Cool

super.

Jetzt kommt der witzige Teil, der Teil, der mich fertig macht, seitdem morgens die Anwesenheit überprüft wird (seit der Fünften). Ich kann auf meinen Nachnamen "Heere" unmöglich mit "Hier" antworten. Das verwirrt die Lehrer.

Also hebe ich die Hand und sage: "Anwesend."

Weiter vorn kichert jemand boshaft. Kichert der über mich? Wirklich? Man kann sich da nie ganz sicher sein. Ich ziehe eine von meinen Peinlichkeitslisten heraus, schreibe oben das Datum hin und mache in der Spalte "Boshaftes Kichern" einen Haken. Ich verdecke das Blatt mit der Hand, damit Jenna nicht sehen kann, was draufsteht. Dann tune ich mein Gehör auf das Erlauschen von weiterem Gelächter.

Die Peinlichkeitslisten haben sich im Lauf der Jahre immer weiterentwickelt und verfeinert mit einer riesigen Anzahl verschiedenster Kategorien; das laufende Modell hat unter anderem "Boshaftes Kichern", "Lachen", "Lästern", "Fiese Bemerkung", "Grußverweigerung" (Kopfnicken ist der übliche Gruß an der Leni-Lenape-High-School), "Weigerung, einen verbalen Gruß zu erwidern", "Weigerung, einen Handschlag zu erwidern", "Öffentliches Leugnen einer vorher gemeinsam gefassten Meinung", "Weigerung, einen Witz zu wiederholen" und "Peinlichkeit" (Sammelbegriff). Ich verwende diese Listen, um meinen Status in der Gruppe auf eine konkrete, überprüfbare Art zu dokumentieren. Sie sind mein absolutes Geheimnis, und ich vergewissere mich immer, dass niemand sie sehen kann, wenn ich die Haken mache. Ich hasse diese Haken.

Mr Gretch schreibt jetzt Buchstaben an die Tafel - ich war total überrascht, als Mathe in der Zehnten plötzlich nicht mehr aus Zahlen, sondern aus Buchstaben bestand. Mr Gretch hört nicht mehr sehr gut, weil er, na ja, weil er so alt ist, deshalb redet Jenna immer weiter, und ich höre zu.

"Okay, und dann hat Elizabeth gesagt: >Wo sollen wir denn hin? Ich hab ja kein Auto wie du.. .<, und der Typ sagt", Jenna senkt die Stimme, ">Komm, setz dich auf dieses Rohr, Baby.< Und sie hat es tatsächlich gemacht! Das ist so was von krass!"

Anne saugt das alles auf - "har, har, har" - und verrenkt sich den Hals, um auch ja kein Wort zu verpassen.

Die Sommerferien sind schon eine Weile vorbei - es ist Mitte Oktober - und deshalb für alle kein Thema mehr. (Die Supergeschichte war, dass Jake Dillinger mit einem Model aus Tschechien bumste, die eine Affäre mit seinem Vater hatte, was ich sofort glaube. Jake bringt alles fertig.) Jetzt reden die Leute von den nächsten Prüfungen oder von der Halloweenparty.

"Ich hab gehört, Brianna hat fünf Jungs in der Warteschlange! Bei Footballspielern kann man ja nie wissen, ob sich nicht einer den Knöchel verstaucht und nicht tanzen kann", macht sich Anne wichtig.

Jenna beantwortet das mit eisigem Schweigen. Schließlich sagt sie: "Das ist mir vor drei Jahren passiert. Mein Typ damals hat sich das Bein gebrochen und ich musste mit ihm, dem Gips und den Krücken tanzen. Es war total ätzend."

Ich richte meine Lauscher von Jenna/Anne weg zu anderen Aktionspunkten im Klassenraum. Mark Jackson und dieser andere Typ - der Jackson Marks heißt - unterhalten sich über die neuesten Videospiele. Rob brütet über einer Matheaufgabe, wahrscheinlich irgendwas, was noch abartiger als Differenzialrechnung ist, und bohrt sich dabei abwechselnd in Mund, Ohren und Nase, als ob er im Rotationsverfahren popeln müsste. Barbary verkündet, dass alle ihn jetzt Dr. Barbary nennen müssen, weil er sich im Internet einen Doktortitel bestellt hat. Und Christine sitzt still in ihrem unsichtbaren Kokon ganz vorn und ist einfach schön.

"Hey, ich hab gehört, Christine Caniglia hat einen neuen Verehrer", sagt Jenna.

Wahnsinn!

"Jenna!", flüstert Anne warnend, so als wollte sie etwas schützen. "Er ist doch hier!"

Doppel-Wahnsinn! Ich sitze regungslos da, ganz steif. Ruhig. Ruhig. Mein Kopf ist abgewandt, also müssen sie nicht denken, dass ich zuhöre. Aber ich höre immer zu. Ich bin ganz Ohr. Ich werfe Jenna einen Seitenblick zu. Sie beäugt mich, als ob ich ein mäßig interessanter Gegenstand zwischen ihr und der Uhr wäre. Ich drehe mich wieder weg.

"Klar, das ist er", sagt sie zu Anne. "Ich hab gehört, er hat ihr einen Brief geschrieben."

Ich habe niemals einen Brief geschrieben! Ich hab ja noch nicht mal mit Christine gesprochen - kein einziges Mal, außer damals an dem kaputten Automaten vor dem Beratungsbüro, als ich zu ihr gesagt habe: "Drück nicht auf C7, die Müsliriegel bleiben immer im Automaten stecken." Weil ich nicht mit Christine reden kann. Ich schaue sie einfach nur an und denke oft an sie, denn sie ist wunderschön, klar?