Was wir aus Liebe tun

Offenbarwollte er ein harmloses Gespräch beginnen.

Angiehätte den Ball aufnehmen und vielleicht eine Bemerkung

über denin prachtvoller Blüte stehenden Weißdorn machen

sollen.Der Gedanke schoß ihr durch den Kopf, aber sie

schwieg.In nur wenigen Monaten würden die Blätter welken,

in kaltenNächten ihre Farbe verlieren und schließlich

unbemerktzu Boden fallen.

Was solltees da schon für einen Sinn haben, einem so flüchtigen

Momentüberhaupt Beachtung zu schenken?

Angieblickte aus dem Fenster auf ihre Heimatstadt. Seit

Monaten warsie nicht mehr hier gewesen. Obwohl West End

nur knappzweihundert Kilometer von Seattle trennten, hatte

sie inletzter Zeit das Gefühl, daß die Entfernung immer

größerwurde. Sie hing zwar an ihrer Familie, konnte sich

aber nichtdazu aufraffen, das Haus zu verlassen. Draußen

sah sie jadoch überall nur Babys.

Sieerreichten den ältesten Teil von West End, in dem viktorianische

Häuser engnebeneinander auf schmalen Grundstücken

standen.Gewaltige Ahornbäume warfen Schatten

auf dieStraße, verschlungene Muster aus Dunkel und Licht

auf denAsphalt. In den siebziger Jahren war hier der pulsierende

Mittelpunkt,das Herz von West End gewesen. Damals

hatte eshier von Kindern nur so gewimmelt, die auf ihren Big

Wheelsoder Swinn-Fahrrädern von einem Haus zum anderen

flitzten.Jeden Sonntag wurden nach dem Gottesdienst

ausgelasseneParties veranstaltet und in jedem Garten Red

Rovergespielt.

Seitherhatte sich in diesem Teil des Staates Oregon viel verändert,

und dasLeben schien aus den alten Wohnvierteln gewichen.

DieLaichwanderungen der Lachse ließen nach, und

dieHolzindustrie lag am Boden. Alteingesessene Bürger, die

früherihren Lebensunterhalt mit Gemüseanbau, Holzeinschlag

undFischfang verdient hatten, sahen sich nun ins Abseits

gedrängt,fühlten sich vergessen. Neue Bewohner errichteten

sichHäuser am Rand von West End, in Siedlungen,

die sienach Bäumen benannten, die für die Neubauten gefällt

wordenwaren.

Aber hieram Maple Drive schien die Zeit stehengeblieben

zu sein.Das letzte Haus an der Straße sah aus wie immer.

Seinweißer Farbanstrich war makellos, die Zierleisten schimmerten

smaragdgrün.Kein Unkraut hatte jemals den Rasen

desVorgartens verunzieren dürfen. Vier Jahrzehnte lang hatte

sichAngies Vater um dieses Haus gekümmert, es war sein

ganzerStolz und steter Quell der Freude gewesen. Nach den

anstrengendenWochenenden im familieneigenen Restaurant

hatte erjeden Montag notwendigen Reparaturen im Haus

und derGartenarbeit gewidmet. Nach seinem Tod bemühte

sichAngies Mutter, seinem Beispiel zu folgen. Es war für sie

eine ArtTrost, eine Möglichkeit, dem Mann nahezusein, den

sie fastfünfzig Jahre lang geliebt hatte. Und wenn sie die

schwereArbeit ermüdete, war immer jemand bereit, ihr zu

helfen.Das sei eben der Vorteil, drei Töchter zu haben, erklärte

siehäufig. Der Lohn dafür, daß sie ihre Teenagerjahre

sogeduldig ertragen hatte.

Conlanfuhr an den Straßenrand und hielt. Während sich

dasVerdeck automatisch schloß, wandte er sich Angie zu.

»Bist duauch sicher, daß es nicht zuviel für dich wird?«

»Ich binschließlich freiwillig hier, oder?« Endlich sah sie

ihn an. Erwar erschöpft, mutlos. Das sah sie in seinen blauen

Augen,wußte aber, daß er nichts weiter sagen würde. Nichts,

das sie andas Baby erinnern könnte, das sie vor wenigen

Monatenverloren hatten.

Stummsaßen sie nebeneinander. Die Klimaanlage surrte

leise.(...)

© Marionvon Schröder Verlag

Übersetzung:Hedda Pänke