuckte mit den Schultern. »Den Peter.«
»Dass er dich jede Woch grün und blau schlagt? Dass du
dich gar nix mehr sagen traust, aus Angst, du fangst dir eine?
Das tätst net vermissen. Glaub's mir.«
Susi zuckte noch einmal mit den Schultern und starrte vor
sich hin. Dabei verfing sich ihr Blick an Kathrins Unterarm,
der ein Stück aus ihrer Lederjacke ragte. Er war blau von Blutergüssen.
Kathrin hatte versucht, die Schläge abzuwehren.
»Dich tät ich vermissen«, sagte Susi leise.
Kathrin sagte nichts darauf. Sie schwiegen eine Weile, und
Kathrin blies Rauch in die gelbe Nacht.
»Ihr müsst ein bissl aufeinander zugehen. Dann geht das
schon. Du liebst ihn doch.«
»Nein. Wer so was tut, den kannst du nicht lieben.« Etwas
in Kathrin revoltierte plötzlich. »Schau mich an, was er
mit mir gemacht hat!«, schrie sie auf Susi ein. »Siehst des
net?!«
Susi schossen die Tränen in die Augen. »Ich weiß, aber ...«
Sie fing an zu weinen. Kathrin nahm ihre Hand, drückte sie.
Susi blickte zu Boden. Endlose Sekunden, ohne etwas zu sagen.
Sie schien nicht einmal zu atmen. Nur ein leichtes Zu-
cken ging durch ihren Oberkörper. Als sie wieder zu Kathrin
aufsah, war deren Gesicht verzerrt von Schmerz und Wut.
Susis Kinn zitterte, ihre Wangen waren nass. »Lass mich hier
net allein«, flüsterte sie.
Kathrin nahm die Freundin in den Arm und drückte sie.
Außer Kathrin hatte Susi niemanden, dem sie sich anvertrauen
konnte. Susis Vater und ihre Brüder sahen weg, wenn
Peter sie verprügelte. Sie hatten Angst. Wenn Peter zuschlug,
brachen Knochen. Er hatte übermenschliche Kräfte.
Vor nicht langer Zeit war Peter noch Susis Märchenprinz
gewesen. Der Ritter, der sie aus ihrem Familiengefängnis
befreit hatte. Zu dieser Zeit waren auch Kathrin und Stani
zusammengekommen. Ein paar Monate lang waren sie zwei
Traumpaare gewesen, hatten Händchen gehalten und sich so
unentwegt geküsst und aneinandergeklammert, dass es den
Freunden schon zu viel war. Doch schnell kam der Alltag.
Mit ihm die ersten Grobheiten, dann die erste Ohrfeige. Ein
Jahr später waren Kathrin und Susi immer noch mit ihren
Burschen zusammen. Aber die hatten sich mittlerweile als
unbeherrscht und gewalttätig herausgestellt und ihre Mädchen
mehrfach so geschlagen, dass sie ärztlich behandelt
werden mussten. »The fairytale gone bad«, wie es im Lied
hieß.
»Komm mit«, sagte Kathrin.
Susi überlegte eine Weile. Dann schniefte sie und schüttelte
den Kopf. »Ich bin noch nie weiter als bis Sterzing gefahren.«
»Ja und? Du bist einundzwanzig. Dann machst mal was
Neues.«
»Ich kann das net. Ich hab zu viel Angst.«
»Wovor?«
»Vor dem ... Unbekannten.«
»Ist das schlimmer, als vom Peter geschlagen werden?«
»Ja«, sagte Susi mit Bestimmtheit und dachte an all das
Unbekannte da draußen in der Welt, das ihr zustoßen konnte,
und ihre Augen wurden ganz groß vor Entsetzen.
Kathrin ließ die Zigarette zu Boden fallen und drückte sie
aus. »Weißt was?«
Susi schüttelte den Kopf.
»Ich hol dich nach, wenn ich in Berlin bin. Oder wo immer.«
Susi sah sie verunsichert an. »Dann gehst du wohin, wo du
schon wen kennst. Dann ist es gar nimmer schlimm, verstehst?
« Kathrin legte ihre Hände auf Susis Schultern, sah
ihrer Freundin in die Augen und lächelte, soweit das die gebrochene
Nase zuließ. Susi nickte schließlich.
»Ja. So machen wir's.« Die beiden Frauen umarmten sich.
»Kannst mir a Geld leihen?«, sagte Kathrin, als sie sich aus
der Umarmung gelöst hatten.
