Der Klang der Trommel

Verkehr zu einer langsameren Fahrweise zwingen.

Mich freut das, denn Kinder benutzen diese Stra e, wenn sie zur Bushaltestelle gehen. Sie kommen mit ihren Hunden vorbei und tragen dicke Jacken in satt leuchtenden Farben - knallrosa, knallgelb, knallblau. Vor meinen Augen ver ndern sie sich, werden zu den jugendlichen Fahrern schneller Wagen, die nur haarscharf die kleineren Kinder verfehlen, Kinder, die dann ihrerseits erwachsen werden und davonfahren.

Wie gesagt - eine gewisse Ordnung ist da, aber immer wieder kompliziert die Unberechenbarkeit der Ereignisse das Muster, l t an der einen Stelle etwas an die Oberfl che treten, verknotet sich an einer anderen, w hrend die Menschen ihre Unordnung voll ausleben. Meine Mutter Elsie und ich versuchen, das Leben durch Beobachtung festzuhalten, aber wenn man davon ausgeht, da man ein ganzes Leben braucht, um die Dinge klar zu sehen, und danach vielleicht noch ein weiteres Leben im Jenseits, haben wohl nur die frommen Toten ein wahrhaftiges Bild von unserer Stra e. Schlie lich verdankt sie ihren Namen dem flachen Feld an ihrem s dlichen Ende, auf dem fr her einmal im Jahr eine Erweckungsversammlung stattfand. Diese drastischen Bekehrungen f hrten zur Gr ndung mehrerer Kirchen, die damals, wie ich meine, in charismatischem Eifer ihrer Zeit weit voraus waren.

Nach und nach vereinigten sie sich mit neueren Glaubensge- meinschaften, aber ihre Toten teilten sich weiterhin die Erde mit Universalisten und Qu kern, ja sogar v llig Ungl ubigen. Wir Lebenden dagegen sind in einzelnen Szenen gefangen, uns fehlt die bersicht, zu der es die Toten gebracht haben. Trotzdem versuche ich zumindest Querverbindungen festzuhalten, versuche, mir durch die t glichen Streitigkeiten, berraschungen und kleinen Begebenheiten hier auf unserer Stra e einen Weg zu bahnen.

An einem frostigen Sonntag mitten im Winter waren wir im Haus mit angenehmen kleinen Arbeiten besch ftigt, als jemand an unsere Haust r wummerte. Erschrocken rief Elsie nach mir. Als ich aus der Waschk che im Keller hochgerannt kam, sah ich vor der Scheibe der hinteren Sturmt r einen jungen Mann stehen, ohne Jacke, schlotternd vor K lte. Er hob die Hand, ich sah, da ihm ein Finger fehlte, und erkannte den jungen, inzwischen erwachsenen Eyke, der sich schon lange nicht mehr an der Kettens ge seines Vaters vergriff, daf r aber an dessen noch nicht abbezahltem, nagelneuen Auto. Davan Eyke hatte es sich zu einer verbotenen Spritztour geschnappt und auf dem Hang neben unserem Haus die Kontrolle ber den Wagen verloren. Das Fahrzeug drohte in eine steile Schlucht zu st rzen, an deren Rand Birken standen. Ein gl cklicher Zufall wollte es, da das Auto genau zwischen zwei St mmen steckenblieb. Die wei en Birken hielten den teuren, unbezahlten wei en Wagen fest wie in einem Schraubstock. Er hatte keine Beule. Keinen silbrigen Kratzer.

Noch nicht. Davan hoffte nun, ich w rde den Wagen an die Kette nehmen, meinen Subaru r ckw rts den Hang hochfahren und sein Fahrzeug vorsichtig freischleppen k nnen.

Meine Kette ri , und die Bem hungen anderer, die im Lauf des Nachmittags zu Hilfe kamen, machten alles noch schlimmer.

Am Ende der Stra e sammelten sich Autos, Laster, Ger t und Menschen. W hrend sie an Davans Wagen ruckelten, schaukelten, schoben und zerrten, verschiedene L sungen ausprobierten und verwarfen, w hrend der Glanz des Neuen sich zunehmend verlor, begriff Davan, da sein Plan gescheitert war, und Verzweiflung packte ihn. Mit leerem Blick sah er, wie ein Abschleppwagen das Auto seines Vaters mit der Winde halb freibekam, es dann knallend auf die Seite fallen lie und mit einem h lich kreischenden Ger usch ber eine Fuhre Kies nach oben zog, die zur Verbesserung der Bodenhaftung gerade von der Stra enmeisterei abgeladen worden war.