Willkommen in Teufels Küche

Er war eingeladen worden, an einerGruppenausstellung in einer renommierten Berliner Galerie teilzunehmen. Die Prä­sentationeiniger seiner älteren Werke war beschlossen, und er hatte zugesagt, zwei neueBilder für die Schau zu malen. Es waren etliche Monate Zeit bis dahin. Ihm warbewusst, dass diese Ausstellung sehr wichtig war und ihm neue Chancen eröffnenwürde. Er freute sich sehr über die Einladung, erzählte Freunden undLebensgefährtin stolz davon und genoss die Aus­sicht auf das Kommende, von demer sich in komfortabler zeit­licher Entfernung befand. Wie man weiß, verringernsich aber auch die größten zeitlichen Entfernungen irgendwann. Über­haupt istes mit der Zeit, dem Rätselwesen, dem letzten gro­ßen Geheimnis, so eine Sache.Manchmal dehnt sie sich, wird schier endlos, was die, die im Behandlungsstuhlihres Zahn­arztes leiden, bestätigen werden. Manchmal aber schnurrt siezusammen und beginnt heimlich zu rasen. Und in ihrer Ge­schwindigkeit schrumpftder sicher geglaubte Vorrat schnel­ler als man denkt. Der Ausstellungsterminwar auf diese Weise quasi von einem Moment auf den anderen in unmittelbare Nähegerückt, und unser Maler geriet unter immer stärker werdenden Druck. In seinemKopf, der normalerweise eher Mühe hat, die Fülle von Einfällen undInspirationen zu sortie­ren und auf Eignung auszuwerten, herrschte plötzlichLeere. Mit den immer schneller verstreichenden Tagen begann diese Leere zudröhnen. Die Ideen, die er anfangs für die Ausstellung ins Auge gefasst hatte,schienen im schal. Er versuchte zu rekonstruieren, wie er überhaupt jemals zueiner inspirierenden Idee für ein Bild gekommen war. Nicht nur das fiel ihmnicht mehr ein, er stellte bestürzt fest, dass er sich in einer Art inne­rerWüste befand. Staub und Austrocknung breiteten sich aus. Die Quellen seinerSchaffenskraft schienen versiegt, schlim­mer, er hatte plötzlich nicht einmalmehr eine Idee davon, wo er nach ihnen suchen könnte. »Geh flussaufwärts, dann kommstdu zur Quellet - alte Indianerweisheit. Schlecht, wenn weit und breit nicht malein Rinnsal zu sehen ist.

Die Lage machte ihn durstig. Seinnormalerweise modera­ter Rotweinkonsum stieg proportional zu seinerRatlosigkeit deutlich an. Als die letzte Woche vor der Ausstellungseröff­nungangebrochen war und die Zeit wirklich knapp wurde, überschlugen sich widrigeUmstände aller Art dermaßen, dass sie sich zu einem unüberwindbaren Bergauftürmten, der es ihm gänzlich unmöglich machte zu malen. Höchst dringli­che,unaufschiebbare Dinge, an die er sich heute nicht mal mehr entfernt erinnernkann, versperrten ihm den Weg ins Atelier.

Sicherheitshalber verletzte er sichauch noch die rechte Hand, sodass er am Tag vor der geplanten Abreise nicht nurvöllig verzweifelt war, sondern auch noch Schmerzen litt. Seine Lebensgefährtinhatte er schon zwei Wochen zuvor an­geknurrt und, bildlich gesprochen, weggebissen, als sie ver­suchte, ihn zu beruhigen und zuunterstützen. Vom schmerz­lichen Fernbleiben der Musen erbittert, wollte er mitder Weiblichkeit im Allgemeinen in dieser für ihn so schlimmen Zeit nichts mehrzu tun haben. Und so herrschte bei ihm und seiner Gefährtin mal wieder derZustand, der gerne mit dem blöden Wort 'Auszeit« bezeichnet wird. Als sei dieLiebe ein Basketballspiel.

Somit standder nun einsetzenden zehnstündigen Total­krise nichts und niemand mehr im Wege.Er überlegte, kurz­fristig abzusagen, und erwog, den Beruf des Malers ganz auf­zugeben.Nachdem er den letzten Engel fortgeschickt hatte, stellte er einmal mehr fest,dass der Konsum von Wein gegen echte Probleme auch nicht hilft. Probleme könnennämlich schwimmen.

Verkatert riss er sich zusammen,warf Kleidung und Toilettenartikel in eine Reisetasche und packte eine großezweite Tasche mit Malutensilien. So zog der Held in die Schlacht respektive zumBaseler Bahnhof, um den Nachtzug zu erwi­schen. Man kann sich denken, wasfolgt. Er, der tatsächlich so aussieht, wie ein guter französischer Regisseursich die Beset­zung des Malers wünscht - markantes Gesicht und kräftige schwarzeHaare, die zu Berge stehen, weil er sich ständig mit beiden Händen hindurchfährt -, war entschlossen, die Bilder im Zug zumalen. Die Szene muss man sich vorstellen.

Der Mann entert wahnsinnigen Blickesein Abteil, versorgt sich im Speisewagen mit Rotwein und beginnt in wilderPanik über die groteske Situation, Farben, Pinsel, Leinwand auszu­breiten. FürZweifel bleibt keine Zeit. Es bleibt keine Zeit mehr für irgendetwas, außer zumalen. Er beginnt.

Nach einer Weile zieht die Arbeitihn an sich. Konturen werden sichtbar, sein Körper ist gespannt, hört aber aufzu schmerzen. Gestautes, Gefühltes beginnt zu fließen, in die Farben zuströmen. Etwas in ihm öffnet sich, er atmet leicht. Die Arbeit erlöst ihn vonsich selbst, gibt ihm Vertrauen, treibt ihn voran, fordert ihn wie nie zuvor.Für ganze lange Momente ist er völlig selbstvergessen und endlich hingegeben.Seine Dämonen, die Regisseure seines Dramas, wie er glaubt, schlap­pen noch einbisschen im Gang vor dem Abteil auf und ab und klappern mit der Tür, doch siehaben keine Chance mehr, für dieses Mal sind sie besiegt. Dafür fahren aber dieMusen offen­sichtlich mit ihm. Die Mädels kennen den Fahrplan und ihre Pappenheimer.Er ist beglückt, er ist unglaublich dankbar. Er ist am Leben, er malt.

Der Zug rast Richtung Berlin, errast mit und es gelingt. Die beiden Bilder liegen vor ihm. Er ist fertig.Fertig mit dem Ma­len, fertig mit den Nerven, er siehtheruntergekommen und so übernächtigt aus, wie er ist. Ein rotäugiges,ausgepumptes Wesen, aber er hat es geschafft.

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