Spätere Heirat ausgeschlossen

»Immerhin war ich mein Leben lang Single.« (Soll heißen:

zuerst eine vestalische Jungfrau und dann eine Hexe,

das Fernsehen kam offenbar erst später.)

Auf die Idee, sich selbst zu heiraten, kam sie nach der

Lektüre der Kolumne »Spinner des Tages« in ihrer Morgenzeitung,

aber wie Mad Magda nun einmal war, hielt sie

den Gedanken für alles andere als spinnert.

»Im Gegenteil, Das alles ist ganz wunderbar. Es

gibt einem einen richtigen SCHUB.«

Angeblich hatte die Frau, die sich selbst heiratete, gesagt,

sie sei nun seit vierzig Jahren mit sich zusammen. Sie kenne

sich gut genug, um sich in einer ernsten Beziehung einzubringen.

»Hmmm, und wo soll das gewesen sein?«

»In Kalifornien.«

Ach so, in Kalifornien.

Und dazu noch in meinem Geburtsort Hollywood, wo sie

alle einen an der Waffel haben.

Später, über einem Cappuccino in ihrem Stammcafé,

fragte ich: »Und wie soll das genau ablaufen, Magda? Gelobst

du dir ewigen Gehorsam? Habt ihr ein gemeinsames

Konto? Du bist eine erfolgreiche Frau und bringst einiges

mit in die Ehe. Ich kann nur hoffen, du bestehst auf einem

Ehevertrag.«

Sie aber sagte: »Schade, dass du nur darüber lästern

kannst, Riley. Und mich wundert, dass du gar nichts begriffen

hast. Denn was ich mache, ist nichts weniger als ein

Statement. Ein Statement füruns alle.«

»Uns?«

»Für uns alleinstehende Frauen.«

Und dann sagte sie es: »Uns alte Jungfern, Riley.«

So fing alles an. Denn mir kam es so vor, als hörte ich es

zum allerersten Mal, dieses bitterböse, bezaubernde, ehrenwerte,

herrliche alte Wort.

Mit freundlicher Unterstützung von Magda MacBride,

unserer Dorfjungfer.

Magda sagte: »Es wird Zeit, dass sich an der allgemeinen

Einstellung etwas ändert.«

»Und wo sie Recht hat, hat sie Recht«, sagte ich später

zu Danny.

Das aber erst, nachdem ich im Internet jede Menge Jung-

fern-Seiten gefunden hatte, so im Stil von Ganz entspannt

im Single-Dasein, Sie brauchen sich für Ihren Lebensstil nicht zu

rechtfertigen etc.

»Du lieber Himmel, was sind das bloß für Weicheier.«

Erst danach fielen mir einige Sachen auf. Was für Sachen

genau? Na ja, zum Beispiel ein Satz aus einem Zeitungsartikel,

in dem eine große alte Dame der amerikanischen Frauenbewegung

verkündete: Hätte ich nur eher gewusst, dass eine

Trennung nicht automatisch bedeutet, sich in ein altjüngferliches

Schattendasein zu fügen

»Schattendasein, altjüngferlich?«, fragte ich mich. »Verzeihung,

wieso das denn?«

Oder das hier. Es stammt aus einem Interview, das eine

Klatschreporterin mit einer angesagten Filmproduzentin

führte.

Zitat: Trotzdem oder gerade deswegen umgibt solche Frauen

nach wie vor ein Hauch von Verlust und Freudlosigkeit

»Hauch von Verlust und Freudlosigkeit ?« Gereizt

sprühte ich die Reibelaute über den Tisch. »Und bloß weil

diese Filmproduzentin nicht in der Lage ist, sich gleich den

passenden Ehemann plus Kinder mitzuproduzieren.«

Mich packte auf einmal derselbe heilige Zorn wie ehedem

den Tory-Minister Jonathan Aitken bei seiner Verleumdungsklage

gegen den Guardian: Sollte es meine Bestimmung

sein, dieser nichtswürdigen Journaille mit dem

Schwert der Wahrheit aufs Haupt zu schlagen, wohlan, ich

bin bereit. Und warum? Weil ich umso zorniger werde, je

länger ich darüber nachdenke. Denn wer, frage ich, hält

dieses Land denn am Laufen, wenn nicht ebenjene ledigen

Frauen? All die Lehrerinnen, Verwaltungsfachkräfte, Krankenschwestern,

Sekretärinnen und was weiß ich. Jahrzehnte

treuer Dienste kommen hier zusammen, und das nicht

nur in der Zeit nach dem Ersten Weltkrieg. Und wofür das

alles? Um belächelt und von oben herab behandelt zu werden?

Ist das der Dank? Dass alle Welt ihnen aufs Butterbrot

schmieren kann, ihr alleinstehendes Dasein sei irgendwie

weniger wert als das ihrer verheirateten Schwestern?

