Endstation Leichenschauhaus

»Du siehst aus wie einScheiß-Zuhälter«, sagte Russ. »Vielleicht kannst du dich hier nützlich machen.«

»Und ob ich das will, Boss. Wobei ichdenke, dass sich eine schicke Erscheinung auf der Straße immer gut macht.«

Russ nickte. Er hatte Nikotin-versehrteZähne, die bis auf die Stumpen runter waren. Er wirkte gestresst und erschöpft.

Er zündete sich eine Zigarette an.»Dein Partner ist Tom Ludlow. Der bekannte Telefonbuch-Tom . Er hat alte GelbeSeiten mit 22 Abschüssen drauf. Was zwar gegen die Vorschriften verstößt, aberzu Geständnissen verhilft. Ich sage nicht, tut s, und ich sage nicht, tut snicht. Ich sage bloß, dass es was bringt, und ich will Ergebnisse, und wenn dudie nicht lieferst, arbeitest du mit Scheiß-Proktologen-Gummihandschuhen Stärkedrei im AIDS-Wagen. Hast du je ein AIDS-Opfer aufgefunden?

»Nein, Boss.«

»Denen fallen Arme und Beine ab. Machhier einen guten Job, dann brauchst du s nicht zu erfahren.«

Ich schlug die Absätze zusammen. Russstand auf Wehrmacht-Protokoll. Mein Funkelstein-Pistolengürtel schepperte.

»Wir brauchen eine Fickabsteige«, sagteRuss. »Wir sind vierzehn verheiratete Polizisten, die irgendwo ihre Parties undihre Mittagspause verbringen müssen. Wir brauchen fünf Schlafzimmer für maximal100 Dollar.«

Ich lachte. »Eine Slum-Absteige istdoppelt so teuer.«

Russ lächelte. »Ich verlass mich gernauf Fantasie oder Zwang. Nur Umbringen ist nicht drin. Die alte Oma, die dieBurschen in Newton umgelegt haben, macht uns immer noch zu schaffen.«

Hollywood. Heimat der Schickimickis, der Hinterfotzerund der Transis. Seit 78 mein Revier. Ich kannte jedes Crackpfeifen-Versteck.Ich hatte ein Jahr in Harbor gearbeitet und war reumütig heimgekehrt. Ichkannte die Nutten, die Homos, die Überfallspezialisten. Methadonsüchtigemachten vor mir Männchen. Gleitmittel-Cowboys versuchten, mir in den Arsch zukriechen. Mein Poli­zeischlitten besaß eine funkelsteinbesetzte Außenhupe.Illegal, aber wirksam. Sie glitzerte wie ein priapisches Prisma.

Ich klapperte die Stundenabsteigen amSunset ab. Keine Fünfzimmerwohnungen, dafür Ratten wie Rodan und Betttücher,die vor Staphylokokken standen. Ich fuhr über die Highland Avenue nach Süden.Dave Slatkin leitete das LAPD-Tierheim. Ein ehemaliger Drogenschuppen. Der vonein paar Macho-Lesben betrieben wurde. Wir hatten sie wegen verbotenemRauschmittelbesteck hops und den Laden in Beschlag genommen.

Ich parkte und ging rein. Hundelümmelten sich auf konfiszierten Sofas. Eine depressive Dogge knurrte. Einbösartiger Bullterrier zeigte mir die Zähne. Das Tierheim war DavesLeidenschaft und ein LAPD-Trick. Wir lassen Methedrin-Laboratorien hochgehenund retten die Wachhunde. Dave streichelt und umschmeichelt sie. Wir richtensie dazu ab, Einbrecher umzubringen, und verschaffen ihnen ein gutes Zuhause.Sie tragen Train-To-Kill-Brustplaketten - »zum Töten abgerichtet«.

Dave knutschte mit einem gelbenPitbull. »Macht es Jane nichts aus, dass du Flöhe nach Hause bringst?«, fragteich.

»Sie trägt ein schwarzesSchmuck-Flohhalsband. Geiles Zeug.«

Ich gähnte. Ein Dogo Argentino pinkeltemir auf die Schuhe.

»Russ Kuster hat einen Job für dich.Ich soll eine Fickabsteige suchen. Er will, dass du einige Vorzugsgefangeneorganisierst und den Laden auf Vordermann bringst.«

Dave schnalzte mit der Zunge. »Was dunicht sagst. Fünf Schlafzimmer für einen Hunderter im Monat.«

»Mehr ist nicht drin. Weißt du -«

»Es gibt ein paar üble Klitschen beiTamarind nördlich der Frank­lin-Avenue. Mit Junkies als Hausbesetzern, dasLetzte. Kennst du Harry Pennell?«

»Nein.«

»Er arbeitet bei der Whilshire-Streife.Er ist schwarz und hat eine Abzocknummer drauf. Er versucht, eine Wohnung impiekfeinen Brentwood zu mieten. Zwei Stunden, nachdem man ihm mitgeteilt hat,man habe keine Wohnung frei, schickt er einen nett aussehenden weißen Bullenvorbei. Eine reine Goldgrube. Sobald der weiße Bulle seinen Vertrag hat,erscheint Harry und hält die Hand auf.«

»Hat er Zeit für mich -«

»Ich werde ihm ausrichten, er solle ineiner Stunde an der Tama­rind Avenue, Ecke Franklin sein.«

Der Hund beschnüffelte mir den Schritt.Und bekam einen mächtigen Steifen. Ich schubste das Vieh weg.

