Die Liste der Lügen
Nominiert für den Booker und den Orange Prize, ist »Die Liste der Lügen« der zweite Roman der englischen Autorin Maria J. Hyland: Ihr Held John Egan ist ein be mer kens werter Junge, denn er besitzt die Gabe, die Lügen der Erwachsenen zu durchschauen mit katastrophalen Folgen.
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Produktinformationen zu „Die Liste der Lügen “
Nominiert für den Booker und den Orange Prize, ist »Die Liste der Lügen« der zweite Roman der englischen Autorin Maria J. Hyland: Ihr Held John Egan ist ein be mer kens werter Junge, denn er besitzt die Gabe, die Lügen der Erwachsenen zu durchschauen mit katastrophalen Folgen.
Klappentext zu „Die Liste der Lügen “
John Egan wächst in der irischen Provinz auf. Es sind die frühen Siebzigerjahre, und Geldnot treiben ihn und seine Eltern ins Haus seiner Großmutter. Aber John will etwas bewirken in der Welt. Vielleicht gehört das Guinness-Buch der Rekorde auch deshalb zu seiner Lieblingslektüre. John ist erst zwölf, aber er steckt in dem Körper eines Erwachsenen und besitzt die Stimme eines Riesen. Das Bemerkenswerteste an ihm ist jedoch seine Gabe, jede Art von Lügen zu durchschauen. Er ist ein wandelnder Lügendetektor und will um jeden Preis die Wahrheit erfahren aber die Wahrheit ist nicht immer ein Segen, wenn die Lügen der Eltern ernster werden und die Katastrophe unausweichlich ist.
Lese-Probe zu „Die Liste der Lügen “
1Es ist Januar, ein dunkler Wintersonntag, und ich sitze mit meinen Eltern am Küchentisch. Mein Vater lehnt mit dem Rücken am Tisch, hat die Füße gegen die Wand gestemmt und ein Buch im Schoß. Meine Mutter sitzt zu meiner Rechten, ihr Buch liegt auf dem Tisch. Ich sitze dicht neben ihr und habe meinen Stuhl, der nah an der Wärme des Herdes steht, zum Fenster gedreht.
Eine Kanne heißer Tee steht mitten auf dem Tisch, und jeder von uns hat eine Tasse und einen Teller. Darauf liegen Sandwiches mit Schinken und Putenbrust, und wenn wir mehr essen oder trinken wollen, gibt es von beidem reichlich. Die Speisekammer ist voll.
Ab und zu hören wir auf zu lesen und unterhalten uns. Die Stimmung ist gut, so als wären wir ein Mensch, der ein Buch liest - nicht drei Menschen für sich, allein.
Solche Tage sind perfekt.
Durch die kleinen quadratischen Fenster sehe ich die schmale Landstraße, die zur Stadt Gorey führt, und dahinter ein schneebedecktes Feld. Jenseits dieses Feldes, auch wenn ich ihn von hier nicht sehen kann, steht der Baum, an dem ich jeden Morgen vorbeigehe, und drei Kilometer hinter dem Baum liegt die Gorey National School, die ich nach dem Ende der Weihnachtsferien wieder besuchen werde.
An der Straßenbiegung, links vom Gartentor, steht ein Wegweiser mit einem Schild in Richtung Dublin, darunter zeigt ein kleineres zum Friedhof. Zwei Tage werden wir drei noch zusammen sein, und genau das möchte ich. Ich will nichts anderes.
Als meine Mutter sich der letzten Seite ihres Buches nähert, schiebe ich ein Päckchen Spielkarten auf ihren Ellbogen zu. Bald wird sie ihr Buch zur Seite legen und mich zu einem Spiel auffordern. Ich schaue ihr ins Gesicht und warte.
Plötzlich klappt sie das Buch zu und steht auf.
"John", sagt sie, "komm bitte mit." Sie nimmt mich mit auf den Flur, weg von meinem Vater. Sie bringt mich raus, als wäre ich der Müll. "Komm mit und lass dein Buch liegen."
