Die verlorene Vergangenheit / Siebels und Till Bd.2

'Erinnerungen, 28. Mai 1975
Zuerst hatte ich den Hahnenschrei gehört. Einmal, zweimal, dann hatte ich auf den dritten Schrei gewartet, doch der war ausgeblieben. Dafür waren andere Geräusche an mein Ohr gedrungen. Vögel hatten um die Wette gezwitschert, Federvieh aufgeregt gegackert, eine Tür war zugeschlagen worden. Regungslos hatte ich da gelegen und angestrengt nach den Geräuschen gehorcht, die von draußen an mein Ohr gedrungen waren. Jemand schien Schweine gefüttert zu haben, das Gegrunze war immer lauter geworden. Die Geräusche, die die Tiere verursachten hatten, waren mir merkwürdig vertraut vorgekommen. Fast so, als hätte ich mich in familiärer Umgebung befunden. Auch der Geruch, der durch das halb geöffnete Fenster geströmt war, war mir wohlbekannt gewesen. Der Geruch von frischem Heu. Wie hatte ich das immer genossen, das stundenlange Herumtoben im Heu. Aber das war lange her gewesen. Damals, auf dem Bauernhof meiner Großeltern, im Süden Frankreichs. Als Kind hatte ich dort meinen Sommer verbracht. Die Melodie des französischen Liedes, das meine Oma immer mit mir gesungen hatte, wenn sie mich ins Bett gebracht hatte, war in meiner Erinnerung lebendig geworden. Immer tiefer war mein Geist in jene Tage glücklicher Kindheit zurückgewandert.

Ich hatte wieder Philippe und Claire vor mir sehen können. Wir hatten hoch oben in unserem Baumhaus gesessen und Großvater bei der Arbeit beobachtet. Da hat meine Mutter gerufen, wir sollten herunterkommen, uns die Hände waschen und zu Tisch kommen. Sie hatte es in deutsch gerufen, worüber ich mich geärgert hatte. Philippe und Claire hatten sie doch nicht verstehen können. Ich hatte ihr trotzig auf französisch geantwortet. Fließend und akzentfrei. Großvater schien das gefallen zu haben, denn er hatte meiner Mutter darauf zugerufen, dass das französische Blut in meinen Adern dicker wäre als das deutsche. Das war mir nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Ich hatte versucht mir vorzustellen, wie zwei verschiedene Sorten Blut

Stefan Bouxsein wurde 1969 in Frankfurt am Main geboren. Seit 2006 schreibt der Wirtschaftsingenieur Krimis, die er im eigenen Verlag publiziert.