Tod in Seide

Es war kurz nach acht Uhr abends. Von der Sonne, die gerade hinter dem steilen Kliff unterging, war nur noch der flirrende Kranz zu sehen, dessen blassrotes Schimmern das Ende eines langen Augusttages verkündete. Ich stand auf einem Erdhügel und blickte nach Westen zur Küste New Jerseys hinüber. Brackiges, trübes Wasser wirbelte gegen die großen Felsbrocken, die den Erdhügel säumten, und spritzte gegen meine Knöchel. Mein weißer Leinenrock, der sich heute Nachmittag in dem klimatisierten Gerichtssaal so kühl und leicht angefühlt hatte, klebte jetzt in der schwülen Luft an meinen Oberschenkeln, und ich schlug nach den Mücken, die sich auf meinen Unterarmen niederlassen wollten. / Ich wandte mich von der beeindruckenden Aussicht über den Hudson ab und sah auf die Leiche der Frau hinunter, die vor weniger als einer Stunde an den Felsbrocken angeschwemmt worden war. / Ein Detective von der Spurensicherung hatte gerade einen neuen Film in seine Kamera eingelegt und drückte gut ein Dutzend Mal auf den Auslöser. »Möchten Sie ein paar Polaroid-Aufnahmen, bis Sie die Vergrößerungen bekommen?« Ich nickte. Er wechselte die Ausrüstung, beugte sich über den Kopf der spärlich bekleideten Leiche und machte eine Blitzlichtaufnahme. / Der alte Mann mit der Angel, der den grausigen Fund gemacht hatte, war sichtlich nervös, während er die Fragen beantwortete, die ihm ein junger, uniformierter Polizist vom 34. Revier auf Spanisch stellte. Der Polizist deutete auf eine ausgebeulte Jackentasche des Mannes, und die freie Hand des Anglers zitterte heftig, als er eine kleine Rotweinflasche aus der Tasche zog. / »Sag ihm, er soll sich beruhigen, Carrera«, rief Detective Mike Chapman dem Polizeineuling zu. »Die hier behalten wir, die kommt also nie wieder an seine Angel. Der Fang des Tages. So was Sauberes ist nicht mehr aus dem Fluss gefischt worden, seit Rip Van Winkle ihn als Badewanne benutzt hat.« / Chapman hatte sich gerade mit seinem guten Freund Mercer Wallace unterhalten, mit dem

"Hochspannung garantiert!"