Schlimmer noch, dass sie selbst im neuen Millennium nur

Objekte dämlicher Witze und anzüglicher Mutmaßungen

sind und auf Leinwand und Bühne durchweg als mitleiderregende

graue Mäuse auftreten, erst recht in all den mitleiderregenden,

mausgrauen Romanen.

»Wir sind die letzte Minderheit«, erklärte ich Danny.

»Wir haben unter Vorurteilen zu leiden. Wir bräuchten

dringend eine Kampagne, mit T-Shirts, Aufklebern und so

weiter.«

Ich erkläre Ihnen mal was. Das englische Wort für alte

Jungfer ist spinster. Und vor langer, langer Zeit waren sie

auch genau das: Frauen am Spinnrad. Frauen, die damit

ihren Lebensunterhalt verdienten - mit Spinnen am Morgen,

um genau zu sein, nicht am Abend.

»Siehst du, hier«, sagte ich und zeigte auf das Wort im

Lexikon, das wie eine aufgeschlagene Bibel vor uns lag:

»Once spinsters were just ordinary working girls.«

»Na ja, viel geändert hat sich daran bis heute nicht«,

sagte Danny und griff in seine Hosentasche. »Hier ist übrigens

deine Gasrechnung, Spinning Jenny. Sie haben sie

versehentlich unter meine Tür geschoben.«

Daraus können sie jetzt schließen, dass Danny mein

Nachbar ist. Außerdem ist er mein Arbeitskollege, wir sind

beide bei derselben Wochenzeitung beschäftigt, ich als Reporterin,

er als Fotograf. Wichtiger jedoch: Er ist mein obligatorischer

schwuler Freund, und ich bin seine

»Was bin ich eigentlich für dich, Danny?«

»Mein höchster Tröster in der Not, dass wir nicht fürchten

Schand noch Tod «

Danny kommt aus einer Methodistenfamilie, und zuweilen

holt ihn seine Vergangenheit ein.

In all den Jahren, die unsere Freundschaft schon währt

(zehn), über vielen, vielen Flaschen Wein und/oder einem

gelegentlichen Joint, haben Danny und ich so ziemlich jede

größere Frage schon einmal durchdiskutiert. Ob ein Gott

existiert zum Beispiel, ob Keanu Reeves ein guter Schauspieler

oder ob Google wirklich die einzig brauchbare Suchmaschine

ist.

Danny zufolge sind schwule Männer und alte Jungfern

allzeit natürliche Verbündete.

»Schwule Männer schauen auf diese alleinstehenden

Frauen, weil sie wissen, dass sie auch einmal genau so enden

werden.« Er legt eine Hand auf sein Herz. »Nimm zum Beispiel

mich. Ohne dich hätte ich nie erfahren, wie befriedigend

das Singleleben auch jenseits der fünfzig sein kann.«

Das stimmt. Danke, Danny.

Und deshalb kann man auch ziemlich sicher sein, dass

eine alleinstehende Frau unbestimmten Alters einen Hausfreund

wie Danny hat. Womit ich nicht sagen will, dass

mein Alter in irgendeiner Weise unbestimmt wäre.

Geboren bin ich in der Jahrhundertmitte, im selben Jahr,

in dem der Koreakrieg ausbrach, im Jahr, in dem der Nobelpreis

an Bertrand Russell ging (hauptsächlich für sein

Buch über die Ehe, aber nach drei eigenen Versuchen hatte

er wohl genug Anschauungsmaterial), im Todesjahr

von George Bernard Shaw, der unter anderem geschrieben

hatte: »Alle großen Wahrheiten beginnen als Gotteslästerung.

« (Etwas, das Sie sich merken sollten, lieber Leser,

liebe Leserin.) Und auch das Jahr, in dem Peggy Ashcroft

vor einem begeisterten Publikum in Stratford die Beatrice

gab, eine Jungfer mit Charakter, aber eben nicht gleich so

kratzig wie Kate, das böse Kätchen aus Der Widerspenstigen

Zähmung. Im Gegenteil, siebezieht aus ihrer Situation sogar

noch jede Menge Lebensfreude.

Ohne Frage in einer lustigen Stunde geboren.

O nein, gnädiger Herr, denn meine Mutter weinte

»Worauf du dich verlassen kannst. Was für eine Nacht

du bist stundenlang gekommen.«

Tja, warum auch nicht? Sie ist wie Banquos Geist. Sie

kommt zum Fest, auch wenn sie nicht geladen ist.

Ich könnte eigentlich da anfangen, wo alle Jungfern anfangen.

Mit meiner Familie

Mit meiner Mutter.

© Goldmann Verlag

Übersetzung: Marcus Ingendaay