Treibjagd

Ärgerbevorstand. Er schaute weg, spürte aber förmlich, wie

sicheiskalte, harte Blicke auf ihn richteten.

Aberer hatte nichts unternommen. Die innere Stimme,

dieihm zuflüsterte, er schwebe in Gefahr, wurde von einer

anderenübertönt, die ihm die Yellow Card in Erinnerung

rief.Wenn er präventiv feuerte - ohne die obligatorischen

Warnungen,die auf der Yellow Card spezifiziert wurden -,

konnteer sich in einer üblen Situation wiederfinden: ohne

Altersversorgung,unehrenhaft entlassen und mit einer Anklage

wegenMordes am Hals. Die militärischen Vorschriften

überden Umgang mit dem Feind waren Schwachsinn -

gefährlicherSchwachsinn. Aber siebzehn Jahre bei der Royal

MilitaryPolice und ein paar Verfahren gegen britische Armeeangehörige,

dievon den Medien genüsslich breitgetreten

wordenwaren, hatten bei Ray Bledsoe in diesem Punkt

einetief verwurzelte Sorge hinterlassen.

Unddeshalb hatte er nicht reagiert. Anstatt das Innere

desTaxis in ein blutiges Chaos zu verwandeln, hatte er nur

dagesessenund nach dem auf dem Beifahrersitz liegenden

Embassy-Zigarettenpäckchenund dem Feuerzeug gegriffen.

Nachdemdie Zigarette angezündet war, hatte er das Seitenfenster

einStück nach unten gekurbelt, damit der Rauch

indie kalte Februarnacht abziehen konnte. Er hatte einfach

sogetan, als wäre alles in Ordnung. Man schießt nicht

grundloseine Wagenladung Fremder über den Haufen, was

immereinem die eigenen Instinkte auch raten mögen.

Selbstdann nicht, wenn man eine böse Vorahnung hat.

Dochals er tief inhalierte und ihm die kalte Nachtluft ins

Gesichtschlug, wurde ihm schlagartig klar, dass es genau die

richtigeReaktion gewesen wäre. Nun war der Augenblick

verstrichen,in dem er noch hätte handeln können. Aus dem

Augenwinkelsah er, dass einige Männer entschlossen aus

demTaxi stiegen, und einen Augenblick später zersplitterte

dasFenster in tausend Stücke. Jemand presste ihm einen

kaltenPistolenlauf gegen die Schläfe, und der nach Essig

stinkendeAtem eines Mannes schlug ihm entgegen. Ihm

warklar, dass er bereits so gut wie tot war.

»Aussteigen,Soldat. Und verschwend keinen Gedanken

daran«

DerAkzent der leisen, sanften Stimme erinnerte Bledsoe

anFermanagh, den westlichsten Verwaltungsbezirk Nordirlands.

Sagirgendwas, befahl er sich. Ihm war klar, dass die

Angstsein Gehirn zu paralysieren drohte. Mach deinen verdammten

Mundauf. Er wandte sich dem eingeschlagenen

Fensterzu, hatte aber keine Ahnung, was er sagte. Vielleicht

schrieer, vielleicht flüsterte er. Er konnte seine eigene

Stimmenicht hören.

»Ichhab aussteigen gesagt, Arschloch. Wirds bald?«

DieTür wurde aufgerissen, und er sah verschwommen

kahlgeschorene Schädel und tätowierte Arme. Über ihnen

schrienMöwen. Jetzt hatte Bledsoe keine Chance mehr,

nachder Walther zu greifen. Sie war so weit weg, als hätte sie

inder Waffenkammer der Kaserne in Lisburn gelegen.

Benutzdeine grauen Zellen. Denk an die für den Ernstfall

geprobtenVerhaltensweisen. Überwinde deine Angst denkend.

Denknach.

Alser sich gerade unschlüssig erheben wollte, kam der

brutaleSchlag auf den Kopf mit dem Griff eines 9mm-

Browning.Blut in seinen Augen, die kalte Nachtluft, Arme,

dieihn zu dem Taxi schleiften und ihn mit dem Gesicht

nachunten in den mit Teppichboden ausgelegten Kofferraum

warfen.Er sah nicht mehr, wie der Mann zum zweiten

Malmit der Waffe ausholte.

Alser nach einer Stunde wieder zu sich kam, begriff

Bledsoenicht sofort, dass er sich in einem fahrenden Auto

befand.Zuerst gelang es ihm nicht, die Verbindung zwischen

seinemschmerzenden Kopf und der verschwommenen

Erinnerungan seine Entführung durch die Provisional

IRA herzustellen.Als er die Ereignisse wieder rekonstruieren

konnte,betete er inständig darum, erneut das Bewusstsein

zuverlieren. Sein Wunsch ging nicht in Erfüllung. Eine

weitereschlimme Stunde lang musste er hilflos daliegen.