»Was Russ betrifft, kannst du den Ladenforensisch untersuchen. Das bringe zwar nichts, aber an ihm solle es nichtscheitern.«

Dave seufzte. »Ich kenne mich in derHollywood-Geschichte aus. Russ nicht. In derartigen Häusern wurden in denFünfzigerjahren Abtreibungsklitschen betrieben. Ich bring ein bisschen Luminolmit und kann bestimmt Blut nachweisen.«

»Viel Spaß. Ich hab heute Abend Dienstbei einem Drehtermin an der Police Academy.«

»Ein Spielfilm?«

»Irgendwas mit Fernsehen. ZweiJungpolizisten, die aufeinander fliegen. Beide sind mit höheren Polizeichargenverheiratet. Der Kommandant des jungen Polizisten versucht die junge Polizistinflachzulegen. Sie lässt den alten Bock abblitzen.«

Dave bohrte sich in der Nase. Der Hundschnappte den Popel auf. »Was gibst du den Viechern zu fressen?« wollte ichwissen.

»Anständiges Futter«, sagte Dave.»Heute gibt s gefüllte Paprika und Rauchwurst.«

Der Bullterrier ließ einen fahren. Ichmachte, dass ich wegkam.

Harry Pennell warfett. Er trug einen grünenTrainingsanzug und hatte eine purpurrote Zeitungsverkäufermütze auf dem breitenAfro sitzen. Er war mit einem »Bringt-die-Bullenschweine-um«-Button versehen.Die Waffe und das Polizeiabzeichen hatte er in seinen Zuhälterstiefeln stecken.

Harry bramarbasierte bravissimo. Er warEigentümer einer Autowaschanlage, einer AIDS-Testklinik und einer Lesbenbarnamens »Knusperkiste«. Er war Eigentümer zweier Textilklitschen mit illegalenMexikanern, dreier rollender Imbissstände und von sechs Transi-Nutten aufAbruf. Er konnte sich »ziemlich schrille Nummern« leisten. Er besaß einen»bemerkenswerten« Fick-Film. Man stelle sich vor: Die Frau eines Deputy-Chief,die es in »Klaras Kammmuschelklub« einer Parkmeter-Maid mit dem Mund besorgte.

Harry entwarf einen Aktionsplan. 1.) Erbetritt die Wohnung. 2.) Er weist eine Geldrolle vor. 3.) Er erzählt von seinen»Weibern« und seinen Parties rund um die Uhr. 4.) Die Wohnung ist ab sofortnicht mehr frei.

Ich erscheine. Ich erzähle von meinenguten Verbindungen zum Klan und zur Polizei. Verweise bedeutsam auf schwarzeVergewal­tiger, Messerkämpfer und Einbruchspezialisten. Ich betone die guteNachricht: jede Menge Bullen rund um die Uhr. Und die schlechte: fünf Schlafzimmer/maximal einHunderter im Monat.

Wir machten acht Versuche. Acht Malging die Klappe hoch. Harry lächelte. Acht Mal fiel die Klappe runter. Dochbeim achten Mal wurde innegehalten. Eine sauertöpfische Alte machte einen Spaltbreit auf. Harry kam bis zu »Stall« und »Superweibern«. Die Tür fiel insSchloss. Darauf erschien ich mit meinen Funkelsteinen. Ich wies der Alten meinPolizeiabzeichen vor. Ich erzählte von der »Schwarzen Verbrechenswelle«. Siesagte: »Ich will Taten sehen. Vier Nichtsnutze sind mit der Miete im Rückstand.Wenn Sie mir die vom Hals schaffen, ohne dass ich Ärger mit Schreibkram habe,sähe ich mich gezwungen, Ihr Angebot anzunehmen.«

Ich ging dem Geruch nach. VerbrannteStreichhölzer/Crack-Pfeifen-Äther/ungewaschener Mensch. Ich ging zwei Korridorenach oben. Auf einem Treppenabsatz lauerte ein Pitbull. Er knurrte drohend. Ichwarf ihm mein Mittagessen zu. Fritos und zwei Schoko­riegel. Die er verschlang.Ich stieg über ihn hinweg und folgte dem Gestank.

Eine Tür. Die ich einzutretenbeschloss.

Gedacht, getan. Drei sortentypischeNeonazis mit Igelhaarschnitt. Gesamtgewicht: 75 Kilogramm. Geschlecht: schwerbestimmbar. Crack-Pfeifen in allen Varianten. Crackies, die im siebten Crackhim­melschwebten.

Das Fenster stand offen. Mit schönenRosenbüschen darunter.

Ich schmiss sie raus. LauterLeichtfliegengewichte. Sie fielen weich auf die Rosenbüsche. Die Dornenschnitten ihnen neue Tattoos. Das Grünzeug dämpfte ihren Fall.

© Ullstein Buchverlage

Übersetzung: Stephen Tree