Wir stehen am Fuß der schmalen, steilen Treppe, die zum
... mehr
Schlafzimmer meiner Eltern unterm Dach hinaufführt - dem einzigen Zimmer oben -, und sie lehnt sich mit vor der Brust verschränkten Armen gegen das Geländer. Die Haut ihrer Hände ist kalt und kalkweiß.
"Sehe ich heute anders aus als sonst?", fragt sie.
"Nein. Warum?"
"Du hast mich wieder angestarrt."
"Ich habe bloß geguckt", sage ich.
Sie löst sich vom Geländer und legt mir die Hände auf die Schultern. Sie ist einen Meter fünfundsiebzig groß, und obwohl ich nur vier Zentimeter kleiner bin, drückt sie so kräftig, dass ich zusammensinke. Ihr Körper ist vornübergebeugt, ihr Hintern herausgestreckt.
"Du hast mich angestarrt, John. Das solltest du nicht tun."
"Aber warum kann ich dich nicht anschauen?"
"Weil du jetzt elf Jahre alt bist. Du bist doch kein Baby mehr."
Das Maunzen unserer Katze Crito lenkt mich ab. Sie ist mit ihren Jungen im Schrank unter der Treppe eingeschlossen. Ich will zu ihr, aber meine Mutter drückt noch fester.
"Ich habe bloß geguckt", sage ich.
Ich will noch sagen, dass es gar nicht babyhaft ist, Sachen anzugucken, aber mein Körper zittert unter der Last ihrer Arme, es schüttelt mich so sehr, dass ich nicht sprechen kann.
"Warum?", fragt sie. "Warum musst du mich so anstarren?"
Sie tut meinen Schultern weh, ihr Gewicht überrascht mich. Wenn sie am Tisch oder am Ende meines Bettes sitzt, mit mir redet und mich zum Lachen bringt, sieht sie leichter, kleiner und schöner aus. Jetzt bin ich wütend auf sie, weil sie so groß ist, so mächtig und schwer, und weil sie auch mich so groß macht, viel zu groß für mein Alter.
"Ich weiß nicht, warum. Ich tue es einfach gern", sage ich.
"Vielleicht solltest du dir das abgewöhnen."
"Warum?"
"Weil es einen nervös macht. Kein Mensch kann sich entspannen, wenn du einen so anstarrst."
"Tut mir leid", sage ich.
Jetzt richtet sie sich gerade auf und lässt mich los. Ich beuge mich zu ihr und gebe ihr einen Kuss dicht neben den Mund.
"Na gut", sagt sie.
Ich gebe ihr noch einen Kuss, aber als ich die Arme um sie legen und sie näher heranziehen will, damit wir uns umarmen können, zieht sie sich zurück. "Jetzt nicht", sagt sie. "Hier draußen ist es kalt."
Sie dreht sich um, und ich folge ihr in die Küche.
Das dunkle, lockige Haar meines Vaters ist zerwühlt, und sein Pony fällt ihm in die Augen. "Mach die Tür zu", sagt er, ohne von seinem Buch aufzusehen.
"Ist schon zu", sage ich.
"Gut", sagt er. "Dann lass sie zu."
Er lächelt sein Buch an: Phrenologie und der Schädel des Verbrechers.
Mein Vater arbeitet seit drei Jahren nicht, seit wir hier im Häuschen seiner Mutter wohnen. Bevor wir zu meiner Großmutter zogen, hat er in Wexford als Elektriker gearbeitet, aber seine Arbeit gehasst, wie er jeden Abend sagte, wenn er nach Hause kam. Jetzt liest er, statt zur Arbeit zu gehen. Er sagt, dass er sich auf die Aufnahmeprüfung für das Trinity College in Dublin vorbereitet und dass er sie eigentlich ohne Probleme bestehen müsste, weil er letztes Jahr den Mensatest mit Bravour bestanden hat.
"Sieh mal aus dem Fenster", sage ich zu meiner Mutter. "Es schneit waagerecht."
"Stimmt", sagt sie. "Sieht es nicht aus wie Mehl, das durchs Sieb rieselt?"
"Mehl rieselt aber nicht waagerecht durchs Sieb", sage ich.