»Ich hab mein Trinkgeld gespart. Das sind neunhundert
Euro.«
»Ich geb's dir wieder, wenn du nach Berlin kommst. Okay?«
»Schon gut.«
Susi verschwand im Haus, wo ihr Freund Peter Zimbeck,
der Inhaber der Gastwirtschaft, mit drei anderen Männern in
der Wirtsstube Schafkopf spielte. Kathrin zündete sich noch
eine Zigarette an. Ihre Nase pochte und begann stärker zu
schmerzen. Die Wirkung des Mittels, das der Arzt ihr gegeben
hatte, ließ nach. Als sie einen Augenblick innehielt und in
die Nacht lauschte, meinte sie, ein Geräusch zu hören. Nur
kurz, dann verschwand es, und nur noch das Rauschen der
Mangfall kam aus der Dunkelheit. Kathrin blickte durch die
o. ene Hintertür ins Wirtshaus, um zu sehen, wo ihre Freundin
blieb. Da hörte sie es wieder - das Geräusch. Diesmal war
es näher. Es klang wie ein röhrendes Tier im Wald. Vielfach
gebrochen hallte es durch die Nacht. Kathrin krampfte sich
der Magen zusammen. Sie kannte das Geräusch, ho. e aber
inständig, sich zu irren. Sie ging vor bis zur Hausecke, um
besser hören zu können, was sich dem Wirtshaus näherte.
Jetzt war das Geräusch so laut und klar, dass nicht der geringste
Zweifel blieb: Es war das Röhren eines alten Saab
Cabrio. Der Saab Cabrio des Stanislaus Kummeder, der sich
dem Wirtshaus näherte.


1. Kapitel
Der Wirt der Aueralm, in gleicher Person auch Senner der
Alm, blickte auf zum Morgenhimmel, der sich im Osten
rosa färbte an diesem 4. Oktober des Jahres 2009. Abgesehen
davon war der Himmel sehr blau und dunkel und ohne eine
Wolke und kündigte einen dieser Tage an, wie es sie erst gab,
seit sie die Ozonschicht kaputtgemacht hatten: mit so beißend
klarem Licht und harten Farben, dass es einem vorkam,
als habe jemand einen Filter vor die Landschaft gestellt, der
alles Milde und Weiche aufzehrte und Schwarztöne zum Leben
erweckte, wie die teuersten Plasmabildschirme sie nicht
hervorbrachten. Im Norden hörte der blaue Himmel etwa auf
der Höhe von Holzkirchen auf. Wie mit dem Lineal gezogen
lauerte dort eine Wolkenwand darauf, nach Süden vorzustoßen.
Weiter war der Föhn nicht gekommen, von dem der Senner
hoffe, dass er stark genug sein und nicht im Verlauf des
Tages zusammenbrechen und sich hinter die Grenze nach Tirol
zurückziehen würde. Das hielten sie im Wetterbericht für
möglich. Der Senner-Wirt sandte noch einen Blick in Richtung
Hirschberghaus und Tegernseer Hütte. Auch dort würden
sie jetzt Vorbereitungen treffen, um für den Ansturm gerüstet
zu sein. Man würde Getränke einkühlen, Zapfanlagen
prüfen, Vorräte zählen, Speisekarten schreiben und zum
Herrgott beten, er möge die Bedienung bei Gesundheit erhalten
- zumindest bis der Sonntag vorbei war.
Auf der anderen Seite des Sees, tief im morgendlichen
Dämmer, joggte Polizeiobermeister Leonhard Kreuthner mit
zähen Sprüngen den Weg zur Galaun hinauf. Der Weg
knirschte unter den neuen Laufschuhen, kalte Herbstluft mit
dem Aroma von Waldboden und harzigem Holz strömte in
schnellen Zügen durch die Lungen, Schweiß netzte die Lippen
und rann über die Augenbrauen. Oberschenkel und Waden
waren geschwollen und hart, obwohl Kreuthner erst seit
sieben Minuten unterwegs war. Der erste Anstieg gleich
nach dem Parkplatz war der schlimmste Teil der Strecke. Hier
musste man durchhalten. Ein Stechen in der Lunge und das
kaltschweißige Gefühl auf der Stirn ließen Kreuthner das
Tempo drosseln, wenngleich der Spielraum hierfür gering
war. Noch ein wenig langsamer, und er würde auf der Stelle
traben.
Kreuthner hatte sich hinreißen lassen, mit dem Sennleitner
eine Wette abzumachen, derzufolge er, Kreuthner, innerhalb
eines Jahres das Europäische Polizeileistungsabzeichen
in Bronze machen musste, andernfalls hatte er nicht nur ein
teures Entenessen in der Weißachalm auszurichten, er würde
künftig auch bei der gesamten Polizei des Landkreises als
Waschlappen dastehen. Der Abend, an dem man die Wette
abgeschlossen hatte, war Kreuthner nur in Bruchstücken erinnerlich.
