Totenmontag

»Der Besitzer hat das hier entdeckt?« Ich deutete auf den Bodenhinter

mir.

»Non. Le plombier.«

»Was hatte der Klempner denn im Keller zu tun?«

»Das Genie hat neben der Kloschüssel eine Falltür entdeckt undbeschlossen,

eine Expedition in den Untergrund zu starten, um sich mit denAbwasserrohren

vertraut zu machen.«

Ich dachte an meinen eigenen Abstieg über die wackelige Treppe und

fragte mich, warum jemand dieses Risiko auf sich nehmen sollte.

»Die Knochen lagen auf der Erde?«

»Er sagte, er sei über etwas gestolpert, das aus dem Boden ragte.Dort.«

Claudel deutete mit dem Kinn auf eine flache Senke direkt vor derSüdwand.

»Hat es rausgezogen. Und dem Besitzer gezeigt. Und gemeinsam waren

sie dann in der örtlichen Bücherei, um in der Anatomiesammlungnachzuschauen,

ob der Knochen von einem Menschen stammen könnte. Haben sich einBuch

mit schönen bunten Bildern geholt, vermutlich weil sie nicht lesen

können.«

Ich wollte eben weiter nachfragen, als über uns etwas klickte.Claudel

und ich schauten hoch, weil wir seinen Partner erwarteten.

Anstelle von Charbonneau sahen wir eine Vogelscheuche von einemMann

in einem knielangen Pullover, ausgebeulten Jeans und schmutzigblauen

Nikes. Ringelschwänzchen quollen unter einem roten Kopftuchhervor.

Der Mann kauerte in der Tür und zielte mit einer Wegwerf-Kodak auf

mich.

Claudels V wurde noch tiefer und seine Papageiennase nochdunkelroter.

»Tabernac!«

Es klickte noch zweimal, dann krabbelte der Mann mit dem Kopftuchzur

Seite.

Claudel steckte seine Halbautomatik in den Halfter und legte dieHand

auf das hölzerne Geländer. »Bis die SIJ kommt, werfen Sie Steine.«

SIJ - Section d Identité Judiciaire. So nennt man inQuebec die Spurensicherung.

Ich sah zu, wie Claudels perfekt gewandeter Hintern durch diekleine

rechteckige Öffnung verschwand. Obwohl es mich reizte, warf ichkeinen

einzigen Stein.

Oben gedämpfte Stimmen, das Poltern von Stiefeln. Hier unten nurdas

Summen des Generators für die Scheinwerfer.

Mit angehaltenem Atem lauschte ich den Schatten um mich herum.

Kein Quieken. Kein Scharren. Kein Pfotengetrippel.

Ich schaute mich schnell um.

Keine Knopfaugen. Keine nackten, schuppigen Schwänze.

Die kleinen Mistkerle formierten sich wahrscheinlich gerade füreine

weitere Offensive.

Auch wenn ich Claudels Problemlösungsstrategie nicht guthieß, ineiner

Sache stimmte ich mit ihm überein. Ich konnte gut ohne die Nagerauskommen.

Froh, dass ich für den Augenblick allein war, konzentrierte ichmich

wieder auf die modrige Kiste zu meinen Füßen. "Dr. Energy s Power

Tonic. Todmüde? Dr. Energy s bringt deine Knochen zum Tanzen".

Diese Knochen nicht mehr, Doc.

Ich starrte den grausigen Inhalt der Kiste an.

Der Großteil des Skeletts war zwar noch mit Dreck verkrustet, doch

einige Knochen waren bereits sauber gebürstet. Ihre Oberflächewirkte

im harten Licht der Strahler kastanienbraun. Ein Schlüsselbein.Rippen.

Ein Becken.

Ein menschlicher Schädel.

Verdammt.

Auch wenn ich es schon ein halbes Dutzend Mal gesagt hatte, konnte

eine Wiederholung nicht schaden. Ich war einen Tag früher vonCharlotte

nach Montreal gekommen, um mich auf eine Gerichtsverhandlung amDienstag

vorzubereiten. Ein Mann war angeklagt, seine Frau ermordet undzerstückelt

zu haben. Ich sollte die Sägespurenanalyse erläutern, die ich anihrem

Skelett vorgenommen hatte. Die Materie war kompliziert, und ichhatte

meine Unterlagen noch einmal durchgehen wollen. Stattdessen frorich

mir hier im Keller einer Pizzabäckerei den Arsch ab.

