Träume süß, mein Mädchen

Er hörte ein Geräusch, blickte zumoffenen Fenster und sah, dass ein großer Palmwedel gegen die obere Hälfte der Scheibeschlug. Der stärker werdende Wind wehte die zarten Stores in mehrere Richtungengleichzeitig, sodass die Gardi­nen aussahen wie flatternde Fahnen, derenrasende Bewegung er als Zeichen der Ermutigung und Anfeuerung nahm. Der Wetterberichthatte bis zum Morgengrauen heftige Schauer

im Großraum Miami angekündigt. Diehübsche blonde An­sagerin hatte sogar vor schweren Gewitterstürmen gewarnt, aberwas wusste die schon? Sie las einfach ab, was auf den Texttafeln vor ihr stand,und diese dummen Vorhersagen waren in mindestens der Hälfte der Fälle falsch.Nicht, dass das irgendwie von Belang war. Morgen würde sie mit neuen unverlässlichenPrognosen wieder auf Sendung gehen. Nie wurde jemand zur Rechenschaft gezogen.Er formte eine Pis­tole aus seinen behandschuhten Fingern und drückte ab.

Heute Nacht schon.

Mit drei raschen Schritten schlicher auf Turnschuhen über das helle Parkett im Wohnzimmer und stieß mit der Hüftegegen die spitze Kante eines hohen Ohrensessels, an den er nicht mehr gedachthatte. Er fluchte leise - ein Schwall far­benprächtiger Schmähungen, die er voneinem ehemaligen Zellengenossen in Raiford gelernthatte - und zog das Fens­ter vorsichtig zu. Sofort übertönte das leise Summender Kli­maanlage das gequälte Heulen des Windes. Er hatte es gerade nochrechtzeitig ins Haus geschafft, dank eines Seitenfens­ters, das genauso leichtaufzubrechen war, wie er es immer vermutet hatte. Sie hätte mittlerweilewirklich eine Alarman­lage installieren lassen sollen. Eine allein lebendeFrau. Wie oft hatte er ihr erklärt, wie leicht irgendjemand ihr Fenster aufstemmenkönnte? Nun ja, sie konnte jedenfalls nicht be­haupten, er hätte sie nichtgewarnt, dachte er, als er sich an die Abende erinnerte, als sie an ihrem Esstischgesessen und Wein - oder in seinem Fall Bier - getrunken hatten. Aber selbstdamals, ganz zu Beginn, als sie noch vorsichtig optimis­tisch war, hatte sieihn unwillentlich wissen lassen, dass er in ihrem Haus eher geduldet alswillkommen war. Und wenn sie ihn ansah, falls sie ihn überhaupt eines Blickeswürdigte, zuckte unwillkürlich ihre hübsche kleine Stupsnase, als habe sieeinen unangenehmen Geruch gewittert.

Dabei war sie die Letzte, die aufirgendwen herabblicken konnte, dachte er, während sich seine Augen langsam andie Dunkelheit gewöhnten, sodass er das kleine Sofa und den Couchtisch aus Glasin der Mitte des Zimmers ausmachen konnte. Das musste man ihr lassen - siehatte das Haus nett hergerichtet. Was sagten noch immer alle über sie? Sie hat­teGeschmack. Ja, das stimmte. Geschmack. Wenn sie dazu auch noch halbwegsordentlich kochen könnte, höhnte er, als er an die grässlichen vegetarischenGerichte dachte, die sie einem als Abendessen verkauft hatte. Verdammt, sogar derGefängnisfraß war besser gewesen als dieser gotterbärm­liche Mist. Kein Wunder,dass sie keinen Mann gefunden hatte.

Obwohl er diesbezüglich auch soseine Vermutungen hat­te.

Er ging in den winzigen, ansWohnzimmer angrenzenden Essbereich und strich mit der Hand über die hohenRücken­lehnen mehrerer stoffbezogener Stühle, die um einen ova­len Glastischgruppiert waren. Jede Menge Glas in diesem Haus, dachte er und streckte dieFinger in seinen Latexhand­schuhen. Er würde jedenfalls keine verräterischenSpuren hinterlassen.

Wer sagte, dass er immer blindlingslosschlug? Wer sagte, dass er keinen Plan hatte?