Besonders der Teil nach dreiundzwanzig Uhr fehlte.
Nicht hingegen fehlte es an Zeugen, deren Gedächtnis weitaus
besser war, was möglicherweise damit zu tun hatte, dass
alle an dem Abend Anwesenden auch beim Entenessen dabei
sein sollten.
Er keuchte und verstand nicht, warum jede Bewegung
schmerzte. Am Alkohol konnte es nicht liegen, denn Kreuthner
hatte der leidigen Sauferei abgeschworen. Sechs Halbe
am Abend und keinen Tropfen mehr! Da war er eisern. Vielleicht
dauerte es einfach seine Zeit, bis sich die wohltätige
Wirkung der Enthaltsamkeit dem Körper offenbarte. Nach
dreizehn Minuten war Kreuthner am Limit. Doch jetzt wurde
der Weg weniger steil, mit dem Versprechen, weiter abzufla-
chen. Dreizehn Minuten - so lange brauchten die Schnellsten
vom Tegernseer Ruderclub, um ganz hinauf auf die Galaun zu
rennen. Junge Burschen. Natürlich. Aber Kreuthner war auch
erst siebenunddreißig und hatte nicht einmal die Hälfte des
Weges hinter sich.
Als er nach achtundzwanzig Minuten am Wirtshaus ankam
und sich eingestehen musste, dass er die Strecke mit einem
zügigen Fußmarsch in ähnlicher Zeit zurückgelegt hätte,
überkam Kreuthner Panik. Für das Abzeichen musste er dreitausend
Meter im Gelände in weniger als fünfzehn Minuten
laufen. Freilich, das Gelände würde flacher sein. Aber fünf
Minuten für den Kilometer waren schon auf der Tartanbahn
ein straffes Tempo und Kreuthner Lichtjahre davon entfernt.
Er blickte zu dem kapellengekrönten Felsen auf, der sich
hinter dem Wirtshaus hundertvierzig Meter in den Morgenhimmel
erhob, und fasste den Entschluss, sich das Letzte abzuverlangen
und noch auf den Riederstein hinaufzurennen.
Rechts ging es auf einem Kreuzweg zur Kapelle.
Das erste Mal in seinem Leben vermochte er den Leidenspfad
Jesu Christi mit Inbrunst nachzuempfinden. Die Tafeln
am Wegesrand gemahnten ihn an die eigene Passion, und nur
die Aussicht auf ein Weißbier hielt ihn am Laufen. An der
sechsten Station reichte die Veronika Jesu das Schweißtuch;
Kreuthner wischte sich mit dem Sweatshirtärmel das Gesicht
trocken. Als der Heiland an der neunten Station zum dritten
Male strauchelte, brachte eine hölzerne Stufe auch Kreuthner,
dessen Oberschenkel taub geworden waren, fast zu Fall.
An der zwölften Station starb Jesus am Kreuz, und Kreuthner
fasste Hoffnung. Nicht weil die Erlösung der sündigen
Menschheit ihn erbaute, sondern weil er irrtümlich annahm,
der Kreuzweg habe zwölf Stationen, und sich bereits am Ziel
wähnte. Tatsächlich hatte er noch zwei Stationen bis zur
Grablegung vor sich und fuhr damit noch gut. Denn in neuerer
Zeit waren Kreuzwege mit fünfzehn Stationen in Mode
geraten, wo sie noch die Auferstehung zeigen. Als Kreuthner,
inzwischen nur mehr Fuß vor Fuß setzend, denn der Bergpfad
war zur steilen Holztreppe geworden, nach vorn blickte und
sah, dass sein Weg noch nicht zu Ende war, wurde ihm elend
ums Herz und auch im Magen. Aber er schleppte sich weiter,
heftete seinen Blick nur noch auf die im Waldboden eingelassenen
Holzbohlen. Eine nach der anderen glitt vorbei, gelegentlich
vom Schweiß besprenkelt, der von Kreuthners
Nasenspitze tropfte. Mit einem Mal wurde es heller, und er
wagte wieder aufzusehen. Er war am Ziel.
Vor ihm die kleine Gipfelkapelle des Riedersteins, neben
der aus nicht sogleich ersichtlichen Gründen ein Zehn-Liter-
Fass Bier stand. Um die Kapelle herum ein eisernes Geländer,
dahinter, tief unten, der Tegernsee. Kreuthners schweißbrennende
Augen konnten auf der anderen Seite des Sees das
Hirschberghaus und die Aueralm erkennen. Die Hölle würde
da los sein heute. Wie die Hunnen würden die Münchner einfallen
und alles zusammensaufen, was man mühsam auf den
Berg geschafft hatte. Das brachte Kreuthner darauf, dass ihn
unten im Berggasthaus Galaun ein Weißbier erwartete. Die
Aussicht auf das Weißbier erschien überraschenderweise gar
nicht so verlockend. Ganz fl au war ihm im Magen. Er musste
sich auf das Geländer stützen. Aus dem Augenwinkel sah er
einen Mann mit roter Baseballkappe und gelbem T-Shirt, auf
das eine Art Batman aufgedruckt war, an der Kapelle stehen.