Schon früh an diesem Morgen hatte Pierre LaManche mich in meinemBüro

besucht. Ich kannte diese Miene und wusste daher sofort, was aufmich

zukam.

Im Keller eines Pizza-Straßenverkaufs habe man Knochen gefunden,sagte

mein Chef. Der Besitzer habe die Polizei gerufen. Die Polizei habe

den Coroner gerufen, den Leichenbeschauer also. Der Coroner habedas

Gerichtsmedizinische Institut angerufen.

LaManche wollte, dass ich der Sache nachging.

»Heute?«

»S il vous plaît.«

»Ich muss morgen in den Zeugenstand.«

»Der Pétit-Prozess?«

Ich nickte.

»Die Überreste sind wahrscheinlich die eines Tiers«, sagteLaManche

in seinem präzisen Pariser Französisch. »Es sollte nicht langedauern.«

»Wo?« Ich griff nach einem Notizblock.

LaManche las die Adresse von dem Zettel in seiner Hand ab. RueSte.

Catherine, einige Blocks östlich des Centre-ville.

CUM-Revier.

Claudel.

Der Gedanke, mit Claudel arbeiten zu müssen, war der Grund für das

erste »Verdammt« dieses Vormittags gewesen.

Es gibt einige kleinstädtische Dienststellen in der Umgebung derInselstadt

Montreal, aber die beiden Hauptakteure bei der Strafverfolgungsind

die SQ und die CUM. La Sûreté du Québecist die Provinzbehörde. Die

SQ hat auf dem flachen Land das Sagen und in Orten, die keineeigene

städtische Dienststelle haben. Die Police de la Communauté Urbaine

de Montreal, oder CUM, ist die Großstadtpolizei. Die Insel gehört

der CUM.

Luc Claudel und Michel Charbonneau sind Detectives bei derAbteilung

Schwerverbrechen der CUM. Als forensische Anthropologin für dieProvinz

Quebec habe ich im Lauf der Jahre mit beiden gearbeitet. MitCharbonneau

war es immer ein Vergnügen. Luc Claudel ist zwar ein guterPolizist,

hat aber die Geduld eines Knallfrosches, das Einfühlungsvermögenvon

Vlad dem Pfähler und eine beharrliche Skepsis, was den Wert derforensischen

Anthropologie angeht.

Schicke Garderobe, zugegeben.

Dr. Energy s Kiste war bereits voller Knochen gewesen, als ichzwei

Stunden zuvor hier im Keller angekommen war. Obwohl Claudel mirviele

Details erst noch liefern musste, nahm ich an, dass der Besitzerder

Knochensammler gewesen war, vielleicht mit der Unterstützung desglücklosen

Klempners. Meine Aufgabe war es gewesen, zu bestimmen, ob dieÜberreste

menschlichen Ursprungs waren.

Sie waren es.

Diese Feststellung hatte zum zweiten »Verdammt« dieses Morgensgeführt.

Meine nächste Aufgabe war es gewesen, herauszufinden, ob in derRuhestätte

unter dem Kellerboden sonst noch jemand lag. Dazu hatte ich dreiErkundungstechniken

benutzt.

Ein schräges Ableuchten des Kellerbodens mit einer Taschenlampe hatte

Vertiefungen im Erdreich gezeigt. Behutsames Stochern mit einerSonde

hatte Widerstände unter jeder Vertiefung ergeben, was auf Objekte

unter der Oberfläche hindeutete. Versuchsgrabungen hattenmenschliche

Knochen an den Tag gebracht.

Das hatte die Aussichten auf ein entspanntes Durchsehen derPétit-Akten

dramatisch verschlechtert.

Claudel und Charbonneau hatten mit »Verdammt« Nummer drei bis fünf

reagiert, als sie meine Einschätzung hörten. Zur Verstärkunghatten

sie noch ein paar Quebecer Flüche hinzugefügt.

Wir hatten die SIJ gerufen. Die Spurensicherungsroutine lief an.Scheinwerfer

wurden aufgestellt. Fotos wurden geschossen. Während Claudel undCharbonneau

den Besitzer und seinen Gehilfen befragten, wurde einBodendurchdringungsradar

durch den Keller gezogen. Das BDR zeigte Störungen, die in etwazehn

Zentimeter Tiefe in jeder der beiden Senken begannen. Ansonstenwar

der Keller sauber.