Er blickte in die Küche zu seinerRechten und überlegte, ob er im Kühlschrank nachsehen und sich vielleicht ein Biernehmen sollte, wenn sie noch welches vorrätig hielt. Wahrscheinlich nicht,nachdem er nicht mehr zu ihren regel­mäßigen Besuchern zählte. Er war derEinzige, der hier je Bier getrunken hatte. Die anderen Gäste blieben störrisch beiChardonnay und Merlot oderwie die Plörre hieß, die sie ausschließlich tranken. Für ihn schmeckte das Zeugalles gleich - vage nach Essig und Metall. Er bekam davon nur Kopfschmerzen.Vielleicht kamen die aber auch von den Leuten, die sie eingeladen hatte. Erzuckte die Achseln, als er an die verstohlenen Blickedachte, die sie sich zugeworfen hatten, wenn sie glaubten, er würde es nichtsehen. Er ist bloß ein Ausrutscher, hatten dieseBlicke gesagt, in kleinen Dosen ja ganz amüsant, ansonsten aber nur ein müdesLä­cheln wert. Er würde sich ohnehin nicht lange genug halten, als dass es vonBelang wäre.

Aber er war geblieben.

Es war von Belang.

Und nun bin ich zurückgekommen,dachte er, und ein brutales Lächeln zerrte an seinen Mundwinkeln und den vol­lenLippen.

Eine störrische Strähne seinerlangen braunen Haare fiel ihm in die Stirn und ins Auge. Ungeduldig strich ersie hin­ter sein Ohr und ging den schmalen Flur zu dem Schlafzim­mer auf derRückseite des ordentlichen Bungalows entlang. Als er an der kleinen Kammervorbeikam, wo sie ihre Yoga­übungen machte und meditierte, stieg ihm einleichter Weih­rauchduft in die Nase, der an den Wänden klebte wie der Geruchvon frischer Farbe. Sein Grinsen wurde breiter. Für jemanden, der mit allerMacht innere Ruhe finden wollte, war sie erstaunlich reizbar, stets bereit,über irgendetwas völ­lig Nebensächliches zu streiten. Sie nahm Anstoß, wo keineKränkung beabsichtigt war, und ging ihm bei der leisesten Provokation an dieKehle. Obwohl es ihm durchaus Spaß gemacht hatte, sie zu provozieren.

Ihre Schlafzimmertür stand offen,sodass er vom Flur die Umrisse ihrer schlanken Hüfte unter der dünnen weißen Baumwolldeckeausmachen konnte. Er fragte sich, ob sie un­ter der Decke nackt war und was ertun würde, wenn sie es war. Nicht dass er sich in dieser Hinsicht für sieinteressiert hätte. Für seinen Geschmack war sie ein wenig zu durchtrai­niertund fragil, als könnte sie beim leichtesten Druck unter seinen Händenzerbrechen. Er mochte die Frauen weicher, fülliger und verwundbarer. Er mochteetwas, das man pa­cken und in das man seine Zähne graben konnte. Trotzdem, wennsie nackt war ...

War sie nicht. Sobald er das Zimmerbetreten hatte, sah er die blauen und weißen Streifen ihresSchlafanzugoberteils. Er hätte es sich eigentlich denken können, dass sie einenMännerpyjama trug. Jedenfalls überraschte es ihn nicht. Sie hatte sich schonimmer eher wie ein Mann gekleidet und nicht wie ein Mädchen. Wie eine Frau, hörteer unweigerlich ihren Einspruch in seinem Kopf, als er sich dem großen fran­zösischenBett näherte. Passend für eine Königin, dachte er, als er auf sie herabstarrte.Auch wenn sie in diesem Moment nicht besonders hoheitsvoll aussah. Sie lag aufder linken Seite halb in der Embryonalstellung zusammengerollt, ihre sonnengebräunteHaut wirkte im Schlaf blass, ihr kinnlan­ges Haar klebte an ihrer rechtenWange, die Spitzen ragten in ihren offen stehenden Mund.

Wenn sie nur gelernt hätte, diesengroßen Mund zu hal­ten.

Dann würde er heute Nacht vielleichtjemand anderen be­suchen.

Oder er müsste womöglich niemandenbesuchen.

Das letzte Jahr wäre vielleicht garnicht passiert.

Nur dass es eben passiert war,dachte er, ballte die Fäuste und öffnete sie wieder. Und es war vor allemdeshalb so ge­kommen, weil die dumme Gracie ihredummen Gedanken und Ansichten nicht für sich behalten konnte. Sie war die Anstifteringewesen, diejenige, die alle gegen ihn aufgesta­chelt hatte. Alles, wasgeschehen war, war ihre Schuld. Des­halb schien es nur passend, dass sie heuteNacht auch dieje­nige war, die es wieder gutmachen würde.

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© Goldmann Verlag

Übersetzung: Kristian Lutze