Manhatte ihm Handschellen angelegt und die Kleidung

ausgezogen.Es roch nach Erbrochenem, nach der Gummibeschichtung

desTeppichbodens und Schmieröl.

Omein Gott, dachte er, bitte lass nicht zu, dass sie mich

überdie Grenze bringen. Hinter den Straßensperren und den

Grenzpostendürfen britische Soldaten nicht mehr eingreifen.

Wennsie mich dort hinbringen, bin ich ein toter Mann.

ZumZeitpunkt seiner Entführung hatte sich Ray Bledsoe

aufdem Parkplatz gerade auf die Geldübergabe an einen

Spitzelnamens Proinsas Deavey vorbereitet. Alles sollte

nachdem üblichen Muster ablaufen - Bledsoe stopfte zweihundert

Pfundin gebrauchten Scheinen in ein Embassy-

Zigarettenpäckchenund warf es in den linken der beiden

zwischenden Einstellplätzen stehenden Papierkörbe. Kurz

danachtauchte dann gewöhnlich Deavey auf, der eine

Limonadendosein den Papierkorb fallen ließ, verstohlen

nachder Zigarettenschachtel griff und sich aus dem Staub

machte.Man hätte nicht sagen können, dass ihnen diese

ProzedurSpaß machte, aber bis jetzt hatte sie sich immer

bewährt.

Deaveywar mit einigen bekannten Republikanern befreundet,

dochsein selbstzerstörerischer Charakter, in dem

sichDummheit und Gier zu gleichen Teilen mischten, war

dafürverantwortlich, dass er mittlerweile auf der Lohnliste

derbritischen Sicherheitsdienste stand. Sein Leben hatte

einefatale Wendung genommen, als er sich mitten in Belfast

-in den so genannten Holy Lands - als kleiner Drogendealer

betätigthatte. Das »Heilige Land« verdankte seine Bezeichnung

denNamen der hier verlaufenden Straßen

Damascus Street, Jerusalem Street und Canterbury Street. In

diesemViertel befanden sich die möblierten Zimmer der

Studentender Queens University, die hier Socken wuschen,

Bohnenkochten und Bier tranken. Politisch waren sie teils

irischeNationalisten, teils Unionisten, aber Deavey hatte das

Pechgehabt, seinen Stoff in einer Bar an ein paar ultranationalistische

Achtzehnjährigeverkaufen zu wollen, die ihn unmittelbar

nachVerlassen des Lokals verpfiffen. Noch am selben

Abendwar er hinter einem Wettbüro in der Falls Road

brutalverprügelt worden. Die Schläger hatten sich als Mitglieder

einerGruppe namens Direct Action Against Drugs

vorgestellt,einer bekannten Tarnorganisation der IRA.

MitDeavey - ressentimentgeladen, halb verkrüppelt und

ohneEinkommensquelle - hatte die Force Research Unit

vergleichsweiseleichtes Spiel gehabt. Die FRU war eine

kleine,geheim operierende, von der britischen Armee aufgestellte

Einheit,deren Mitglieder - Soldaten in Zivil - Spitzel

heranzüchtenund führen sollten. Meistens waren es, wie

Bledsoe,Männer in mittleren Jahren - altgediente ehemalige

Unteroffizieremit Bierbäuchen, sich lichtendem Haar

undeinem unauffälligen Äußeren.

ProinsasDeavey war einer von einem halben Dutzend

kleinerSpitzel, um die sich Bledsoe und seine Kollegen kümmerten.

Derehemalige Drogendealer hatte nie Kontakt zu

wirklichbedeutenden IRA-Aktivistengehabt, doch seine Informationsfetzen

-Treffpunkte, untreue Ehemänner, Trinkkumpane

-trugen dazu bei, das nachrichtendienstliche Puzzle

zuvervollständigen. Deavey hatte seine republikanische

Seelean Ray Bledsoe verkauft - in einer Fish & Chips-Bude

außerhalbvon Carrickfergus, für eine Vorauszahlung von

hundertfünfundsiebzigPfund.

Spitzelwaren eine existenzgefährdende Bedrohung für

diePIRA,den radikalen Flügel der Irisch-Republikanischen

Armee,und ihre Arbeit mit ebendiesen Spitzeln machte die

Mitarbeiterder FRU zuprädestinierten Opfern terroristischer

Entführungskommandos.Eines war Bledsoe klar -

wennes zum Verhör kam, würden sie ihn zuerst nach den

vonihm geführten Spitzeln fragen, dann nach der Identität

derMitglieder von Spezialeinheiten, zu denen er Kontakt

hatte:nach der FRU,der Aufklärungseinheit 14th Intelligence

Company,den »Box«-Teams vom Geheimdienst

MI5und natürlich nach dem SAS. Anschließend würden sie

sichfür die Funkcodes interessieren - und für den Rest an

nachrichtendienstlichenInformationen, die in seinem Gehirn

abgespeichertwaren.