Ihre Zunge schiebt sich aus dem Mund, leckt den Mundwinkel sauber und bleibt draußen. Ich beuge mich über den Tisch und berühre sie.
"Deine Zunge ist kalt", sage ich.
Mein Vater sieht uns an, und der Mund meiner Mutter klappt zu.
"Ich bin wie eine Eidechse", sagt sie.
Sie lächelt mich an, ich lächle zurück.
"Ein seltsames Paar", sagt mein Vater.
Crito ist inzwischen still. Sie ist wahrscheinlich froh, uns reden zu hören und zu wissen, dass wir in der Nähe sind.
Ich lese weiter im Guinnessbuch der Rekorde, meinem Lieblingsbuch. Ich besitze jede Ausgabe außer der von 1959, und ich bekomme jedes Jahr eines zu Weihnachten.
Mir fehlen nur noch wenige Seiten, bis ich die ganze Ausgabe von 1972 gelesen habe, und die Abteilung Mensch und Körper habe ich schon fast zum vierten Mal durch. Das Guinnessbuch der Rekorde steckt voller Wunder, zum Beispiel der chinesische Priester, der den Rekord für die längsten Fingernägel hält. Er hat siebenundzwanzig Jahre gebraucht, seine Fingernägel auf dreiunddreißig Zentimeter Länge wachsen zu lassen, und auf dem Foto sind sie schwarz und aufgerollt, wie die Hörner eines Widders.
Am besten sind die Entfesselungskünstler oder Männer wie Blondin, der die Niagarafälle auf einem Drahtseil überquerte, oder Johann Hurlinger, der über fünfzig Tage auf Händen ging. Er lief von Wien nach Paris und legte dabei 1340 Kilometer zurück.
Eines Tages werde ich auch im Guinnessbuch der Rekorde stehen, zusammen mit den ganzen anderen Menschen, die nicht vergessen oder übersehen werden wollen. Ich werde einen wichtigen Rekord brechen oder eine bedeutende Leistung vollbringen. Ich weiß nicht, wozu das Leben gut sein soll, wenn man nicht irgendwas besser kann als alle anderen oder sogar etwas beherrscht, was sonst niemand kann.
Ich knicke das Bild der kleinsten Frau der Welt um, sodass sie neben dem größten Mann der Welt steht. Er hieß Robert Pershing Wadlow und maß zwei Meter zweiundsiebzig. Im Alter von elf Jahren war er schon zwei Meter groß.
Ich habe mich öfter gefragt, ob er wohl auch so früh in den Stimmbruch gekommen ist wie ich. Und ob ich wohl auch ein Riese werde. Ich mache mir immer noch Gedanken darüber, aber inzwischen weniger, weil ich beschlossen habe, dass ich nicht als Abnormität im Guinnessbuch landen werde, sondern aus einem viel besseren Grund.
Die kleinste Frau war Pauline Musters, sie war neunundfünfzig Zentimeter groß. Wenn ich ihr Bild neben den größten Mann falte, sieht sie aus, als wäre sie ihm aus der Tasche gefallen, gar nicht wie ein Mensch: Ein Mensch steht nicht neben einem anderen Menschen und reicht ihm nur bis zum Knie.
"Guck mal", sage ich zu meiner Mutter. "Diese Zwergin sieht wie ein Ohrenmint aus."
Ich weiß schon, was sie sagen wird.
"Ornament", sagt sie.
"Verknick dein Buch nicht", sagt mein Vater.
"Okay", sage ich.
"Und du hast dein Sandwich kaum angerührt."
"Man braucht es gar nicht anzurühren."
Meine Mutter gibt mir einen Klaps auf die Hand. "Hast du dein Sandwich extra nur halb aufgegessen, damit du das sagen kannst?"
"Nein."
"Dann iss."
"Sehe ich heute anders aus als sonst?", fragt sie.
"Nein. Warum?"
"Du hast mich wieder angestarrt."
"Ich habe bloß geguckt", sage ich.
