Jacobs Leiter

Ledersitze, Lenkrad aus Mahagoni. Keine Stunde in New York und schon entführt. Warum sollte der Fahrer eines Lincoln einen Rucksacktouristen ausrauben? Hat einen sichren Arbeitsplatz. Menschenfreund oder Menschenhändler? Bestimmt ist der Wagen geklaut. Weichgefedert gleitet er über den Highway. Vororte, Reihenhäuser, Industriegelände. Ein Autofriedhof. Herrgott, laß ihn nicht links abbiegen! Im Handschuhfach liegt eine Automatic. Ich habe zu viele Filme gesehn. Klischees sind nur abgeschliffene Wahrheiten. Ich schwitze. Heißer erster Mai. Machen Sie Urlaub in New York? Das Lächeln etwas krampfig. Ich habe einen Job an der Universität. Ausweichende Antwort. Professor? Wie kommen Sie darauf? Sie sehen so aus. Du mußt ihm klarmachen, durchzuckt es mein Gehirn, daß du, was immer du bist, kein Professorengehalt beziehst. Ich bin Student. Sozialhilfeempfänger. Ich bin Hansel, ich strecke der bösen Hexe ein Stöckchen hin, dünne Finger. Zum Schlachten zu mager. Woher kommen Sie? Honduras, sagt er knapp. Wir lassen Brooklyn links, Queens rechts liegen. Als die Skyline auftaucht, vergesse ich die Todesgefahr. Wow. Yeah, it's really a big apple. Mein Kidnapper grinst wohlgefällig, als habe er an jedem Wolkenkratzer mitgebaut. Ich verrenke mir den Hals, sauge Hochhäuser ein. Queens Midtown Tunnel. Durch den East River. Landung auf der Insel, mitten im Gewühl. Freitagnachmittag. Schritt-Tempo. Willkommen im Dschungel. Ich bin in der großen bösen Stadt, gerettet. Gutierez wird mich nicht umlegen. Zehn Millionen Zeugen. Er fährt die 5th Avenue hinunter. Netter Kerl. Washington Square, hier muß es sein. Ich will aussteigen, Dank sagen für Service und Nächstenliebe. Amigo, komm an meine Brust. Gutierez macht keine Anstalten, den Kofferraum zu öffnen. Daumen und Zeigefinger reiben gegeneinander. Umsonst ist der Tod. Das Leben verlangt Kleingeld. Achtzig Dollar. Hundert Prozent über Normaltarif. Plus Trinkgeld. Ich kaufe meine Tasche ab. Gutierez stellt sie auf den harten Boden der Insel. Take care, sagt er. Und fährt davon. 50 bucks for nothing, 50 Porträts von Washington gestreut in den Wind, der über den Washington Square weht. Immerhin, ich bin am Leben, und dafür sind 50 Dollar kein so schlechtes Geschäft. Fuck you, Gutierez, big thanks.