Todesstille

Marty überlegte. »Nein? Also, ich habe aber gehört, dass es einSpielberg-Film

war. Egal, jedenfalls gibt s eine Szene, in der derHauptdarsteller

mit dem Motorrad über eine Brücke fährt und hinter ihm Granatenhochgehen.

Der Typ fährt wie der Henker, hinter ihm immer die Granaten. Dann

wird er von einer getroffen und in dem Moment durch die Luftgewirbelt,

in dem die Brücke unter ihm zusammenkracht. Okay? Man wollte aber

eine Puppe nehmen, weil der Stunt Supervisor niemand von seinenJungs

ranlassen wollte. Dann kommst du und sagst dem zweitenAufnahmeleiter,

er soll die Kameras laufen lassen. Und du, na ja, hast es einfach

gemacht.«

»Hm-hm.«

Marty sah zu Pellam hinüber und wartete. Dann lachte er. »Wasmeinst

du mit hm-hm ? Hast du oder hast du nicht?«

»Ja, ich erinnere mich daran.«

Marty verdrehte die Augen und beobachtete in der Ferne einenVogel.

»Oh, er erinnert sich « Er wandte sein Gesicht wieder Pellam zu.

»Dann habe ich noch gehört, dass du nicht richtig durch die Luftgeflogen

bist, sondern dich an einem Kabel festklammern musstest, währenddie

Brücke unter dir zusammengekracht ist.«

»M-hm.«

Marty wartete immer noch. Es machte keinen Spaß, jemandemKriegsgeschichten

zu erzählen, von dem man sie eigentlich zu hören bekommen sollte.

»Und?«

»Ziemlich genau so ist es passiert.«

»Hattest du keine Angst?«

»Klar hatte ich die.«

»Warum hast du s dann gemacht?«

Pellam griff nach unten zu der Flasche Bier, die zwischen seinenausgelatschten

Cowboy-Stiefeln klemmte. Er blickte in die rotgelbeHerbstlandschaft

auf der Suche nach New-York-State-Polizisten, dann hob er dieFlasche

an die Lippen und leerte sie. »O ja, damals habe ich lauterverrückte

Sachen gemacht. War dumm von mir. Der Aufnahmeleiter hat michrausgeschmissen.«

»Aber die Aufnahme haben sie verwendet?«

»Ging nicht anders. Sie hatten keine Brücke mehr.«

Pellam drückte das ausgeleierte Gaspedal durch, um eine Anhöhe zunehmen.

Der Motor reagierte nicht gerade prompt, ließ von irgendwo ausseinen

Tiefen ein Klopfen hören, wie man es halt bei einem altenWohnmobil

gewohnt sein sollte, das ächzend bergauf fährt.

Marty war neunundzwanzig und dünn und trug in seinem linken Ohreinen

goldenen Ring. Er hatte ein rundes, glattes Gesicht, und seineAugenlider

waren direkt mit seinem Herz verbunden - sie öffneten sich ganzweit,

sobald sein Puls einen Zahn zulegte. Pellam war älter. Auch er war

dünn, aber eher sehnig, und hatte einen dunklen Teint; denschütteren,

grau gesprenkelten Bart, den er sich seit einer Woche wachsenließ,

konnte er schon nicht mehr sehen. Die Lider über seinen graugrünen

Augen öffneten sich niemals sehr weit. Beide Männer trugenBluejeans

und Jeansjacken, Marty ein schwarzes T-Shirt, Pellam ein blaukariertes

Arbeiterhemd. Mit solchen Klamotten und seinen spitzen Stiefelnsah

Pellam eher wie ein Cowboy aus, und wenn jemand - vor allem eineFrau

- einen Kommentar darüber abgab, antwortete er stets, er sei mitWild

Bill Hickok verwandt. Das entsprach zwar der Wahrheit, aber ineiner

solch komplizierten Weise, dass er sich heute nicht mehr genauerinnerte,

wo auf seiner Ahnentafel der Revolverheld angesiedelt war. (...)

© Blanvalet Verlag

Übersetzung: Helmut Splinter