Der Mann im Schatten

Auf geht's, Jungs." Die beiden Jungen, ein paar Jahre älter als das Mädchen, spielten drüben bei den Schaukeln. Sie sprangen mitten in der Luft ab und landeten mit großspurigen Gesten. Die Mutter ging den Jungen voraus, auf dem Arm immer noch Audrey - die kleine Audrey -, und so verließen sie den Spielplatz.
Ich folge dir, Audrey. Wir werden uns schon bald wiedersehen.

Mary Cutlers Kopf schnellte vom Kissen hoch. Der Reflex einer Mutter. Sie hatte einen unruhigen Schlaf, seit Sammy vor sieben Jahren geboren worden war. Vielleicht hatte irgendeine minimale Verschiebung in der Statik des Hauses, ein leises Knarren der Balken oder Dielen, ausgelöst durch
Druck- oder Temperaturschwankungen, sie geweckt. Sicher etwas ganz Harmloses.
Ihr Blick fiel auf die Uhr neben dem Bett. Es war zehn nach zwei. Bald musste Frank nach Hause kommen, wahrscheinlich wie gewohnt nach Alkohol und Zigaretten stinkend, vielleicht sogar nach Parfüm. Plötzlich aufflackernde Wut riss sie kurzzeitig aus ihrer schläfrigen Benommenheit. Sie fragte sich, ob sie wohl die Energie besaß, ihn zur Rede zu stellen.
Dann fielen ihr die Augen wieder zu. Sie gab der Erschöpfung nach. Und während sie noch mit halbem mütterlichem Ohr auf die Geräusche der Umgebung lauschte, barg sie ihr Gesicht wieder im kühlen, weichen Kissen und versank im Dämmer -
Sie riss die Augen auf. Ihr Körper war vor Anspannung erstarrt. Ein kaltes und unheimliches Gefühl kroch in ihr hoch. Ihre Beine glitten aus dem Bett. Sie ließ die Pantoffeln links liegen und eilte mit bloßen Füßen über den Teppichboden. Panik schnürte ihr die Kehle zu, während sie den Flur hinunterhastete und die Tür aufstieß, hinter der ihr kleiner Sammy ausgestreckt auf seiner Bettdecke schlief.
Sie hetzte quer durch die Küche auf Audreys Schlafzimmer zu und spürte, wie ihr ein kühler Luftzug entgegenwehte. Ihre Schritte beschleunigten sich, bis sie fast rannte. Und noch bevor sie das leere Bettchen entdeckte, mit der weit zurückgeschlagenen Decke, fiel ihr Blick auf das offene Fenster. Es war fest geschlossen gewesen, als sie ihre Tochter vor Stunden zu Bett gebracht hatte.
Sie konnte sich selbst nicht schreien hören.

Als Detective Vic Carruthers in seinem Sedan um die Ecke bog, stieß er ein verärgertes Grunzen aus. Um den Streifenwagen, der kurz vor Carruthers eingetrofen war, hatte sich bereits eine kleine Schar von Nachbarn versammelt. Nur die übliche Neugier angesichts eines Polizeieinsatzes? Oder hatte die Nachricht bereits die Runde gemacht?
Es war jetzt fünf Stunden her, dass die zweijährige Audrey Cutler aus dem Wohnhaus ihrer Familie verschleppt worden war - man hatte sie gegen zwei Uhr morgens aus ihrem Bettchen entführt. Eine von Schlafstörungen geplagte Nachbarin drei Häuser weiter hatte jemanden vom Haus der Cutlers wegstürmen sehen. Ich hatte den Eindruck, als würde die Person etwas tragen, hatte die Nachbarin erklärt, mit einem Anflug von Schuldgefühl, nicht rechtzeitig eingeschritten zu sein.
Die Spur war längst erkaltet. Die Täterbeschreibung unbrauchbar. Mittlere Größe, Baseballkappe - mehr hatte die Nachbarin aus hundert Metern Entfernung und bei bestenfalls schummriger Straßenbeleuchtung nicht erkennen können. Keine Spuren am Tatort. Keine Fingerabdrücke, keine Fußabdrücke, nichts.
Bis sie dann die Liste mit einschlägigen Straftätern durchgingen. Griffin Perlini, achtundzwanzig, lebte nur einen halben Kilometer Luftlinie vom Haus der Cutlers entfernt. Und er hatte ein Vorstrafenregister wegen sexueller Vergehen an Kindern. Sehr kleinen Kindern.
Man hatte ihn zweimal wegen Missbrauchs Minderjähriger verhaftet, doch einmal war die Anklage fallengelassen worden, und in einem weiteren Fall wurde er lediglich wegen unsittlicher Entblößung verurteilt. Griin Perlini hatte in einer südlich gelegenen Provinzstadt zwei Vierjährige von einem Spielplatz in den Wald gelockt. Ofensichtlich sah der Staatsanwalt keine Chance, ihm irgendwelche sexuellen Handlungen nachzuweisen, und so wurde er schließlich aufgrund der
Aussagen eines Augenzeugen verurteilt, der beobachtet hatte, wie Perlini sich die Hosen hochzog, als er sich ihm näherte.
"Klingt für mich wie 'ne heiße Spur", sagte Carruthers zu seinem Partner Joe Gooden.
Sie stiegen aus ihrem Wagen. Carruthers nickte dem Streifenbeamten zu, der sich zu den beiden ranghöheren Beamten gesellte. Rasch verschaffte Carruthers sich einen Überblick. Das Haus Perlinis war im Ranchstil erbaut, wie viele in diesem Viertel. Ein altes Gebäude, rundum mit schmutzigen Kunststofflamellen verkleidet. Eine gepflasterte Treppe führte von der Straße hinauf zur Veranda. Der Rasen des Vorgartens hatte schon bessere Tage gesehen. Kein Fahrzeug in der Aufahrt. Nur eine Garage, direkt neben dem Wohnhaus.