Victorine

Es gibt Familien von Spielern, Familien von Linken, Familien von Frauenhelden. In meiner Familie gibt es ein gerüttelt Maß an unberechenbaren Frauen. Frauen mit einer wilden, rebellischen Ader, die sich gegen das Joch eines Daseins als Ehefrau sträuben. Mag sein, daß eine Art rezessives Gen dafür verantwortlich ist, so wie für blaue Augen, oder daß es sich um ein besonderes Charaktermerkmal handelt. Hin und wieder überspringt dieser Zug eine Generation. Meine Großmutter hatte ihn nicht, meine Mutter schon. Und auch meine Urgroßmutter, Victorine. / In der großen, weißen Villa am Stadtrand von Paris, wo ich bei meinen Großeltern und meiner Mutter aufwuchs, in der Villa mit der Trauerweide und der Blauzeder und der Schaukel, die an den Zweigen einer Kastanie hing, schwebte der geheimnisvolle Schatten von Victorine über uns. Sie starb vor meiner Geburt, und ihr Name wurde selten erwähnt, und wenn, dann mit verächtlichem Achselzucken oder Schnauben. Was sie getan hatte, darüber sprach man nicht. / Zusammenreimen konnte ich mir nur so viel: Victorine hatte ihren Mann und ihre Kinder eines davon war mein Großvater Ende der neunziger Jahre des neunzehnten Jahrhunderts in dem kleinen Dorf in der Vendée zurückgelassen, wo die Familie lebte. Gerüchten zufolge war sie mit einem Zollbeamten nach Indochina durchgebrannt. Spätestens im Jahr 1900 kehrte sie zurück zu ihrem Mann, da sie am 30. Mai 1901 ihren jüngsten Sohn, Maurice, zur Welt brachte. Über die Zeit dazwischen war nichts bekannt. Es ist, als wäre sie in ein Loch gefallen und diese Jahre wären ausradiert worden. / / 8. September 1940 11:15 Uhr / Die Zeit reicht kaum mehr, um an den Strand zu gehen, bevor Maurice sie zum Lunch abholt, aber sie möchte es nicht versäumen, ein letztes Mal den Ozean zu sehen. Der Regen, der drei Tage lang in Strömen gefallen ist, hat endlich aufgehört und den Himmel tiefblau und makellos rein gewaschen. Sie eilt durch das ebenerdige Haus, das jetzt, nachdem fast alle Möbel weggebracht

"Große Literatur zum Mitfühlen."