Während Claudel mit seiner Halbautomatik den Rattenfänger spielte,

machten die SIJ-Techniker Pause, und ich baute zwei simple,quadratische

Gitternetze. Ich band eben die letzte Schnur an den letztenPflock,

als Claudel seine Rambo-Nummer mit den Ratten abzog.

Und jetzt? Warten, bis die Spurensicherung zurückkommt?

Bestimmt.

Mit der Foto- und Videoausrüstung der SIJ fotografierte und filmte

ich. Dann rieb ich mir Durchblutung in die Hände, zog meineHandschuhe

wieder an und begann, im Planquadrat 1-A mit einer Kelle Erdeabzutragen.

Beim Graben überkam mich die gewohnte Tatortanspannung. Diegeschärften

Sinne. Die intensive Neugier. Was, wenn es nichts ist? Was, wennes

doch etwas ist?

Die Ängstlichkeit.

Was, wenn ich grundlegend wichtiges Material zu Krümeln trete?

Ich dachte an andere Ausgrabungen. Andere Tote. Ein Möchtegern-Heiliger

in einer ausgebrannten Kirche. Ein kopfloser Teenager in einerBiker-Bude.

Von Kugeln durchsiebte Junkies in einem Grab an einem Bachufer.

Ich weiß nicht, wie lange ich schon grub, als dasSpurensicherungsteam

zurückkehrte. Der Größere der beiden hatte einen Styroporbecher in

der Hand. Ich versuchte, mich an seinen Namen zu erinnern.

Wurzel. Racine. Lang und dünn wie eine Wurzel. Meine Eselsbrückenfunktionierten.

René Racine. Netter Kerl. Wir hatten schoneine Hand voll Tatorte miteinander

bearbeitet. Sein kleinerer Partner war Pierre Gilbert. Ich kannte

ihn schon ein Jahrzehnt.

Während ich an lauwarmem Kaffee nippte, erläuterte ich, was ich in

ihrer Abwesenheit getan hatte. Dann bat ich Gilbert, zu filmen und

den Abraum in Eimern wegzutragen, und Racine, zu sieben.

Zurück zum Gitternetz.

Nachdem ich in 1-A gut sieben Zentimeter abgetragen hatte, wandteich

mich 1-B zu. Dann 1-C und 1-D.

Nichts als Erde.

Okay. Das BDR zeigte eine Abweichung, die in zehn Zentimeter Tiefe

begann.

Ich grub weiter.

Meine Finger und Zehen wurden taub. Ich fror bis ins Mark. Ichverlor

jedes Zeitgefühl.

Gilbert trug Eimer mit Erde von meinem Gitternetz zum Sieb. Racine

warf die Erde durch die Maschen. Hin und wieder machte Gilbert ein

Foto. Als ich das gesamte erste Gitternetz etwa sieben Zentimeter

tief abgetragen hatte, fing ich wieder bei Planquadrat 1-A an. Bei

einer Tiefe von fünfzehn Zentimetern wechselte ich zum nächstenPlanquadrat.

Ich hatte gerade zweimal in Planquadrat 1-B gekratzt, als mir eine

farbliche Veränderung des Erdreichs auffiel. Ich bat Gilbert,einen

Scheinwerfer neu auszurichten.

Ein Blick, und mein Blutdruck schnellte in die Höhe.

»Bingo.«

Gilbert kauerte sich neben mich. Racine kam ebenfalls dazu.

»Quoi?«, fragte Gilbert. Was?

Ich fuhr mit der Spitze meiner Kelle um den Klecks, der in 1-Beinsickerte.

»Die Erde ist dunkler«, bemerkte Racine.

»Verfärbung deutet auf Zersetzung hin«, erläuterte ich.

Beide Techniker starrten mich an.

Ich zeigte auf die Planquadrate 1-C und 1-D. »Irgendjemand oderirgendetwas

geht dort unten den Weg alles Irdischen.«

»Soll ich Claudel Bescheid sagen?«, fragte Gilbert.

