Wie ein dunkler Fluch

Donnerstag, 1. September, 11.35 Uhr / Key West, Florida / Noch 23 Stunden, 25 Minuten ... / / Lieber wäre er tot gewesen als mit so einem Brummschädel aufgewacht. / Ryan McBride schlug die Augen auf und blinzelte. Das Morgenlicht fiel durch die Schlitze in den Jalousien. »Verdammt.« Er schluckte und versuchte, den widerlichen Geschmack im Mund loszuwerden. / Einige Sekunden verstrichen, ehe er sich traute, aufzustehen, bereute es dann aber augenblicklich. Er griff nach der halbleeren Packung Marlboro, schob sich eine in den Mundwinkel und steckte sie an. Inhalierte dankbar die Giftstoffe, die er brauchte, um sein Leben weiter zu ertragen, und unterdrückte einen Hustenanfall. / Stirb, du Mistkerl. Die Zigaretten trugen ihren Teil dazu bei. Die Ironie war nur: Wenn ihn sein Leben überhaupt nur einen Deut interessiert hätte, dann wäre er mittlerweile längst tot. / Er stand auf, wartete, bis der Raum sich nicht mehr vor seinen Augen drehte, und machte einen Schritt. Er seufzte und warf einen verschwommenen Blick aufs Bett. Kratzte sich die nackte Brust. Wer war die Rothaarige da in dem zerwühlten Haufen? Mit Mühe erinnerte er sich, dass er sie im Club abgeschleppt hatte. Barbie oder Becky oder so. / Vielleicht fiel ihm der Name später ein. Erst mal musste er pinkeln. Beim Gang ins Bad bereute er es, so viel Alkohol konsumiert zu haben, dass sein Gedächtnis komplett ausgelöscht war, denn er konnte sich nicht einmal mehr daran erinnern, überhaupt jemanden mit nach Hause gebracht zu haben. Nur eine der vielen schlechten Gewohnheiten, die er seit dem Umzug nach den Keys angenommen hatte. Eine Gefahr für seinen Job. Andererseits: Wenn er genug trank, schlief er wie ein Toter und musste keine Alpträume fürchten. / Schon bei dem Gedanken an die Träume, die ihn in seinen nüchternen Nächten verfolgten, zogen sich ihm die Eingeweide zusammen. Seine Hand zitterte, als er erneut an der Zigarette zog. Um Alpträume zu vermeiden, musste er Alkohol trinken, was zu Vormittagen wie

"Ein atemberaubender Roman!"