Das musste der Besitzer des Bierfasses sein. Der Bursche war
groß, blond und muskulös, und als er Kreuthner das Gesicht
zuwandte, sah der, dass es Stanislaus Kummeder war, ein
grober Bursche, der selbst nach Kreuthners Maßstäben unmäßig
so. und Schlägereien nur aus dem Weg ging, wenn er
wirklich keine Zeit hatte. Kreuthner schickte Kummeder ein
erschöpftes Kopfnicken. Der andere nickte zurück.
»Hast den Zimbeck überholt?«
Kreuthner schüttelte den Kopf und pumpte Luft in seine
Lungen. Der andere wandte sich ab und schaute übers Geländer
zum Wirtshaus hinab. Dann drehte er sich noch einmal
dem Polizisten zu und sah ihn plötzlich feindselig an.
»Falcking - schon mal gehört?«, fragte Kummeder unvermittelt.
Ja. Hatte Kreuthner. War aber schon eine Weile her.
»Der Anwalt?«
»Genau. Der weiß, was mit der Kathi passiert ist. Den
müssts ihr euch mal vorknöpfen.«
»Müss ma des jetzt besprechen?«, stöhnte Kreuthner.
»Der weiß was! Und gnade euch Gott, wenn sich rausstellt,
dass ihr das vermasselt habts.«
Kreuthner nickte gelangweilt und dachte an sein Frühstück
mit Weißbier und Weißwürsten und süßem Senf, fi ngerdick
auf die fette Wurst gestrichen. Da ihm zur gleichen Zeit die
nasse Stirn kalt wurde, Punkte vor seinen Augen tanzten und
sich im unteren Teil des Halses ein würgendes Gefühl einstellte,
musste sich Kreuthner über das Geländer beugen,
und den Bruchteil einer Sekunde später schoss ihm halbverdautes
Müesli mit getrockneten Waldfrüchten durch den Rachen
und klatschte auf die Felsen des Riedersteins. Kreuthner
spuckte aus und wischte sich die Nase, durch die ebenfalls ein
kleiner Teil des Mageninhalts seinen Weg nach draußen gefunden
hatte. Das Gewürge hatte Kraft gekostet, aber jetzt
war ihm wieder besser. Allerdings hatte er ein seltsam warmes
Gefühl an seiner rechten Schulter. Er gri. an die Stelle
und hielt ein weißliches Stück Materie in der Hand, weich
und glitschig, mit roten Schlieren. Und wie Kreuthner versuchte,
seine Gedanken beisammenzubekommen, fi el ihm
ein, dass er beim Würgen gemeint hatte, einen dumpfen
Knall zu hören, allerdings eben sehr dumpf, weil ihm die Oh-
ren zugegangen waren, als er den Unterkiefer so weit aufgerissen
hatte. Auf dem Boden neben sich bemerkte Kreuthner
etwas, das vor ein paar Sekunden noch nicht dagelegen hatte.
Es erinnerte entfernt an ein Stück Kokosnussschale, nur waren
keine braunen Fasern dran, sondern gelbliche Haare, und
innen war die Schale rot verschmiert. Einen Meter weiter lag
eine rote Baseballkappe. Eine Ahnung stieg in Kreuthner auf,
gepaart mit Unglauben. Kreuthner drehte sich zu dem Mann
um, der vorhin am Geländer gestanden war. Zuerst sah er ihn
nicht, denn er stand da nicht mehr. Vielmehr sah Kreuthner
die zum See gewandte Rückseite der Kapelle. Das Erscheinungsbild
der schindelgetäfelten Wand hatte sich insofern
verändert, als sich dort ein nass-roter Fleck von der Mitte
trichterförmig nach rechts oben ausbreitete. Kreuthner senkte
den Blick. Beine mit Sportschuhen kamen ins Bild, ausgestreckt
auf dem Boden vor der Kapelle, im Anschluss an die
Beine ein Oberkörper in gelbem T-Shirt. Ab dem Kragen bot
sich ein sehr unerfreulicher Anblick. Kreuthner beugte sich
über das Geländer und öffnete abermals den Mund, um die
letzten im Magen verbliebenen Müeslireste dem Felsgestein
zu übergeben.


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