»Der freut sich bestimmt.«

Vier Stunden später waren meine Hände und Füße steif gefroren.Obwohl

ich eine Zipfelmütze auf dem Kopf und einen Schal um den Halshatte,

zitterte ich in meinem superabsorbierenden, isolierbeschichtetenMikrofaser-Parka,

für den Kanuk eigentlich Schutz bis zu einer Temperatur von minus

vierzig Grad garantierte.

Gilbert ging im Keller herum und fotografierte und filmte ausverschiedenen

Blickwinkeln. Racine schaute zu, die behandschuhten Hände unterdie

Achseln geklemmt. Beide schienen sich in ihren arktistauglichenOveralls

ziemlich behaglich zu fühlen.

Die beiden Detectives, Claudel und Charbonneau, standennebeneinander,

die Füße gespreizt, die Hände vor den Genitalien gefaltet. Beidetrugen

schwarze Wollmäntel und schwarze Lederhandschuhe. Aber keinermachte

ein fröhliches Gesicht.

Acht tote Ratten zierten die Wände.

Die Grube des Klempners und die beiden Vertiefungen waren bis zueiner

Tiefe von sechzig Zentimetern abgegraben. Erstere hatte nocheinige

verstreute Knochen preisgegeben, die der Klempner und der Besitzer

übersehen hatten. Die beiden anderen Löcher erzählten eine ganzandere

Geschichte.

Das Skelett unter Gitternetz eins lag in Fötalhaltung da. Es warunbekleidet,

im Sieb war kein einziges Artefakt aufgetaucht.

Die Person unter Gitternetz zwei war vor dem Vergrabeneingewickelt

und verschnürt worden. Die Teile, die wir sehen konnten, wirktenebenfalls

völlig skelettiert.

Nachdem ich die letzten Erdpartikel von dem Bündel gebürstethatte,

legte ich meinen Pinsel weg, stand auf und stampfte mit den Füßen,

um sie aufzutauen.

»Ist das eine Decke?« Charbonneaus Stimme klang heiser vor Kälte.

»Sieht eher aus wie Leder«, sagte ich.

Er deutete mit dem Daumen auf Dr. Energy s Patienten.

»Ist das der Rest von dem Kerl in der Kiste?«

Sergeant-détective Michel Charbonneau stammteaus Chicoutimi, einer

Stadt sechs Stunden den St. Lawrence flussaufwärts in einerRegion,

die als Saguenay bekannt war. Bevor er zur CUM kam, hatte ermehrere

Jahre auf den Ölfeldern im westlichen Texas gearbeitet. Stolz auf

seine Cowboy-Jugend, sprach Charbonneau mit mir immer in meinerMuttersprache.

Sein Englisch war gut, auch wenn er manchmal die falschen Silbenbetonte

und seine Formulierungen so mit Slang durchsetzt waren, dass maneinen

Zehn-Gallonen-Stetson damit hätte füllen können.

»Wollen wir s hoffen.«

»Sie hoffen es?« Eine kleine Atemwolke wehte aus Claudels Mund.

»Ja, Monsieur Claudel. Ich hoffe es.«

Claudel kniff die Lippen zusammen, blieb aber stumm.

Als Gilbert genügend Fotos von den verpackten Überrestengeschossen

hatte, kniete ich mich hin und zupfte an einer Ecke des Leders. Es

riss.

Ich ersetzte meine warmen Wollfäustlinge durch Gummihandschuhe,beugte

mich wieder über das Bündel und machte mich daran, eine Eckeabzulösen,

dann behutsam die Schichten zu trennen, anzuheben und aufzurollen.

Nachdem ich die obere Schicht komplett nach links abgewickelthatte,

machte ich mich an die untere. An einigen Stellen hafteten Fasern

am Knochen. Vor Kälte und Nervosität zitternd, löste ich mit demSkalpell

verfaultes Leder vom darunter liegenden Knochen.

»Was ist das weiße Zeug?«, fragte Racine.

»Adipocire.«

»Adipocire?«, wiederholte er.

»Leichenwachs«, antwortete ich, obwohl ich nicht in der Stimmungfür

eine Chemiestunde war. »Fettsäuren und Kalziumseifen aus Muskel-oder

Fettgewebe, die eine chemische Veränderung durchmachen,normalerweise

nach einer langen Verweildauer in der Erde oder im Wasser.«

»Warum ist das nicht auch auf dem anderen Skelett?«

»Weiß ich nicht.«

Ich hörte, wie Claudel Luft durch die Lippen blies. Ich ignorierte

ihn.

