Die Straße nach Cape Breton

Seine Fußstapfen füllten sich so rasch, dass er kaumerkennen konnte, wie er sich an der Schneise entlanggeschlängelthatte. Er mochte es, wenn seine Stapfen sich hinunter zu den Bäumen verloren,dann wieder auf­tauchten, eine Schlangenlinie, der vielleicht jemand folgte, umherauszubekommen, was für ein Geschöpf am Ende solcher Spuren sein mochte, überihm schwangen sich zwei weit auseinander hängende Stromkabel in ei­nereleganten Kurve zu einem hölzernen Mast auf der nächsten Anhöhe undverschwanden dann in der schnee­grauen Luft. Wenn er der Überlandleitung indieser Richtung folgte, ungefähr eine Stunde lang nach Osten, konnte er es zum Trans-Canada-Highway schaffen und ein Auto oder einenSattelschlepper anhalten wie im ver­gangenen Oktober. In diesem Teil der Weltfuhren die Leute noch per Anhalter, sogar Frauen. Aber er war noch nicht soweit. Zwar war er kein Gefängnisinsasse, außer in seinen eigenen Augen, aber erwusste jetzt, die Fahrt nach draußen dauerte lange, immer in Richtung Westen.Er hatte noch nicht den Mumm, sich in diesem Land ganz allein auf den Weg zumachen, obwohl er das Starr gegenüber nie zugeben würde, nicht eine Sekundelang. Wenn er sich früher nach etwas gesehnt hatte, dann da­nach, wieder in denStraßen von Watertown zu sein, oder besser noch indenen von Boston, aber diese Stadt, das ganze Land da unten war ihm jetztverschlossen, ver­boten - ein Schmerz, von dem er an manchen Tagen auf­wachtewie von einer Quetschung in der Brust. Mit etwas Kohle in der Tasche, sagte ersich immer wieder, würde er sich vielleicht nach Montreal oder Toronto durchfin­den,sogar bis nach Vancouver, Städte, die groß genug wa­ren, um dort von vornanzufangen. Aber gestern Abend, als er sich eine Karte in Starrsaltem Atlas angesehen hatte, war er von Kanadas ungeheurer Größe entmutigtworden, verloren in den unendlichen Weiten, ohne Halt und ohne Freunde, einNiemand.

Jetzt wirbelte dichter Schnee herab, nahmihm die Sicht im grauen Licht, und er hatte diese beinharte Jah­reszeitgründlich satt. Ein Hass auf North St. Aubin packteihn so stark, dass er fast auf die Knie fiel. Rings­herum nichts als Fichten,wohin man auch sah, ansonsten ein einziger kleiner Laden mit einer Zapfsäule.Der März in Watertown konnte scheußlich sein, sicher,aber der Winter biss sich nicht so fest wie hier. In diesen Wäldern solltenMarihuanapflanzen gedeihen? Hirnverbrannt. In der breiten Waldmauer unterhalbsah er ein paar andere Nadelbäume, stattlicher, dichter, und als er nach einemZweig griff, den Schnee herunterschüttelte und die lan­gen Nadeln in die Handnahm, die sich anfühlten wie raues Fell, wusste er, das war eine Kiefer, undzwar eine Föhre. Ein sanfter Windstoß rauschte durch ihre Zweige, ein Geräusch,das er in den anderen Nadelbäumen nie gehört hatte. Auf all seinen Wanderungenwar er nur auf eine einzige Kiefer gestoßen, eine inmitten von Fichtenversteckte Weymouthskiefer, so alt, dass ihre Kronenicht zu sehen war. Weihnachtsgeschenke hatten diesen Ge­ruch an sich gehabt,als er noch klein war und seine Mut­ter ihn drängte, sie aufzureißen, wo ersich doch solche Mühe gab, das schöne Papier zu bewahren, ach, weg da­mit,kommt nicht drauf an, sagte sie dann, aber er mochte die Figuren auf demEinwickelpapier, die Muster. Sie hatten Weihnachten nicht gefeiert, er und seinOnkel, Starr sagte, das wäre Gefühlsduselei, der ganze senti­mentale Kram, undverbrachte Weihnachten Tag und Nacht in Sydney mit einer Frau, kümmerte sichgar nicht um seinen bei ihm einquartierten Neffen. Innis'Mutter hatte zu Weihnachten immer eine Föhre haben wollen. Wie wär's mit diesemFünf-Meter-Baum, Mom? Ich schick ihn dir, du kannstihn dir fürs nächste Jahr aufhe­ben, ich werd nicht da sein, um ihn die Trepperaufzu­schleppen, aber das kann ja dein Freund übernehmen. Er kroch unter dieZweige der Föhre, Schnee tröpfelte ihm in den Nacken, als die Säge sich in dieRinde fraß, ihre Zähne rochen stark nach Harz, Sägemehl rieselte in denwolligen Schnee wie Maismehl, und als der Baum zi­schend fiel, trat er zurück undsog den Terpentingeruch ein. Harz. Mann, das machte ihn high, wie das andereHarz, das er so gern rauchte. Er stand keuchend da, Schnee auf den Wimpern, imHaar. Seine Rückenmus­keln brannten, Wasser rann erst kühl, dann warm die Wir­belsäulehinunter, über den kalten Schweiß. Die Föhre lag besiegt im Schnee. Aber seinzorniger Überschwang verging mit jedem rauchigen Atemzug, die Befriedigungbrannte sich so rasch in ihm aus, dass er gar nicht mehr wusste, wieso er dasgetan hatte, die Föhre einfach so zu fallen. Als er das leise Quietschen vonSchritten hinter sich hörte, dachte er im ersten Moment, es wird kälter, derSchnee knarrt, dann überlegte er sich fieberhaft eine Lüge.

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Übersetzung: Heidi Zeming