Die Porzellanmalerin

Deinen Körper streichen, meine Lippen Deine Haut liebkosen, meine Lenden ... Ach, Federica, ich schweige lieber, sonst heiße ich umgehend die Rösser anspannen und gen Frankfurt galoppieren, um mich mit Deinem Gatten zu duellieren. (Du liebst ihn doch nicht etwa, oder? Eine Frage, die sich mir aufdrängt, verzeih!)

In wenigen Wochen ist meine Mission in Dresden erfüllt - es geht um Kunst, so viel kann ich Dir an dieser Stelle verraten, um große Kunst -, und dann werde ich meine Zelte hier abbrechen und in der Nähe von Fürstenberg (genauer gesagt: in Corvey) erneut aufschlagen. Du weißt sicher besser als ich, was diesen Ort seit einiger Zeit ausmacht. Man munkelt gar, auch dort stehe der Durchbruch bevor und es werde händeringend gutes Personal gesucht. Zugleich heißt es hier bei Hofe, die glorreichen Tage von Höchst seien gezählt. Meißener Wunschdenken vielleicht, aber in jedem Gerücht steckt doch ein Körnchen Wahrheit, wie wir wissen.

Federica, Du ahnst, was ich Dir damit sagen will. Und mehr als das: In Fürstenberg würde Dich nicht nur eine neue berufliche Herausforderung erwarten, sondern ein Mann, der Dir mehr geben kann als jeder andere auf dieser Welt. Du magst mir meine Arroganz verzeihen, aber so gut kenne ich Dich, um zu wissen, dass ich für Dich der Einzige bin, der Richtige an Deiner Seite.

So wie Du für mich. Beinah täglich wird mir schmerzvoll bewusst: Keine andere Frau wird mein kühles Herz je wieder zum Erweichen bringen. Du hast es geschafft, mich zu öffnen, Du allein.

Federica, amore mio, glaube mir: Wir beide sind füreinandergeschaffen. Worauf wartest Du noch?

Ardentissimamente, Giovanni

MEIßEN, 1750

Es war ein trüber Novembernachmittag. Wie ein grauer Gazevorhang verhängte der Nieselregen die Sicht nach draußen in den Garten. Hin und wieder drückte eine Windböe die kahlen Zweige der Birke vor dem Fenster gegen die Scheibe. Doch Friederike achtete nicht auf das leise kratzende Geräusch. Angestrengt blickte sie auf das bunte Bild mit dem Chinesen in ihrer linken Hand und dann auf die kleine Porzellanfigur auf dem Tisch. Sie tauchte den feinen Pinsel in die Farbpalette. Noch war die Porzellanfigur ganz weiß. Gleich würde das Chinesenkind rote Bäckchen bekommen. Es trug einen lustigen spitzen Hut, der schwarz werden sollte. Sein Anzug auf der Vorlage hatte ein kariertes Muster, und auf seinem linken Unterarm saß ein gelb-grüner Papagei mit gebogenem Schnabel. Ein kleiner Bruder des Chinesen wartete auf ihrem Arbeitspult darauf, ebenfalls ein Gesicht und Kleidung zu bekommen. Er hielt einen zierlichen Sonnenschirm in der Hand.

Friederike seufzte. In diesem Jahr hatte sie deutlich weniger Chinesen bemalt als im Jahr zuvor. Sie schienen allmählich aus der Mode zu kommen. Wie schade, gehörten doch gerade die Chinesen zu ihren Lieblingsfiguren! Sie wusste auch nicht, warum sie ihr so viel besser gefielen als all die Gärtnerinnen, Schäferinnen, Limonadenverkäuferinnen, Winzer und Damen mit Krinoline, die neuerdings von ihr angekleidet werden wollten. Draußen war es nun fast dunkel. Eben hatte die Dienstmagd die beiden dreiarmigen Leuchter angezündet. Zum Malen brauchte man Licht. Mehrere Glutbecken sorgten für eine wohlige Wärme im Atelier. Denn obwohl es ein ungewöhnlich milder Herbst war, wurde es gegen Abend schon recht kalt. Sobald sie aber klamme Hände bekam, fiel es ihr schwer, den Pinsel zu halten und zu malen.

Sie hörte Schritte auf der Treppe. Ihr Bruder. Obwohl er, ganz wie es der Mode entsprach, mehr tänzelte als kräftig ausschritt, knarrten die alten Holzdielen unter seinen Füßen. Ohne anzuklopfen, drückte Georg die Türklinke herunter und steckte den Kopf durch den Spalt. Seine Perücke war verrutscht, sein Kragen verknittert. Seine ganze Erscheinung machte einen derangierten Eindruck. Schweigend betrat er den Raum und ließ sich mit einer lässigen Bewegung in den Fauteuil gleiten. Friederike hob die Augenbrauen.

"Liebste Schwester, wie schön du aussiehst, wenn du so in die Kunst vertieft bist!", hob er schließlich an.

Seine üppigen Lippen hatten sich zu einem strahlenden Lächeln verzogen. Mit einer weit ausholenden Handbewegung und einem gekonnten Augenaufschlag unterstrich er sein Kompliment.

"Ja, ja ..." Friederike war wenig beeindruckt von Georgs Begeisterungsbekundungen.