Fünfzehn Minuten später hatte ich die untere Schicht vollständigabgelöst

und ausgebreitet, und das Skelett lag nun frei vor uns.

Der Schädel war zwar beschädigt, aber unübersehbar vorhanden.

»Drei Köpfe, drei Personen.« Charbonneau stellte dasOffensichtliche

fest.

»Tabernouche«, sagte Claudel.

»Verdammt«, sagte ich.

Gilbert und Racine blieben stumm.

»Irgendeine Idee, was wir hier haben, Doc?«, fragte Charbonneau.

Ich richtete mich ächzend auf. Acht Augen folgten mir zu Dr.Energy s

Kiste.

Nacheinander holte ich die beiden Beckenhälften und den Schädelheraus

und untersuchte sie.

Dann ging ich zum ersten Loch, kniete mich hin und entnahm unduntersuchte

dieselben Skelettteile.

O Gott.

Ich legte diese Knochen wieder zurück, kroch zum zweiten Loch,kniete

mich darüber und betrachtete die Schädelfragmente.

Nein. Nicht schon wieder. Die universellen Opfer.

Behutsam löste ich die rechte Beckenhälfte.

Atemwolken blähten sich vor fünf Gesichtern.

Ich ging in die Hocke und bürstete Erde von der Schambeinfuge.

Und spürte, wie es kalt wurde in meiner Brust.

Drei Frauen. Fast noch Mädchen.

2

Als ich am Dienstagmorgen zum Wetterbericht aufwachte, wusste ich,

dass mich eine mörderische Kälte erwartete. Nicht diefeucht-kühlen

zehn Grad plus, über die wir in North Carolina im Januargelegentlich

jammern. Ich meine arktische Kälte im zweistelligen Minusbereich.

Kälte nach dem Motto: Hör auf, dich zu bewegen, und du stirbst und

wirst von Wölfen gefressen.

Ich liebe Montreal. Ich liebe den gut zweihundertfünfzig Meterhohen

Berg, den alten Hafen, Little Italy, Chinatown, dasSchwulenviertel,

die Stahl- und Glaswolkenkratzer des Centre-ville, dieverwinkelten

Viertel mit ihren Gassen und Steinhäusern und unmöglichen Treppen.

Montreal ist ein schizoider Raufbold, der beständig mit sichselbst

über Kreuz ist. Anglophon gegen frankophon. Separatistisch gegenföderalistisch.

Katholisch gegen protestantisch. Alt gegen neu. Ich genieße denkulinarischen

Multikulturalismus der Stadt: Empanada, Falafel, Poutin, Kong Pao.

Hurley s Irish Pub, Katsura, L Express,Fairmont Bagel, Trattoria

Trastevere.

Ich nehme teil an der endlosen Reihe von Festivals in dieserStadt,

Le Festival International de Jazz, Les FêtesGourmandes Internationales,

Le Festival des Films du Monde, das Käferkosten-Festival imInsektarium.

Ich kaufe ein in den Läden an der Ste. Catherine, auf denFreiluftmärkten

an der Jean-Talon und der Atwater, in den Antiquitätenläden an der

Notre-Dame. Ich besuche Museen, mache Picknicks in den Parks,fahre

auf den Wegen am Canal Lachine Fahrrad. Ich genieße das alles.

Was ich nicht genieße, ist das Klima von November bis Mai.

Eins muss ich zugeben. Ich habe zu lange im Süden gelebt. Ichfriere

nicht gern. Ich habe keine Geduld mit Eis und Schnee. Behalteteure

Stiefel und euer Labello und die Eishotels. Was ich brauche, sind

Shorts und Sandalen und Lichtschutzfaktor dreißig.

Mein Kater, Birdie, teilt diese Meinung. Als ich mich aufsetzte,stand

auch er auf, machte einen Buckel und vergrub sich dann wiederunter

der Decke. Mit einem Lächeln sah ich, wie sein Körper sich zueiner

dichten, runden Masse zusammenrollte. Birdie, mein einziger undtreuer

Zimmergenosse.

»Ich kann dich gut verstehen, Bird«, sagte ich und schaltete denRadiowecker

aus.

Der Kater rollte sich noch enger zusammen.

© Random House

Übersetzung: Klaus Berr