Sie löst sich vom Geländer und legt mir die Hände auf die Schultern. Sie ist einen Meter fünfundsiebzig groß, und obwohl ich nur vier Zentimeter kleiner bin, drückt sie so kräftig, dass ich zusammensinke. Ihr Körper ist vornübergebeugt, ihr Hintern herausgestreckt.
"Du hast mich angestarrt, John. Das solltest du nicht tun."
"Aber warum kann ich dich nicht anschauen?"
"Weil du jetzt elf Jahre alt bist. Du bist doch kein Baby mehr."
Das Maunzen unserer Katze Crito lenkt mich ab. Sie ist mit ihren Jungen im Schrank unter der Treppe eingeschlossen. Ich will zu ihr, aber meine Mutter drückt noch fester.
"Ich habe bloß geguckt", sage ich.
Ich will noch sagen, dass es gar nicht babyhaft ist, Sachen anzugucken, aber mein Körper zittert unter der Last ihrer Arme, es schüttelt mich so sehr, dass ich nicht sprechen kann.
"Warum?", fragt sie. "Warum musst du mich so anstarren?"
Sie tut meinen Schultern weh, ihr Gewicht überrascht mich. Wenn sie am Tisch oder am Ende meines Bettes sitzt, mit mir redet und mich zum Lachen bringt, sieht sie leichter, kleiner und schöner aus. Jetzt bin ich wütend auf sie, weil sie so groß ist, so mächtig und schwer, und weil sie auch mich so groß macht, viel zu groß für mein Alter.
"Ich weiß nicht, warum. Ich tue es einfach gern", sage ich.
"Vielleicht solltest du dir das abgewöhnen."
"Warum?"
"Weil es einen nervös macht. Kein Mensch kann sich entspannen, wenn du einen so anstarrst."
"Tut mir leid", sage ich.
Jetzt richtet sie sich gerade auf und lässt mich los. Ich beuge mich zu ihr und gebe ihr einen Kuss dicht neben den Mund.
"Na gut", sagt sie.
Ich gebe ihr noch einen Kuss, aber als ich die Arme um sie legen und sie näher heranziehen will, damit wir uns umarmen können, zieht sie sich zurück. "Jetzt nicht", sagt sie. "Hier draußen ist es kalt."
Sie dreht sich um, und ich folge ihr in die Küche.
Das dunkle, lockige Haar meines Vaters ist zerwühlt, und sein Pony fällt ihm in die Augen. "Mach die Tür zu", sagt er, ohne von seinem Buch aufzusehen.
"Ist schon zu", sage ich.
"Gut", sagt er. "Dann lass sie zu."
Er lächelt sein Buch an: Phrenologie und der Schädel des Verbrechers.
Mein Vater arbeitet seit drei Jahren nicht, seit wir hier im Häuschen seiner Mutter wohnen. Bevor wir zu meiner Großmutter zogen, hat er in Wexford als Elektriker gearbeitet, aber seine Arbeit gehasst, wie er jeden Abend sagte, wenn er nach Hause kam. Jetzt liest er, statt zur Arbeit zu gehen. Er sagt, dass er sich auf die Aufnahmeprüfung für das Trinity College in Dublin vorbereitet und dass er sie eigentlich ohne Probleme bestehen müsste, weil er letztes Jahr den Mensatest mit Bravour bestanden hat.
"Sieh mal aus dem Fenster", sage ich zu meiner Mutter. "Es schneit waagerecht."
"Stimmt", sagt sie. "Sieht es nicht aus wie Mehl, das durchs Sieb rieselt?"
"Mehl rieselt aber nicht waagerecht durchs Sieb", sage ich.
Ihre Zunge schiebt sich aus dem Mund, leckt den Mundwinkel sauber und bleibt draußen. Ich beuge mich über den Tisch und berühre sie.
"Deine Zunge ist kalt", sage ich.
Mein Vater sieht uns an, und der Mund meiner Mutter klappt zu.
"Ich bin wie eine Eidechse", sagt sie.
Sie lächelt mich an, ich lächle zurück.
"Ein seltsames Paar", sagt mein Vater.
Crito ist inzwischen still. Sie ist wahrscheinlich froh, uns reden zu hören und zu wissen, dass wir in der Nähe sind.
