Unabhängigkeitstag

Anvielen Vormittagen habe ich ihn inmitten seiner unverheiratetenWirtschaftsprüferkumpane auf der Vordertreppe sitzen und ein geruhsames Biertrinken sehen, immer noch in ihren Schutzpolstern und Trikots, dieSchlittschuhe und die Schläger auf dem Bürgersteig gestapelt. Skips Mannschafthat die rötlichen indianischen Kriegerinsignien und die knallharte Spielweiseder Chicago Blackhawks der 70er Jahre übernommen (Skip stammt ursprünglich ausAurora), und Skip selbst trägt zu Ehren seines Helden, Stan Mikita, die Nummer21. Manchmal, wenn ich früh auf den Beinen bin und nach draußen gehe, um dieTrentoner Times hereinzuholen, unterhalten wir uns über die Straße hinweg einbißchen über Sport. Es kommt oft vor, daß er eine Augenklappe trägt oder eineverquollene, dicke Lippe hat oder mit einer komplizierten Knieschieneherumhumpelt. Aber er ist immer gut gelaunt und verhält sich wie der besteNachbar der Welt, obwohl er wenig von mir weiß, außer daß ich Immobilienmaklerbin - irgendein älterer Kerl eben. Er ist ein typischer Vertreter der jüngerenAkademikergeneration, einer von den vielen, die sich Mitte der achtziger Jahrein die Präsidentenstraßen eingekauft und ganz schön was dafür hingeblätterthaben und die jetzt am Ball bleiben, ihre Häuser nach und nach auf Vordermannbringen, ihre Hypotheken abtragen und darauf warten, daß Bewegung in den Marktkommt.

Inmeinem »Käufer und Verkäufer«-Artikel habe ich geschrieben, daß die meistenLeute unzufrieden sein werden, egal, wer die Wahlen gewinnt, daß aber 54Prozent trotzdem meinen, daß es ihnen in einem Jahr besser gehen wird. (Nichtzitiert habe ich die ergänzende Statistik, auch aus der New York Times, diebesagt, daß nur 24 Prozent der Meinung sind, daß es auch dem Land insgesamtbesser gehen wird. Warum diese Zahlen nicht übereinstimmen, weiß kein Mensch.)

Undplötzlich ist es halb acht, und das Telefon klingelt. Es ist mein Sohn.
»Hi«, sagt er lahm.
»Hi, Paul«, sage ich, der Inbegriff des gutgelaunten, wenn auch fernen Vaters.Irgendwo ist Musik zu hören, und einen Augenblick lang glaube ich, daß sie vondraußen kommt - die Straßenbauarbeiter vielleicht oder Skip -, dann erkenne ichdas schwere, verrauschte bunga-bjunga-bunga-bjunga und weiß, daß Paul seineKopfhörer aufhat und sich »Mammoth Deth« oder sonst eine seiner Lieblingsbandsanhört, während er mit mir spricht.
»Was tut sich bei euch da oben? Alles okay?«
»Ja.« Bunga-bjunga. »Alles okay.«
»Alles startklar? Morgen also Canton, Ohio, und am Sonntag dann die Hall ofFame der Cowgirls?«
Wir haben eine Liste aller Ruhmeshallen zusammengestellt, die es gibt, darunterdie Anthracite Hall of Fame in Scranton; die Clown Hall of Fame in Delavan,Wisconsin; die Cotton Hall of Fame in Greenwood, Mississippi und die fürCowgirls in Beaton, Texas. Wir haben geschworen, sie alle in zwei Tagenabzuklappern, obwohl das natürlich unmöglich ist und wir uns mit Basketball inSpringfield (nicht allzuweit von Deep River) und mit Baseball in Cooperstownzufriedengeben müssen - das sich, wie ich hoffe, als die Begegnungsstätte fürunser Vater-Sohn-Tête-à-tête herausstellen wird. Baseball ist schließlich alsder Männersport überhaupt in die Geschichte eingegangen. (Ich bin zwar noch niein Cooperstown gewesen, aber die Broschüren deuten darauf hin, daß ich rechthabe.)
»Jaaa, alles startklar.« Bunga-bjunga-bunga-bjunga...
Paulhat die Musik lauter gedreht.
»Hast du immer noch richtig Lust?« Wir wissen beide, daß zwei Tage viel zu kurzsind, tun aber so, als wäre es anders.
»Ja«, sagt Paul unverbindlich.
»Bist du noch im Bett?«
»Ja. Bin ich. Noch im Bett.« Scheint mir kein gutes Omen zu sein, aberschließlich ist es erst halb acht. Eigentlich gibt es nichts, worüber wir jedenMorgen reden müßten. In jedem normalen Leben würden wir uns um diese Zeiteinfach so im Haus über den Weg laufen, vielleicht ein paar freundliche Wortetauschen oder herumwitzeln, uns entweder miteinander verbunden fühlen oder aufbeiläufige Weise auch nicht. Aber unter den Bedingungen unseres unnormalenLebens müssen wir uns anstrengen, auch wenn es reine Zeitverschwendung ist.

Übersetzung:Fredeke Arnim

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