Maskenspiel

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Für Miranda und mich lief die Zeit mit unterschiedlicher Geschwindigkeit ab. Während ich mehr Zeit hatte, als ich brauchte, um mir die Fingernägel zu lackieren, schwirrte sie wie eine blauärschige Schmeißfliege umher, die gerade eine Linie Kokain geschnupft hatte.
Für sie vergingen die Minuten so schnell, wie ihr Herz schlug. Für mich hingegen kroch selbst der Sekundenzeiger der Uhr mit der quälenden Langsamkeit eines sich durch die Wüste schleppenden Sterbenden voran.
Zweifellos würde man bei Einstein einiges zu diesem Thema finden, aber, ehrlich gesagt, hatte mich als Schülerin eher die praktische Beschaffenheit der Hose meines knackärschigen Physiklehrers interessiert als die geisttötenden Theorien, die er uns vorgekaut hatte. Vielleicht hätte ich damals besser aufgepasst, wenn sich wenigstens eine dieser Theorien mit dem Mysterium auseinander gesetzt hätte, wie man es schafft, einen Gerüchten zufolge neun Inch langen Schwanz in hautengen Jeans unterzubringen, ohne das gute Stück zu Tode zu quetschen. Wie die Dinge lagen, konnte ich jedoch nur vermuten, dass solche konträren Wahrnehmungen der Zeit mehr mit dem Murphy-Gesetz als mit Physik zu tun hatten.
Es war nämlich so: Miranda musste sich beeilen, um ihr Flugzeug zu erwischen, während ich nichts anderes wollte, als dass sie endlich verschwand. Trotzdem märte die blöde Kuh herum und machte sich einen Kopf über die banalsten Dinge. Das machte mich völlig fertig!
Nachdem sie zum wiederholten Mal ihre Handtasche gecheckt hatte, rief sie: "Ich habe kein Taschentuch!", und das im entsetzten Ton eines Menschen, der plötzlich entdeckt, dass er eines seiner Augen verlegt hat oder dass ihm ein Fuß fehlt.
"Selina, Liebes, könntest du mir vielleicht ein paar Papiertaschentücher geben", bat sie, so als flehe sie mich an, ihr eine meiner Nieren zu spenden. Es ging mir gewaltig auf den Geist, dass sie "Papiertaschentücher" statt wie alle Welt "Kleenex" sagte. Ihr vornehmes Getue und ihre Wortklauberei waren nur zwei