Auferstanden von den Toten

Der Jungeund das Pferd lagen altersmäßig bloß ein paar Jahre aus­einander - vierzehn undsechzehn -, aber das Pferd (wusste der Junge) war unendlich begabter als er,auch wenn es seine Renn­tage längst hinter sich hatte. Insgeheim hoffte er, dasPferd möge ihn überleben. So wie es seinen Vater überlebt hatte, der bei einem Rennenums Leben gekommen war. Wenn er an seinen Vater dachte, konnte der Junge ihnsich nur schwer anders vorstellen als in sei­nem blaugoldenen Jockeydress. SeinVater war berühmt gewesen. Samarkand, sein Pferd, war jedoch sagenumwoben.

Der Junge,Maurice hieß er, fragte sich oft, ob Samarkand die Rennbahn wohl vermisste, dashektische Hufeschlagen, die Schreie und Jubelrufe an den Sommernachmittagen,die Aufregung im Führring.

Er konnte sich noch gut an jenen Tag erinnern, als seinVater auf Samarkand in Ascot den Goldpokal gewonnen hatte. Maurice und seinekleine Cousine Nell waren damals vor Freude auf und ab gehüpft wie zwei Korken,die von Champagnerflaschen knallten. Im Jahr zuvor hatte Samarkand sie inNewmarket zum ersten Mal allesamt das Staunen gelehrt. Auf der Gegengeradenhatte das Pferd plötzlich losgelegt. Pfeilschnell war es davongeschossen und hattesämtliche anderen Teilnehmer in einer Staubwolke siebzehn Achtelmeilen hintersich gelassen.

DieÜberraschung über diesen völlig unerwarteten Sieg stand seinem Vater selbstdann noch ins Gesicht geschrieben, als sie sich anschließend alle wieder imFührring versammelt hatten. Der Besitzer des Gestüts - Maurice' Großvater - wussteüberhaupt nicht, was er sagen sollte. Der Trainer war der Einzige, der es rela­tivungerührt aufnahm, als hätte er von Samarkand gar nichts anderes erwartet. Dochauch er wehrte ab, als die Leute ihm an­erkennend auf den Rücken klopften undihn ausgiebig lobten, so als sei es nicht sein Verdienst. Andere ergriffen dieHand des Jockeys, während Blumenkränze auf Pferd und Jockey herunter­regneten.

Wer imFührring am wenigsten stolzgeschwellt war und am meisten Würde zeigte, warSamarkand selbst.

Samarkandwar nicht einfach bloß ein Pferd, er war eines der großartigsten Pferde in derGeschichte des Reitsports, wurde in einem Atemzug genannt mit Red Rum oder mitdiesem ameri­kanischen Hengst Forego, einem Gewichtträger, der, egal wie viel manihm auflud, immer gewann.

Vergisses.

Samarkandwar jedes hoch dotierte Rennen gelaufen, das es überhaupt gab, hatte fast jedebedeutende Siegprämie gewonnen. Nicht bloß in seinem Heimatland, auch inAmerika - in Churchill Downs, New York, im großen Kentucky-Derby, in Belmontund im wunderschönen Hialeah Park.

Mauricefragte sich oft, was es mit Thoroughbreds auf sich hatte. Prägte sich ihnen dasGeschehen ins Gedächtnis ein? Die Starts, die Rennen, der Führring? Es gingnicht nur darum, ob Samarkand sich die alltäglichen Runden merkte, sondern ober wichtige Dinge im Gedächtnis behielt, ob sich ihm gewisse Bil­derunauslöschlich einbrannten? Momente voller Glückseligkeit, der Anblick von Heu?Erinnerungen an Newcastle oder New York, Doncaster, Cheltenham, Hialeah, die Farben,der Dress des Jockeys, die Rosen?

... dierosafarbenen, staksenden Vögel, die schillernden Sonnen­strahlen und Farben,die auf ihn zuströmten, seinem Blick hinter Scheuklappen teilweise verborgen,ein ganzer Reigen von Farben und Gesichtern, Jubelrufen und Schreien. An dieBande gedrängt (wie er das hasste) wartete er ab, bis sich eine Lücke bot, undfegte dann direkt hindurch.

Freiheit.Nichts vor sich haben, nichts neben sich haben. Selbst die Jubelrufe verebbten,bevor sie an seine Ohren drangen.

Jetztritten sie im Galopp. Maurice wusste, dass Samarkand die Runde in knapp übereiner Minute schaffen konnte, er hatte es bereits bewiesen.

Als sie aus der Gegengeraden kamen, sah Maurice eine Ge­staltmit Fernglas auf dem Hügel stehen. Der Gestütstrainer war es nicht, der kam sofrüh nicht heraus. Es musste Roger sein. Sein Onkel Roger kam manchmal her undsah ihm zu, bevor er nach London ins Krankenhaus fuhr.

NichtRoger. Die falschen Hände.

Samarkand schien den Verlust seiner alten Beweglichkeit, sei­nesfrüheren Tempos nicht zu spüren, auch nicht das fehlende geschmeidigeZusammenwirken von Händen und Beinen seines Jockeys. Wenn ihm die Zügelgelassen wurden, schien das Pferd genauso gewillt, für diesen sechzehnjährigen,viel zu großen Bur­schen alles zu geben wie für dessen Vater. Sie galoppiertenin nicht gerade rekordverdächtiger Geschwindigkeit um die Bahn. Es kam nichtdarauf an.

In der Erinnerung flogen sie dahin.

© 2005 Wilhelm Goldmann Verlag

Übersetzung: Cornelia C. Walter