Don't step on my Handtuch

diese Mutter trillernd lachte und sagte: "Ich weiß, wie du dich fühlst, mein Herz. Aber du wirst sehen: Es dauert nicht lange und du wirst das Leben hier im Klub lieben!"

LIEBLING kann ich auf den Tod nicht ausstehen, HERZ auch nicht, und bloß weil meine blöde Mutter Psychotherapeutin ist, denkt sie immer, sie weiß alles über mich und wie ich denke und fühle.

Tut sie nicht.

Ich weiß nämlich GANZ GENAU, dass es mir hier in diesem stinklangweiligen Ferienklub NIE gefallen wird.

Ferienklub.

Alle wohnen in so komischen Bungalows, so heißen hier die Hütten, und im Speisebungalow wird morgens, mittags und abends ein Riesenbüfett aufgebaut, wo sich - wer will - bedienen kann.

Mir ist das alles viel zu viel.

Bei Omi würde es morgens ein Vierkornbrötchen mit Honig geben und mittags Kräuterquark und Pellkartoffeln und abends ein Käse- oder Wurstbrot.

Mir würde das völlig reichen.

Ich brauch keine Mangos und Avocados und schon gar keine Buja-sonst-was (ich weiß nicht, wie man das schreibt; aber es ist eine Fischsuppe, und da schwimmt so viel drin rum, dass der Koch den Suppentopf wahrscheinlich mit dem Abfalleimer verwechselt hat).

Plötzlich fällt ein Schatten auf mich. "Pardon", sagt jemand.

"Hau ab!", sage ich wütend, weil ich schon seit Tagen immer wütend bin. "Pardon?"

Ich sehe nach oben, aber ich kann gegen die Sonne nur einen dunklen Umriss ausmachen.

"He!" Ich zerre an meinem Badetuch. "He!" Und weil ich kein Französisch kann: "Don't step on" - ich weiß das Wort nicht - "On my Handtuch!"

"Oh, pardon!", sagt die dunkle Erscheinung noch mal und verschwindet, und die Sonne kann wieder ungehindert auf mich runterbrennen.

Mist, jetzt hab ich trotz Eincremen und Einölen und Dauernd-Umdrehen knallrote Arme. Bestimmt gibt das Blasen und eitrige Wunden und dann kriege ich eine Infektion und sterbe.

Das versaut ihr garantiert die Ferien.

Dann ist Schluss mit lustig, du blöde Mutter.

Immer willst du dich bloß amüsieren und kümmerst dich einen Dreck um deine einzige Tochter.

Wir wollen als Familie mal wieder Zeit miteinander verbringen.

Ha! Von wegen!

Alles dummes Gesäusel.

Meine blöde Mutter sitzt bestimmt an der Bar und lutscht an einem langen, dicken, bunten Strohhalm und bezaubert Leute.

Macht sie sozusagen immer.

Gewissermaßen berufsmäßig.

Sie hört zu, wenn andere ihr ihre Lebensgeschichte erzählen, ganz verständnisvoll und mitfühlend - oh ja, das kenne ich. Zum Beispiel diesem französischen Nervtöter Dominique hört sie so zu, dem Sohn ihrer neuen Bekannten. Wahrscheinlich will sie bloß allen zeigen, wie toll ihr Französisch ist, so wie sie sich ihm zuwendet und an seinen Lippen hängt, wenn er sie vollquatscht. Dieser Dominique ist doch der totale Langweiler und außerdem ist er auch noch wabbelig und viel zu klein für fünfzehn. Aber dem hört sie zu, als hinge ihr Leben davon ab.

Bloß ihrer einzigen Tochter hört sie nie zu, für die interessiert sie sich keinen Pups.

Kenn ich schon.

Vielleicht ist es besser, wenn ich meine arme, verbrannte Haut mal ins Wasser tunke. Salzwasser soll ja gut sein bei eitrigen Wunden. Obwohl ich momentan noch keine habe. Aber was nicht ist, kann ja noch werden.

Ich klappe mein Buch zu. Ich liebe die Rote Zora. Als Buch und als Mensch. Und weil ich mich oft so wie sie fühle.

Elternlos. Also mal ehrlich, so als Vollwaise kann das Leben ganz schön spannend sein.

Nicht so elend langweilig wie meins.

Das Wasser ist pipiwarm, aber trotzdem erfrischt es irgendwie. Seitdem ich den Fahrtenschwimmer hab, darf ich ohne Erlaubnis schwimmen, wann ich will.

Ich schwimme bis zur Boje raus.

Könnte ja sein, meine doofen Eltern machen sich mal Sorgen um mich.

Aber wahrscheinlich holt mein blöder Vater meiner blöden Mutter gerade den nächsten Drink oder Erdnüsse oder einen Sonnenhut oder was weiß ich. Dauernd summt er neuerdings um sie herum. Dass er auch noch eine einzige Tochter hat, ist ihm bestimmt total entfallen.