Ich lese weiter im Guinnessbuch der Rekorde, meinem Lieblingsbuch. Ich besitze jede Ausgabe außer der von 1959, und ich bekomme jedes Jahr eines zu Weihnachten.
Mir fehlen nur noch wenige Seiten, bis ich die ganze Ausgabe von 1972 gelesen habe, und die Abteilung Mensch und Körper habe ich schon fast zum vierten Mal durch. Das Guinnessbuch der Rekorde steckt voller Wunder, zum Beispiel der chinesische Priester, der den Rekord für die längsten Fingernägel hält. Er hat siebenundzwanzig Jahre gebraucht, seine Fingernägel auf dreiunddreißig Zentimeter Länge wachsen zu lassen, und auf dem Foto sind sie schwarz und aufgerollt, wie die Hörner eines Widders.
Am besten sind die Entfesselungskünstler oder Männer wie Blondin, der die Niagarafälle auf einem Drahtseil überquerte, oder Johann Hurlinger, der über fünfzig Tage auf Händen ging. Er lief von Wien nach Paris und legte dabei 1340 Kilometer zurück.
Eines Tages werde ich auch im Guinnessbuch der Rekorde stehen, zusammen mit den ganzen anderen Menschen, die nicht vergessen oder übersehen werden wollen. Ich werde einen wichtigen Rekord brechen oder eine bedeutende Leistung vollbringen. Ich weiß nicht, wozu das Leben gut sein soll, wenn man nicht irgendwas besser kann als alle anderen oder sogar etwas beherrscht, was sonst niemand kann.
Ich knicke das Bild der kleinsten Frau der Welt um, sodass sie neben dem größten Mann der Welt steht. Er hieß Robert Pershing Wadlow und maß zwei Meter zweiundsiebzig. Im Alter von elf Jahren war er schon zwei Meter groß.
Ich habe mich öfter gefragt, ob er wohl auch so früh in den Stimmbruch gekommen ist wie ich. Und ob ich wohl auch ein Riese werde. Ich mache mir immer noch Gedanken darüber, aber inzwischen weniger, weil ich beschlossen habe, dass ich nicht als Abnormität im Guinnessbuch landen werde, sondern aus einem viel besseren Grund.
Die kleinste Frau war Pauline Musters, sie war neunundfünfzig Zentimeter groß. Wenn ich ihr Bild neben den größten Mann falte, sieht sie aus, als wäre sie ihm aus der Tasche gefallen, gar nicht wie ein Mensch: Ein Mensch steht nicht neben einem anderen Menschen und reicht ihm nur bis zum Knie.
"Guck mal", sage ich zu meiner Mutter. "Diese Zwergin sieht wie ein Ohrenmint aus."
Ich weiß schon, was sie sagen wird.
"Ornament", sagt sie.
"Verknick dein Buch nicht", sagt mein Vater.
"Okay", sage ich.
"Und du hast dein Sandwich kaum angerührt."
"Man braucht es gar nicht anzurühren."
Meine Mutter gibt mir einen Klaps auf die Hand. "Hast du dein Sandwich extra nur halb aufgegessen, damit du das sagen kannst?"
"Nein."
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Autoren-Porträt von M. J. Hyland
M. J. Hyland wurde 1968 als Tochter irischer Eltern in London geboren. Sie studierte Jura und englische Literaturwissenschaft an der Universität von Melbourne und ging 2005 zurück nach England. "Ingo Herzke lebt als Literaturübersetzer in Hamburg. Studium der klassischen Philologie, Anglistik und Geschichte in Göttingen und Glasgow.
Bibliographische Angaben
- Autor: M. J. Hyland
- 2007, 384 Seiten, Maße: 13,9 x 21,1 cm, Gebunden, Deutsch
- Aus d. Engl. v. Ingo Herzke
- Übersetzer: Ingo Herzke
- Verlag: Piper Taschenbuch
- ISBN-10: 3492051154
- ISBN-13: 9783492051156
Rezension zu „Die Liste der Lügen “
"Das ist Literatur von allerhöchsten Gnaden." (J. M. Coetzee)
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