Die Bestie

Ziehtihnen alles aus, nur nicht die Schuhe. Nicht die Schuhe. Noch

nicht. DieBlonde hat rosa Schuhe. Fast Lackschuhe. Die Dunkle hat

weißeTurnschuhe. Solche, wie sie beim Tennis getragen werden.

Erverbeugt sich. Er küsst die rosa Lackschuhe, leckt sie ab. Er zieht

die Schuheaus. Ihr Fuß ist so schön. Er hebt ihn hoch, sie sinkt noch

weiterzurück.

Sie wirddavon geweckt, dass die Zeitung kommt. Jeden Morgen. Ein

Scheißklatschenauf dem Holzboden. Nächste Tür, nächste Tür. Sie hat

schonversucht, aufzuspringen und dem Boten zuvorzukommen, immer

zu spät,sie hat mehrere Male seinen Rücken gesehen. Ein junger Typ

mitPferdeschwanz. Wenn sie jemals rechtzeitig hochkommt, wird sie

ihm klarmachen, wie einem Menschen sonntags morgens um fünf zu

Mute ist.

Sie kanndann nicht wieder einschlafen. Sie dreht sich um, wälzt sich

von einerSeite auf die andere, schwitzt, muss muss muss wieder

einschlafen,so geht es nicht mehr weiter, früher war es nie ein

Problem,aber jetzt, ihre Gedanken wirbeln durcheinander, sie ist um

sechs Uhrmorgens schon verspannt, soll doch der Teufel den

Zeitungsbotenund seinen Pferdeschwanz holen.

DieZeitung ist sonntags dick wie eine Bibel. Sie holt sich irgendeinen

Teil insBett, sucht Wörter und andere Wörter, zu viel Text, sie bringt

keinenZusammenhang hinein, alle diese interessanten Reportagen

überinteressante Menschen, die sie lesen müsste, was sie aber nicht

über sichbringt, die sie sorgfältig aufeinander stapelt, um sie doch

wenigstensspäter zu lesen, was sie aber nie tut.

Sie findetkeine Ruhe. Alle diese Stunden. Zeitung, Kaffee, Zähne,

Frühstück,Bett, Spülen, wieder Zähne. Es ist noch keine halb acht an

einemSonntagmorgen im Juni, die Sonne peitscht durch das Rollo, sie

kann jetztnoch kein Licht ertragen, zu viel Sommer, zu viele

Menschen,die andere Menschen an den Händen halten, zu viele

Menschen,die an andere Menschen geschmiegt schlafen, zu viele

Menschen,die lachen, spielen, lieben, sie kann das alles nicht ertragen,

jetztnicht.

Sie gehtin den Keller hinunter. Zu ihrer Abstellkammer. Da ist es

dunkel,einsam, verdreckt.

Sie weiß,dass sie dort mindestens für zwei Stunden Arbeit hat. Und

danachwäre es dann immerhin schon halb zehn.

Das Erste,was sie sieht, ist das aufgebrochene Vorhängeschloss. Auch

die Schlösserder benachbarten Verschläge sind aufgebrochen, sie

mussfeststellen, wem die gehören, 32 und 34, sieben Jahre im Haus,

und siehat diese Leute noch nie gesehen. Jetzt haben sie eine

Gemeinsamkeit,sie alle besitzen ein aufgebrochenes Hängeschloss.

Jetztkönnen sie miteinander reden.

Und dannist da das Fahrrad. Genauer gesagt, es ist nicht da. Jonathans

teuresschwarzes Rad mit den fünf Gängen. Das sie verkaufen wollte,

mindestensfür fünfhundert. Jetzt muss sie ihn anrufen, seinen Vater,

besser, siesagt es gleich, dann wird er sich einigermaßen beruhigt

haben,wenn er zurückkommt.

Danachfällt es ihr schwer zu begreifen, dass sie es nicht gesehen hat.

Dass siesich überlegen konnte, wem Nr. 32 und Nr. 34 gehören, dass

sie anJonathans schwarzes Mountainbike denken konnte. Sie wollte

offenbarnicht sehen, konnte nicht sehen. Bei der Vernehmung durch

diePolizei brach sie in hysterisches Gelächter aus, auf die Frage, was

sie beimÖffnen des Abstellraums zuerst gesehen habe. Was ihr erster

wichtigerEindruck gewesen sei. Sie lachte lange, dann fing sie an zu

husten.Sie lachte, und während ihr die Tränen übers Gesicht strömten,

erklärtesie, ihr erster und einziger Gedanke sei gewesen, wie traurig

Jonathanüber das Verschwinden seines schwarzen Mountainbikes sein

würde,denn nun könnte er sich das neue Computerspiel nicht kaufen,

das sieihm für das Geld für den Verkauf versprochen hatte,

mindestensfünfhundert nämlich.

Sie hattedoch noch nie den Tod gesehen, hatte niemals vor stillen

Menschengestanden, die sie ansahen, ohne zu atmen.

Denn dastaten sie. Sahen sie an. Sie lagen unten auf dem

Zementboden,jede mit dem Kopf auf einem Blumentopf, wie einem

hartenKissen. Es waren kleine Mädchen, jünger als Jonathan,

höchstenszehn. Ein blondes und ein dunkles. Sie waren blutig, im

Gesicht,an der Brust, am Unterleib, an den Oberschenkeln. Überall

geronnenesBlut, nur nicht an den Füßen, die Füße waren so sauber,

fast wiefrisch gewaschen.

Sie hattesie noch nie gesehen. Oder vielleicht doch. Sie wohnten doch

ganz inder Nähe. Natürlich musste sie sie gesehen haben. Im Laden

vielleicht.Oder im Park. Im Park waren doch immer so viele Kinder.

Sie lagenseit drei Tagen in ihrem Kellerraum. Das hatte der

Gerichtsmedizinergesagt. Seit sechzig Stunden. Sie waren misshandelt

worden.Mehrmals, was zu heftigen inneren Blutungen geführt hatte.

Vielleichtbesuchten sie dieselbe Schule wie Jonathan. Auf dem

Schulhofwaren immer so viele Mädchen, sie sahen alle gleich aus, das

tun kleineMädchen doch.

Sie warennackt. Ihre Kleider lagen vor ihnen, genau vor der Tür.

EinKleidungsstück neben dem anderen, sozusagen aufgereiht, wie zu

einerAusstellung. Die Jacken zusammengefaltet, die Hosen aufgerollt,

Hemden,Unterhosen, Strümpfe, Schuhe, Haarbänder, alles in einer

ordentlichenReihe, sorgfältig ausgestellt, zwei Zentimeter dazwischen,

zweiZentimeter bis zum nächsten Kleidungsstück.

Sie sahensie an. Aber sie atmeten nicht.

© S.Fischer Verlag

Übersetzung: GabrieleHaefs