Wilder Thymian, Sonderausgabe

Woodbridge war wieder zu seinemRecht gekommen.

An einem kühlen Februartag zeigtedie Kirchturmuhr gerade zehn Minuten vor zwölf an, als ein großer, schäbigerVolvo beim Sattler um die Ecke bog und zwischen den breiten,kopfsteingepflasterten Bürger­steigen langsam die Hauptstraße entlang­fuhr. Derjunge Mann am Steuer konnte die ganze, langgezogeneBiegung überblicken, denn kein brausender Verkehrsstrom behin­derte seineSicht. Er sah die reizvolle Viel­falt der Häuser und die Geschäfte mit den Schaukästen,die verlockende Aussicht und weidengesäumte Wiesen, die in der Ferne schimmerten.Hoch oben am winterlichen Himmel, über den ein paar Wolken segelten, dröhnteein Flugzeug Richtung Heathrow. Sonst war es sehr still, und es schien kaum jemandunterwegs zu sein.

Er kam an einem frisch gestrichenen Pub vorbei, vor dessen Tür links und rechts Lor­beerbäumein Kübeln standen, an einem Friseursalon mit der Aufschrift «Carole Coiffures», an derWeinhandlung mit dem Fenster aus grünem Flaschenglas und an ei­nem mitüberteuerten Relikten aus besseren Tagen vollgestopftenAntiquitätengeschäft.

Dann erreichte er das Haus. Er fuhrdicht an den Bürgersteig heran und stellte den Motor ab. Das Geräusch desFlugzeugs ver­ebbte brummend in der morgendlichen Stille. Ein Hund bellte, einVogel zwit­scherte hoffnungsvoll von einem Baum her­unter, als habe er sich vondem bißchen Sonnenschein vorgaukeln lassen, der Früh­lingsei schon ausgebrochen. Der junge Mann stieg aus, schlug die Wagentür zu, bliebstehen und betrachtete die glatte, symmetrische Fassade des Hauses mit den gefälligenProportionen und dem halbkreis­förmigen Glaseinsatz in der Haustür. Es standdirekt am Rande des Bürgersteigs, von dem ein paar Stufen zum Eingang hin­aufführten,und an seinen hohen Schiebe­fenstern verwehrten hauchdünne Vorhänge denEinblick.

Ein Haus, so dachte er, das nie etwas preisgegeben hatte.

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© VerlagWunderlich

Übersetzung:Ingrid Altrichter