Les villes tentaculaires (ePub)

la plaine la plaine est morne et ses chaumes et granges et ses fermes dont les pignons sont vermoulus, la plaine est morne et lasse et ne se défend plus, la plaine est morne et morte-et la ville la mange. Formidables et criminels, les bras des machines hyperboliques, fauchant les blés évangéliques, ont effrayé le vieux semeur mélancolique dont le geste semblait d'accord avec le ciel. L'orde fumée et ses haillons de suie ont traversé le vent et l'ont sali: un soleil pauvre et avili s'est comme usé en de la pluie. Et maintenant, où s'étageaient les maisons claires et les vergers et les arbres allumés d'or, on aperçoit, à l'infini, du sud au nord, la noire immensité des usines rectangulaires. Telle une bête énorme et taciturne qui bourdonne derrière un mur, le ronflement s'entend, rythmique et dur, des chaudières et des meules nocturnes; le sol vibre, comme s'il fermentait le travail bout comme un forfait, l'égout charrie une fange velue vers la rivière qu'il pollue; un supplice d'arbres écorchés vifs se tord, bras convulsifs, en façade, sur le bois proche; l'ortie épuise aux coeurs sablons et oche et les fumiers, toujours plus hauts, de résidus: ciments huileux, platras pourris, moellons fendus, au long de vieux fossés et de berges obscures lèvent, le soir, leurs monuments de pourritures.