Bledsoeerschien es als fast sicher, dass die PIRA ihn

schonvor Monaten als Mitglied der FRU identifiziert hatte.

Dassman ihn jetzt entführte, verdankte er teilweise der Situation

-die »Provos« von der PIRA waren dringend auf

Informationenangewiesen - und teilweise ihrem Ehrgeiz,

derbritischen Regierung den Stinkefinger zu zeigen. Effektiver

hattensie das allerdings durch eine Bombe getan, die

vorzwei Tagen am South Quay in den Londoner Docklands

hochgegangenwar. Wie alle anderen in der Kaserne hatte

auchBledsoe ungläubig auf die Fernsehbilder der verwüsteten

Stadtlandschaftgestarrt - zerstörte Bürogebäude und

Straßen,die zentimeterhoch mit Glasscherben bedeckt waren.

DieBombe, ein mit Sprengstoff beladener Lastwagen,

hattezwei Menschen das Leben gekostet, etliche andere verletzt

undeinen Sachschaden von mehreren Millionen

Pfundangerichtet. Eine Stunde vor der Explosion hatte die

IRA eineErklärung veröffentlicht, in der der offizielle Waffenstillstand

widerrufenwurde, der siebzehn Monate und

neunTage gehalten hatte.

RayBledsoe hatte nie wirklich das Gefühl eines Waffenstillstands

gehabt.Was ihm eher als business as usual er-

schienenwar, hatten einige seiner Kameraden noch als Verschlechterung

einerohnehin schon beschissenen Situation

empfunden.Aber die Bombe signalisierte einen Wandel,

weilder Waffenstillstand jetzt auch offiziell nicht mehr eingehalten

wurde.Die FRU unddie anderen Spezialeinheiten

warenaufgefordert worden, mit extremer Vorsicht vorzugehen,

dieInformationen ihrer Quellen doppelt zu überprüfen

undgegenseitig auf sich aufzupassen.

Dochletztlich konnte man eigentlich nicht viel tun.

BledsoesReaktion auf die Warnungen hatte darin bestanden,

einenzweiten Mann zur Überwachung der Geldübergabe

anzufordern.Bei seinem letzten Treffen mit Deavey

warder Spitzel so nervös gewesen, dass Bledsoe sich schon

gefragthatte, ob der kleine Dreckskerl nicht vielleicht ein

doppeltesSpiel spielte. Auszuschließen war nicht, dass er

trotzallem zu der Ansicht gelangt war, im Schoß der PIRA

sichererzu sein als im Dienst der britischen Armee, und

dasser sein Leben mit dem Versprechen gerettet hatte, den

Terroristeneinen FRU-Agentenals Wiedergutmachung zu

präsentieren.Vielleicht war es sogar noch schlimmer - Deavey

wardie ganze Zeit über ein Mann der PIRA gewesen

undhatte ihnen von Anfang an falsche Informationen verkauft.

Bledsoehatte beide Szenarios für sehr unwahrscheinlich

gehalten- dieser Spitzel erschien ihm einfach als zu begriffsstutzig,

umeinen raffinierten Schwindel durchzuziehen.

Trotzdemhatte er - nur für den Fall, dass sich doch

merkwürdigeIdeen in Deaveys Kopf geregt haben sollten -

einenKameraden von der FRU angefordert, der die Transaktion

ausseinem Auto überwachen sollte. Connor Wheen

hatteseinen Mondeo etwa dreihundert Meter entfernt in

derNähe der Einfahrt des Parkplatzes abgestellt, und wenn

BledsoeGlück gehabt hatte, war er Zeuge der Entführung

geworden.

Wennes so gewesen sein sollte, hatte Wheen mit Sicherheit

Alarmgeschlagen. Möglicherweise saß dem Taxi schon

jetztein Fahrzeug des SASim Nacken, das ohne Licht fuhr

undnur einen Kilometer entfernt war.

Bledsoehatte Probleme, zusammenhängend zu denken,

währender im Kofferraum des Taxis hin- und hergeworfen

wurde.Er hatte sich nie für einen mutigen Mann gehalten.

Wenndas Taxi die Absperrungen an der Grenze durchbrach

undauf die andere Seite gelangte, was dann? Das Verhör,

brutaleTritte in die Zähne und Genitalien, brennende Zigaretten,

dieihm in die Augen gebohrt werden würden und

Schlussjetzt, befahl er sich. Versuch, mit der Situationklarzukommen.

Dubist Soldat, also verhalt dich wie einer. Und -

nochwichtiger - denk wie ein Soldat.

Denkan die Sonderkommandos. Denk an die Männer vom

SAS, dienur ein paar Sekunden nach dem Alarm voll bewaffnet

undkampfbereit aus der Kaserne in Lisburn ausgerückt

sind.Denk daran, wie sie in ihren großen Beamers und Quattros

überdie Straßen donnern.

(...)

©Heyne Verlag

Übersetzung:Bernhard Liesen